– - Журналистку одну завалить надо.

– - Как это -- завалить?

– - Молча. Да ты не ссы! Для меня это раз плюнуть. Знаешь, сколько я "чехов" за полтора года замочил?

– - Но это же статья!

– - Какая же это статья, когда ни одна сука в мире не узнает? Я все аккуратно сделаю. Киллеры, между прочим, никогда не попадаются. Дело сделаем, пушку выкинем -- и никаких улик. Ты вроде хвастался, что у тебя права есть...

Чуча кивнул.

– - Ну вот и классно! Завтра поедем тачку покупать.

При разговоре о машине Чуча слегка приободрился, но все равно ему было страшно...

Несколько дней назад, когда Стас вдруг начал палить по захлопнувшейся перед их носом дверью, а оттуда в ответ раздались выстрелы, он испугался и бросился наутек. Стас его потом побил за трусость... Но как же тут не трусить? Сначала его какой-то старик палкой по башке огрел, так что он неделю в себя прийти не мог, тошнило и голова кружилась; теперь вот стреляли. Не плевым оказалось это дело, а смертельно опасным. Чуча стал уговаривать друга отказаться от заказа, отдать аванс, но тот заявил, что обратного хода сделка не имеет -- если заказ не выполнишь, тебя самого уберут.

Чтобы заглушить страх, они теперь каждый день напивались до тошноты... Вот и сегодня, едва проснувшись, Стас вместо занятий отправился в ближайший магазин за водкой. А Чуча отвернулся к стене и натянул одеяло на голову.

Потому и не слышал, как дверь отворилась и в комнату вошел Артист. Семен огляделся, похлопал по карманам висящей на стульях одежды, заглянул в стенной шкаф. Подошел к кровати, потряс Чучу за плечо.

– - Не хочу я пить! Дай поспать!
– - Чуча, недовольно морщась, повернулся к Семену, и тут же ему в лоб уперся пистолетный ствол.
– - А-а!..
– - только и смог произнести парень.

– - Где пистолет?
– - шепотом спросил Артист.

– - Дяденька, не стреляйте! Я не виноват! Это все он! Я ничего не знаю!

– - Пистолет где?
– - повторил Артист.

– - У Стаса. Он его прячет, правда, не знаю где.

– - Хорошо, где сам Стас?

– - В магазин за водкой пошел.

– - Давно?

Чуча пожал плечами:

– - Не знаю. Я заснул. Может быть, минут двадцать. Скоро будет.

– - Сделаем так: ты сейчас отвернешься к стене и сделаешь вид, что спишь. Больше от тебя ничего не требуется. И смотри мне!..

– - Хорошо, хорошо, -- пролепетал Чуча и торопливо отвернулся к стене, снова натянув одеяло на голову.

Артист с пистолетом на изготовку встал за дверью. Ждать пришлось недолго -- минуты три. Дверь распахнулась, и в комнату, мурлыча себя под нос "Давай вечером умрем весело...", вошел Стас с полными пакетами продуктов.

– - Чуча, вставай, опохмеляться будем!
– - закричал он с порога.

– - Руки за голову!
– - Артист приставил пистолет к затылку Стаса.

Стас послушно завел руки за голову, выронив пакеты. Артист свободной рукой прощупал одежду. Оружия при парне не было.

– - Ложись на пол! На пол, я сказал!

Стас грохнулся на пол. Артист вынул из кармана веревку и ловко связал ему руки. После чего облегченно вздохнул. Только сейчас, когда все было кончено, он почувствовал, как ноет раненое плечо. Перед глазами так и замелькали черные точки -- ему пришлось поспешно опуститься на стул.

– - Где пистолет, Стас?

– - Нету у меня никакого пистолета, -- пробурчал парень.

– - Вы хоть понимаете, орлы, какой срок себе заработали, а? Ношение оружия, фальшивые номера, два покушения. До приезда ментов мне хотелось бы кое-что узнать...

Артист блефовал. Никакой милиции он не вызвал. Идя в общежитие, он не был даже уверен, что это именно те двое, и никак не подстраховался. Да, Владимир Иванович дал ему точную наводку на покупателя пистолета, но мало ли какие совпадения бывают в этой жизни? Семен решил на всякий случай сначала провести "разведку боем". И не ошибся...

– - Кто вам заказал журналистку?

Стас молчал. Артист глянул на Чучу. Тот лежал все так же, отвернувшись лицом к.стене.

– - Повернись!
– - приказал ему Злотников.
– - В глаза мне смотри! Кто заказал Светлану Корниенко?

– - А я тут при чем? Я ее не видел ни разу. Это все Стас, -- пролепетал Чуча. Артист пнул Стаса в бок:

– - Давай, давай, не телись, пока я к вам ваши собственные методы не применил.

– - Не знаю я ничего, -- пробормотал Стас зло.
– - Это ошибка. Мы в колледже учимся. Оружия у нас нет, и вообще мы никого не трогали.

– - А та перекрашенная "шестерка", которая перед подъездом общаги стоит, она случайно не ваша?

– - Наша! Не наша!
– - одновременно ответили Чуча и Стас.