"А вдруг мне надо жениться?!" - осенило однажды Микола, в тот самый момент, как в очередной раз застыл он перед наглухо запертой дверью... И отчего эта странная мысль пронзила его, он не ведал, только холодок ужаса пробежал по спине - это он отчетливо помнил, что было, то было!

"Мастер, что ж это, зачем?
– жалобно заныл про себя Микол и тут же ответил.
– Уж он знает зачем, он-то трижды женился, и жены исправно о нем заботились, особенно Тася - без той он вообще бы пропал, один морфинизм его чего стоил, от которого она его чудом спасла!"

Но в тот раз он с покорностью повернулся, спустился по лестнице, вышел вон и мысль, обжегшую холодом, сразу оставил. Подумал только, выходя на Садовую, гремевшую моторами иностранных машин, что, может, мысль эта вздор, и Михаил Афанасьевич вовсе не на то ему намекал...

А в этот раз все было не так - на лестнице лежали какие-то трубы, слышался резкий запах вонючего газа, который используется для сварки, и на лестнице обнаружились трое крепкоплечих рабочих в синих добротных комбинезонах. Микол спросил у того, который сидел враскоряку, перегородив ему путь, открыто ли... Рабочий спросил: "Музей-то? Открыт!" - и немного отодвинул в сторону круглое свое плечо, чтобы Микол мог пройти.

Тот внутренне ликовал: Булгаков пустил его!

Дверь оказалась полуоткрыта. Там ходили какие-то люди, слышались голоса... Перед входящим открывался длинный коридор с рядом дверей по обе стороны. На столике напротив входа стояла большая стеклянная бутыль с узким горлом, а к ней прислоненная картонка с надписью: "Пять рублей ( для имущих )" Он извлек из портмоне десятку, засунул в горло бутылки, протолкнул... Там виднелась горсточка мелочи и одинокая бумажная пятерка.

Микол свернул налево - там в пустой комнате были картины - графика. Картины ему не понравились. Это был чужой мир - не его. И уж конечно, не того, кто жил здесь когда-то. Его мир рос из уюта, из теплой лампы под абажуром, звуков рояля и кремовых штор... Все зловещее, жуткое вырастало из трещины, образованной сломом этого мира... И трещины этой сам Мастер боялся, он её не выносил - оттуда тянуло холодом и мертвечиной. Оттуда явился Воланд, а вовсе не из аллеи разморенной жаром Москвы...

Микол пошел в комнату напротив. Там было зеркало в раме, столик, стул, фотографии на стенах. От окна к потолку пролегала черная тень - силуэт чьей-то фигуры, вырезанный из плотной черной бумаги. И чья это была фигура можно было только догадываться, но ясно, что принадлежала она кому-то из свиты Воланда - Коровьеву, скорее всего...

Микол приметил на столике большую толстую тетрадь для записи отзывов, сел и принялся листать. Скоро он так увлекся, что позабыл про время. Чьи-то тени, фигуры двигались подле него... Наконец, возмущенный одной из записей, он дернулся, размотал свой шарф, чтобы освободить шею, фыркнул и вскричал:

– Черт знает что!

– Простите?
– склонилась над ним чья-то длинная худая фигура.

Микол очнулся и повернул голову. Взгляд его встретился с острым колючим взглядом небольших серых глаз, которые вперились в него с высоты с исключительной пристальностью и вниманием. Глаза эти принадлежали чрезвычайно высокому и сутулому юноше с голой шеей, ходившим по ней кадыком и острыми скулами на гладком бритом лице.

– Понимаете, это мерзость! И они будут потом говорить, что вся эта дрянь оправдывается в романе, что роман их подпитывает, и они последователи Булгакова! У него и так масса недоброжелателей, так ещё эти - масла в огонь!
– кипятился Микол, елозя на стуле.

– Совершенно с вами согласен!
– поддакнул длинный.
– Вы ведь о сатанистах?
– он спросил это с таким вежливым и обыденным выражением, точно спрашивал, кто последний занял очередь за селедкой.

– Я...
– пожал плечами Микол, - я не думал, что это так... так...

– Так реально, - кивнул сутулый и проглотил свой кадык.

– Именно!
– обрадовался Микол.
– Думаешь, это что-то абстрактное, отвлеченное, и существует только в виде сюжета для триллера... А оно - вот оно, самое, что ни есть, настоящее - сатанисты! И они не боятся прямо и открыто о себе говорить.

– Даже ещё и свой сайт оставили, - ткнув ногтем в тетрадь, ухмыльнулся высокий. Ухмылка вышла кривой и ехидной, а глазки совсем потонули в складках смеющейся кожи.
– Гостеприимные ребята!

– Михаил, - поднялся Микол и протянул руку.
– Летов.

– Антон Возницын, - с готовностью отозвался парень.
– Вы к нему, - он кивком указал на портрет, - помолчать или дело есть?

– Дело?
– изумился Микол.
– Ах, да, собственно... дело. Я к нему посоветоваться.

– О, понимаю!
– прищурился Антон.

– А вы случайно не знаете, в какой комнате он жил? Я, видите ли, тут первый раз, - отчего-то застеснялся Микол.

– В этой самой и жил, - сообщил Антон и прошил собеседника изучающим взглядом.

– Ах ты!
– так и подскочил Микол и растерялся.
– А я инсценировку написал, - отчего-то заторопился он объяснить свое здесь пребывание.
– По роману. Но не знаю, как теперь быть, куда ее...
– он снова сконфузился.

– Инсценировку "Мастера"?
– вскричал Антон.
– Ну, фантастика! Знаете, я журналист... репортер. Мы тут редакцию молодежную организовали при одном театральном журнале, знаете, молодые, талантливые ребята, горят... Так я этим делом сейчас как раз занимаюсь - театром, то есть. Я мог бы инсценировку вашу попробовать куда-то в театр пристроить. Вы как?