Вместо двадцатипятилетнего мужчины на меня смотрела моя копия, лет так восемнадцати. Более детальный осмотр рук показал отсутствие татуировок. Их я начал наносить лет в двадцать. Зато на месте был мой драгоценный перстень, подарок покойного друга. На его печатке, был изображен странный символ, чью природу я не знал.

— Сон?

Вопрос, скорее, был констатацией факта. Закончив осмотр, подошёл к окну. Собственно говоря, с девятого этажа вид ничем не изменился.

Всё та же спортивная коробка под окнами, где постоянные сходки подростков часто мешали спать. А также всё то же корыто восьмидесятых годов на тротуаре, которое как кинули полгода назад, так там оно и стояло.

Ничего не понимая, схватился за голову. Помассировав виски, пришёл к единственному заключению: да, я во сне. Сознание играет со мной. Интересно, а чем закончилась та стычка на улице? И была ли она вообще?

Следующие мысли были более сбитыми. Я отчётливо помнил, как выпил пару бокалов, понёс Хомяка домой и…

Черт, а где сам Боря?

Нащупав в кармане джинсов мобильный телефон, с удивлением уставился на отсутствие сотового сигнала. Уж что-что, а в моей новостройке сигнал всегда был максимальным.

Окинув гостиную взглядом, заметил неработающий роутер и вернулся на свой диван.

— Странный сон.

Как только было произнесено последнее слово, во входную дверь постучались. Сильно так, словно ногой били.

Это немного отрезвило мой мозг. Проблемы того, что происходит вокруг, отошли на задний план. Реальность, если так можно было назвать происходящее, начинала давить на голову.

Я никак не отреагировал на повторившийся спустя полминуты стук.

Пытаясь заставить телефон работать перезагрузкой и включением режима «полёта», не заметил, как в мою квартиру вошли.

Сквозняк, который пробрал меня до костей, исходил из коридора. Что говорило только об одном: дверь открылась.

Через мгновение, осознав, что ко мне, видимо, вломились, ведь ни у кого из моих друзей не было ключей, я вскочил с дивана, хаотично соображая, кинулся к гарнитуру и достал разделочный нож.

Как только я обернулся, в гостиную вошёл гость.

Высокий мужчина лет сорока. Угольно-чёрные и тёмные глаза, казалось, пытались просверлить меня.

Он выглядел как типичный военный, втиснутый в тесный костюм. Короткая борода прилипала к подбородку, но в нём чувствовалась молодость, которая наводила на мысль, что он всего на несколько лет старше меня.

— Максим Бурдин?

Находясь в замешательстве, отрицательно покачал головой. Изобразив слабую улыбку, мужик продолжил:

— Магия вернула тебе молодость.

Чего? О чём это он?

Сжимая нож, я покосился на дверной проём, ведущий в коридор. Про себя прикинул, как сбить его с толку, чтобы уйти отсюда. Вызвать полицию, может. Или соседа Вовку? Того бугая, который постоянно зовёт меня на спарринг?

— Кто ты, черт возьми, такой?

На мой вопрос тот лишь усмехнулся. Делая шаг в мою сторону, он выставил перед собой руку. В следующий миг я увидел искру в его глазах. Синюю, говорящую о безопасности. Это не то чтобы расслабило меня, но я понял — он не несёт мне угрозы.

— Кто я такой, не так уж и важно. Важнее — ты. И кстати, Максим, этой безделушкой нельзя убить мага. Ты бы лучше это…

Он бегло осмотрел убранство моей кухни-гостиной и остановился глазами на винном шкафу:

— Принеси мне выпить.

— Ты кто такой? — повторился я. — И что забыл в моей квартире?

Нахмурившись, он махнул рукой. Нож, который я наставил на него, волшебным образом вылетел из моих рук и воткнулся в стену по рукоять.

Скрипнув зубами, медленно, стараясь не делать резких движений, подошел к шкафу. Понимая, что передо мной не обычный человек, старался придумать, как выкрутиться из сложившейся ситуации.

Мой взгляд метался от бутылки к бутылке, но в голове была лишь одна мысль: как выиграть время. «Каберне Совиньон» 1982 года? Слишком банально. «Шато Марго» 1995 года? Возможно, но я приберегал его для особого случая. Впрочем, какой уж тут особый случай…

Наконец, мой взгляд остановился на пыльной бутылке, притаившейся в самом дальнем углу. «Токай Асу» 1972 года. Венгерское вино с приятным послевкусием.

Медленно доставая бутылку, я краем глаза заметил, как мужик наблюдает за мной, ухмылка никуда не делась.

Поставив её на столешницу, я открыл ящик под ней и достал штопор. Дальше отошёл к окну, не сводя взгляда с гостя. Тот, в свою очередь, довольно кивнул, разглядывая бутыль. Через мгновение она сама собой открылась и… взлетела!

Вино, словно по велению мысли, оторвалась от столешницы и прилетела мужику прямо в руки.

— Круто, да?

Его вопрос вывел меня из временного замешательства. Я коротко кивнул, но ничего не сказал. Он сам заговорил, как только сделал первый глоток:

— С момента твоего восемнадцатилетия ты излучаешь силу, которую мой вид может почувствовать за тридевять земель. В буквальном смысле этого слова.