Сказав это, Григорий Алексеевич вовсе не предполагал, что Ольга Ивановна согласится. Но Ольга Ивановна, почувствовав, что Григорий Алексеевич просто хочет ее немного поддразнить, будто несмышленую девочку, упрямо ответила:

— Да, хочу!

Делать нечего — Григорию Алексеевичу пришлось включить приемник. И из дорогих стереоколонок карельской березы, сделанных по индивидуальному заказу покойного Ивана Владимировича, полился противный голосок ди-джея Гроба:

— Итак, дорогие слушатели, мы только что осветили три вопроса, долгие годы волнующие умы всех нас, то есть всей многострадальной российской интеллигенции: кто виноват, что делать и беременна ли Пугачева. А если да, то от кого. А теперь перейдем к менее актуальным вопросам общественной жизни нашего города. Как всегда, мы ждем ваших звонков, на которые попытаемся ответить в прямом эфире. А так как звонков пока что нету, то я хотел бы сказать пару ласковых слов об обстановке в городе. Как вы уже наверняка догадались, речь пойдет о коррупции в высших слоях городского общества, по сравнению с которой даже предполагаемое убийство банкира Шушакова его супружницей кажется пустяком, недостойным нашего внимания. Тем более, что вдовушка, кажется, все-таки не при чем — банкир и впрямь откинул коньки естественным способом. Поэтому, если Ольга Ивановна-старшая в славном граде Лондоне, что на брегах туманного Альбиона, сейчас слушает «Голубую волну», в чем я ни на миг не сомневаюсь, то я хотел бы принести ей извинения и искренние соболезнования по случаю двух невосполнимых утрат — Ивана Владимирыча и Фредика.

— Ну вот видите, Григорий Алексеич, даже у этого фигляра иногда совесть пробуждается, — с победным видом произнесла Ольга. — Завтра же пошлю маме депешу в Лондон, чтобы возвращалась!

— Решать, конечно, вам, Ольга Ивановна, однако я бы на вашем месте не торопился, — осторожно возразил Григорий Алексеевич. — Может быть, все это лишь уловка, чтобы вернуть ее, так сказать, в добровольном порядке. А потом вдруг «обнаружатся» некие дополнительные обстоятельства, и вашу матушку запрут уже не под домашний, а под самый настоящий арест.

— Надо же, а я и не подумала, — сокрушенно развела руками Ольга. — Что бы я без вас делала!

— Совсем пропали бы, — Григорий Алексеевич шутливо погладил невесту по голове.

А ди-джей Гроб продолжал вещать:

— Речь, как я сказал, о другом — о коррупции, пронизавшей весь наш город сверху донизу. Под верхом я имею в виду нашего мэра и его, извините за выражение, камарилью. Они чувствуют, что их время вот-вот пройдет, и поэтому воруют уже по-черному, без оглядки на закон и уж тем боле на такой пустячок, как общественное мнение. Как мы знаем, через несколько месяцев состоятся муниципальные выборы, и у нынешних «отцов города» нет ни малейших шансов удержаться у власти. Вернее, не было, пока был жив Иван Владимирыч Шушаков. Конечно, и он был далеко не безупречен в смысле законности и правопорядка, но только покойный олигарх, с его миллионами и пиар-ресурсами, мог на выборах составить конкуренцию нынешнему вору. Простите, мэру.

— Что за чушь! — не выдержала Ольга. — Папа ни разу и не заикался, что хочет стать мэром!

— А не потому ли господин Шушаков так скоропостижно скончался незадолго до начала предвыборной кампании? — продолжал «поливать» неугомонный Гроб. — Не в этом ли направлении следует покопаться нашей славной милиции? Впрочем, к нам поступил телефонный звонок. Алло, мы вас слушаем, вы в прямом эфире. Пожалуйста, представьтесь.

— Меня зовут профэссор Каширский, — зажурчал в динамиках приятный бархатистый голос. — Я психотэрапэут и ученый широкого, можно сказать, энциклопедического склада…

— Как он сказал — Каширский? — удивленно переспросил Григорий Алексеевич.

— А что, вы с ним знакомы?

— Да нет, просто где-то слышал. Или даже читал в «Науке и жизни». Только там его, кажется, звали как-то чуть по-другому…

— Слушая ваши передачи, я пришел к выводу, что в них непропорционально высока концентрация темной энэргии, выплескивающейся в виде так называемой «чернухи», — наукообразно вещал профессор Каширский, — и в качестве своего рода противоядия хотел бы попотчевать уважаемых радиослушателей своими целебными устаноуками.

— Одну минуточку, господин Каширский, — с трудом перебил психотэрапэута-энциклопедиста ди-джей Гроб. — Большое вам спасибо, но, к сожалению, подобные сеансы не совсем вписываются в формат нашей передачи. Однако на радио «FM Голубая волна» есть немало программ, куда вас охотно пригласят. Не могли бы вы перезвонить мне после двенадцати?

— Непремэнно позвоню, — охотно отозвался Каширский. — Как говорится, почту за честь.

— А мы продолжаем нашу передачу «Предполуночный кошмар». То есть, пардон, «Предполуночный эфир». Это была оговорка по Фрейду. А если бы я сказал «Предполуночный дозор», то это была бы оговорка по Лукьянеко. Ха-ха, шутка. И специально для наших дорогих слушателей мы зашпулим ваш любимый шлягер «И целуй меня везде, восемнадцать мне уже», после чего продолжим ковыряться в наших общественных язвах.

Однако с первыми аккордами бессмертного шедевра вокально-инструментального искусства Ольга Ивановна решительно выключила радио: любимое занятие ди-джея Гроба ее совершенно не привлекало, а вот слова песни она готова была осуществить прямо здесь и сейчас, вместе с Григорием Алексеевичем, хотя возраст новоявленной банкирши давно миновал число, указанное в шлягере.

Драматические обстоятельства, при которых впервые встретились сыщик-любитель Василий Щепочкин и московская журналистка Надежда Заметельская, были отчасти схожи с теми приключениями, что столкнули нос к носу литературных персонажей Василия Дубова и Надежду Чаликову. Правда, произошло это не в «фэнтезийном» «Холме демонов», а в детективно-приключенческом романе «Искусство наступать на швабру». В книге между главными героями сразу возникли доверие и симпатия, даже нечто большее. Справедливости ради нужно отметить, что госпожа автор, увлекшись приключенческой канвой, отодвинула (и, может быть, напрасно) лирическую линию их отношений далеко на периферию своего повествования.