Выпученные от страха глаза и перекошенные рты на грязных, дёргающихся физиономиях к длительному разглядыванию и изучению не располагали. Постыдное, жалкое и мерзкое зрелище, должен отметить. Кто видел хотя бы одного самостоятельно сдавшегося побеждённого, то видел их всех.

Аксиома, мать её!

Гришина почему-то нигде не было видно. Я никому не собирался устраивать здесь нравоучительный митинг с раздачей цветных карандашей и альбомов от Красного Креста, однако пару вопросов задать им явно не помешает.

К тому же, — вот это чмо я вроде бы знаю. Нет, ну надо же! Бывший надзиратель СИЗО. Выжил, гнида, и здесь! Ну что за порода?!

— Где ваши бабы, где дети? Или вы, уроды, их при себе в хатах держали?! Мне не хотелось бы услышать, что я убивал невинных…

— Пошёл ты…. — Злости на его слова во мне нет. Просто мне нужен хоть кто-то, с кем я могу «побеседовать». Пусть этим «кем-то» будет именно он, так уж мне сегодня хочется…

Спокойно и быстро бью сжатым в фаланге средним пальцем в известную точку на голове. Кратковременное исчезновение зрения и резкая, раздирающая голову, боль. Туша закатывает страдальчески белки, распахивает потешно и горестно рот, затем медленно падает мордою вниз и начинает сучить коротенькими ножками. Она содрогается в позывах к рвоте. Так вам недолго и захлебнуться, пациент! А ну-ка, воскресни, шалопай!

Рывком поднимаю его за шиворот и силою заставляю вновь принять сидячее положение.

Рот и нос гада блестящи и мокры. За ворот течёт обильная, тягучая нитка мутно-серой слюны.

Нет, это вам не кровь. Слюна и сопли — совсем не геройские выделения. Они являются проявлением боли. Боли и страха. Как он при этом не обоссался — сам не ведаю. Видимо, не пил ничего с утра…

Отморгавшись и вдоволь помотав одуревшей башкой, хрыч враз становится гораздо говорливее. Он с натужным хрипом начинает вещать:

— На том краю посёлка они. В здании радийки. Увели мы их туда вчера ночью. — Угодливо и торопливо тянет заскорузлый, трясущийся и грязнущий палец куда-то мне за спину. При этом старательно изображает полную лояльность и преданно заглядывает мне в глаза. И куда девается мужество у таких уродов, когда их начинают бить?! Мне он уже не интересен. Тухлятина. Вонючая, липкая слизь на девственном покрывале Вселенной…

Отворачиваюсь от судорожно размазывающего сопли по немытой моське «вертухая» и оглядываюсь в поисках Ивана.

Тот явно кинулся искать своих. Неровен час, из-за угла топором приголубят. И поминай, как звали. Или на входе в хату пристрелят с порога где-нибудь. От ужаса и отчаяния.

— Сабир, Славик, отыщите Гришина. И помогите ему своих найти.

Те кивнули и споро двинулись в глубь посёлка.

— Не найдёт он, сдаётся, никого. А как убил Ермай их, видимо, с дружками-то. Сразу по возвращении тех, кто вчера за Гришиным следком ходил. Как ожглись они, так Ермай прям с ума сбрендил. В крови, грит, утоплю его выродков… Он шибко на жратву и добро ваше рассчитывал…

Заискивающий голос Грохаля (я вдруг вспомнил эту известную в городе, но такую гадкую фамилию) вновь привлёк моё внимание. Поворачиваюсь.

Тот стоит на четвереньках и тянет ко мне лапу, словно прося поднять его. А может, умоляя этим жестом не бить его больше?

Тяжёлый запах разлитой вокруг крови тяжело давит на обоняние. Смотрю на него несколько мгновений в раздумьях. Убить мразь или пощадить? Сдался ты мне, животина. Живи, пока можешь…

Мне на минуту снова становится интересно:

— И что ж у вас тут за Ермай такой страшный? А, говорун?

— Беспредельщик местный. Наркоман. Срок за изнасилование, срок за грабёж старух отмотал. Сам его когда-то не раз стерёг. А теперь, вишь, — и наши многие к нему прислушиваются. Как нас на оборону-то подвигнул, так куда-то и ушёл вчера тихо со своим кодлом. С дружками — наркошами, да со «знатью» местной. А нам — то куда? Вот и решили встренуть вас. Да на авось. И усралися, как вижу… Как поняли, что Ермай со своими нам не поможет… А обещал, паскуда! — «пленный» зло сплюнул желудочным соком.

— Так что? Выходит, что наркоман снюхался с бывшими крутыми, да и рванул с ними же подальше от беды? А вас на амбразуру, выходит? И что ж мне с вами, олухами, теперь делать? Полей и плантаций у меня нету, в плен вас брать мне не резон. Кормить нечем. «Расходников» из вас делать — так и патронов жаль…. А может, сами передохнете? Как думаешь, родная душа? Не придёте на десерт ко мне?

— Спаси Господи! Наелись уж… — В его поросячьих глазёнках застыл великий, почти вселенский Ужас.

Я тоже так думаю. У меня несварение гарантировано.