— Как так?! — я нахожу в себе силы ещё чему-то удивляться. По затылку медленно расползается неприятный холод и ноющая боль. Старые болячки напоминают о себе так некстати.

— Гранату кинули, видимо, в бойницу.

Это ж надо… Так изловчиться, и так близко подойти… Черти… Впрочем, неудивительно. В насосной окна-бойницы высоко, и мёртвая зона под ними вполне достаточна для смельчака. Что же, следует признать, что не только мы родились или стали такими смельчаками…

Смелость врага вызывает уважение? Да, бесспорно. Но, ей-богу, это актуально лишь когда при этом не гибнут свои…

Будьте вы прокляты, твари!

— Скольких побило?

— Живые у них Нос, Терехов и Переверзя. Кажется, так они назвались. Из баб двое ранены. Одна не доживёт и до обеда. Желудок по улице прямо гуляет. Мужики там сейчас колдуют над ними, как могут.

Итого: их — пятеро, а то и шестеро ушедших, если не выживет вторая дамочка.

И один точно — мой. Многовато для одного дня. Чёрт! Как же многовато!!!

Я встаю и иду в сторону здания. На ходу бросаю:

— Соберите сюда, в кучу, всех, кто валяется по лесу из этих подонков. Соберите всё пригодное оружие. «Корда», раненых — в машину. Попробуем отремонтировать и тех, и других…

Как бы ни кощунственно это всё ни звучало, и как бы мне ни хотелось поднять наших мёртвых, мы ещё легко отделались. Это нужно признать.

Уцелевшие «лесники» пребывают в нехорошем унынии. Только начали обживаться, почувствовали вкус… Здесь нужен напор:

— Нос, я понимаю ваши проблемы и горе. Но я не советую вам горевать дольше, чем это положено для решения других неотложных задач! — Я говорю резко, словно генерал, что крайне недоволен происходящим на поле брани. Нос виновато шмыгает носом:

— У Терёхова жену ранило. Кравчуки — всей семьёй…

— Да, я знаю, знаю! Ты давай мне, встрепенись, мужик! Узнаёте кого-нибудь из той мерзкой кучи?

Оставшиеся в живых весьма неохотно и брезгливо вглядываются в землистые лица мертвяков и отрицательно качают головами:

— Никого. Даже близко.

Подошедший Лондон пристально всматривается, затем спокойно показывает простреленной и перевязанной кистью на одного:

— Сэр, этот человек жить в сад. Я видел его, когда мы ходили туда стрелять.

Гм-м, это совсем уже интересно. Значит, часть «дачников», удравшая перед нашим налётом, пришла с подкреплением?

Настырный и бесконечный, снег на глазах превращал свалку тел в сугроб. «Такого снегопада, такого снегопада давно не помнят здешние места»… Я сплёвываю прогорклой от пороха и солярки слюною на груду мёртвого человеческого материала:

— Жаль, что мы не пришли к этим скотам ещё той ночью…

— Да, Сэр. Быть бы очень хорошо. Но уже поздно говорить об этот факт.

Да, говорить поздно. Но это было бы так хорошо, так вовремя! Вот если бы ещё точно знать тогда, что в пылу сражения мы не выкосим заодно их немногочисленных детей и беззубых старух. Не так много чести быть убийцами беззащитности.

Юрий у костра уже даже не дрожит. Лежит он покорно и тихо, лишь изредка слабо моргает устремлёнными в небо блекнущими глазами. Он пришёл в себя в последний раз. Я это вижу и знаю. На его ресницах, во впадинах холодеющих глазниц уже начинают гнездиться вездесущие и равнодушные к людским бедам снежные мухи…

— Босс… — он словно ждал меня.

Опускаюсь рядом с ним на колени, беру его непослушную, почти мёрзлую ладонь в свою:

— Прости меня, Юрий…прости меня за всё, брат… Мы сейчас тебя вынесем отсюда, потерпи!

Я ведь ему столько обещал!!!

— Ах, бросьте это, Босс… Поздно мне пить «Боржоми»… — не верю глазам, — он усмехается и шутит! — Вы же не Господь Бог, чтобы гарантировать что-то и кому-то… И потом исполнить, как обещали. Вы тогда своими словами придали мне сил жить. А я ведь…не хотел. Я же… Я грешник, Босс. Я много и часто грешил. Наверное, поэтому и поплатился. Но.. — Юрий с трудом сглотнул обильно выступающую ртом кровь. — …но я думаю, я уверен…что я сполна всё оплатил. И меня уже ТАМ ждут. Чувствую, — меня ждут. Теперь…теперь мне туда…можно… Я ухожу, Босс… Это ты прости меня, если что было не так. — Он впервые был со мною не на «Вы».

— Юрий, о чём ты…

— Погоди, Босс… не перебивай. — Он мягко и как-то виновато мне улыбается. — Мне теперь всё можно. Даже ты сейчас не имеешь права не дать мне слово…заткнуть рот… — внезапно он захлёбывается рванувшейся из ноздрей кровью. — Как больно, падла… — Он досадливо морщится и прикрывает глаза, буквально усилием воли пытаясь удержаться в сознании.

— Босс, сбереги хотя бы остальных. И… и посади мне на могиле вишню. Пожалуйста. Дай Бог, чтобы мы как можно дольше…не встретились… Там… Не приходи, слышишь?