Артист рассмеялся.

– - Вот видите, как плохо, когда среди друзей согласья нет. Где это ты в людей палить научился, Стас?

– - Нигде. Я вообще стрелять не умею. Что вы к нам привязались, а?

– - Мы правда ничего не знаем, -- заныл на кровати Чуча.

– - А гуляете на что, на стипендию?
– - поинтересовался Артист, кивнув на набитые продуктами пакеты.

– - Ему мать перевод прислала, -- отозвался Стас. Терпение Артиста лопнуло. Он присел на корточки перед Стасом, взвел курок.

– - Ну вот что, хватит комедию ломать! Или называете имя заказчика и способы связи с ним, или я вам обоим сейчас мозги выпущу!

– - Ну ладно, ладно, -- пробормотал Стас.

Тут Артист услышал сзади шорох. Хотел было обернуться, но рана все же сыграла с ним злую шутку, ему не хватило на сей раз быстроты реакции, из-за чего Семен получил такой страшный удар, что тут же потерял сознание и свалился на пол.

Оказывается, пока он возился со Стасом, Чуча неслышно приподнялся с кровати и схватил со стола тяжелую чугунную сковородку. Метил он Артисту в голову, но тот инстинктивно уклонился, и основной удар пришелся по раненому плечу...

Стас приподнял голову:

– - Вырубил?

– - Кажется, да.

– - Развяжи меня.

Освободившись от веревки, Стас вскочил на ноги, остервенело пиная Артиста.

– - Сука! Сволочь! Тварь!
– - приговаривал он, с упоением вонзая ботинки в ребра напугавшего их мужика. Потом, слегка успокоившись, Стас опустился на стул, свинтил с бутылки водки пробку, плеснул в стакан, залпом выпил. Шумно выдохнул.
– - Чего стоишь? Вяжи его, пидора!

Чуча поспешно бросился выполнять приказание.

– - А ты молодец, не зассал! Профессионально его вырубил, -- похвалил его Стас.
– - Я уж думал -- все, кранты!

– - А что теперь делать будем?
– - испуганно спросил Чуча.

– - Как -- чего? Кончать его надо.
– - Стас нагнулся, поднял с пола пистолет Артиста.

– - Ты че, вообще, что ли?
– - замахал на него руками Чуча.
– - Услышат!

Стас начал шарить по карманам Артиста. Вытащил сотовый телефон, документы, деньги. Телефон и деньги рассовал по карманам, удостоверение кинул Чуче.
– - Держи подарок. Да, это ты прав, тихонько все сделать надо, -согласился он.
– - Ты его сторожи, а я к тайнику схожу.

– - А может, не надо? Отвезем его куда-нибудь в лес да и оставим.

– - Ты че, мозги-то пропил? Где мы его оставим?

– - А менты?

– - Да ты не понял, что ли? Нету никаких ментов! Сам он, понимаешь, сам! Это же он бабу ту охранял, не узнал?

– - Ну да, -- кивнул Чуча.

– - Ну и вот. Кончим его, аккуратно в пакет запакуем, а ночью отвезем на Лосиный и закопаем. Ни одна сука не найдет.

– - Думаешь?
– - с сомнением в голосе произнес Чуча.

– - Не думаю -- знаю. Сторожи.
– - Стас вышел за дверь.

Придя в себя, Артист, первым делом попробовал пошевелить связанными руками. Веревка была затянута плохо. Если чуть поднапрячься, можно от нее избавиться. Но напрягать плечо он не мог -- боль была нестерпимой, от удара рана, кажется, снова открылась, начала кровоточить. Да, недооценил он Чучу, решил, что сломался парень. Чуть ослабил внимание -- и привет... Вот тебе и дилетанты! А ведь он, Семен Злотников, единственный свидетель, который видел лица киллеров. Есть еще, правда, Кирилл, но его можно не считать -- этот теперь собственной тени бояться будет до самой смерти...

Артист скосил взгляд на Чучу. Парень жадно сосал пиво из бутылки. Один, а этот, Стас, за своим пистолетом с глушителем, видать, пошел! Наверняка хранит его где-нибудь недалеко. Времени на раздумья больше не оставалось.

Когда-то Пастух его учил: не можешь воевать руками -- воюй ногами, не можешь ногами -- воюй головой, не можешь головой -- воюй задницей. Пока жив -- борись! И правильно, между прочим, учил командир!

Собрав силы, Артист резко ударил ногами по стулу, на котором сидел Чуча. Так резко, что у стула подломилась ножка и Чуча полетел на пол. В следующее мгновение Семен без всякой жалости ударил его пяткой в кадык. Гаденыш отключился.

Злотников поднялся на ноги. Увидел лежащий на столе нож, повернулся спиной, осторожно подтянул его пальцами к краю стола. Прижал рукоять к краю" столешницы и принялся пилить веревку. Он торопился. От боли кружилась голова, и Злотников боялся, что потеряет сознание. Но слава богу, обошлось...

Освободившись от веревки, Артист первым делом бросился искать свой пистолет. Пистолета нигде не было. Значит, Стас его забрал. Это плохо! У него теперь две пушки, а у Артиста ни одной! В тесном пространстве общежитской комнаты драться с вооруженным подонком трудно, тем более если у тебя разламывается от боли плечо.