Опираясь на подаренный вчера костыль, подхожу ближе.

Не смотря на моросящий дождик, Ди без зонта. Обычно растопыренный ежик светлых волос, превратился в некоторое подобие мокрого берета. Капельки дождя, скользя по щекам, конкурируют в слаломе с редкими слезинками. А может это вовсе и не слезинки. Не похоже, чтобы девушка плакала. На ее лице застыло упрямое выражение, как будто она не согласна с тем, что произошло и собирается подать протест.

–  Простудишься, - прикрываю ее своим видавшим виды потертым зонтом.

–  Я думала ты уже не придешь, - глухо звучит ее голос под шепот дождя.

–  Я не мог не придти. Подержи, пожалуйста, зонт.

Осторожно, мелкими шажками, чтобы не поскользнуться на превратившейся в кисель земле подхожу к могиле. Скудный букетик стойких астр ложится между двумя венками.

Мимоходом читаю надписи на лентах. "От союза ветеранов". "Любимому племяннику Сергею…" У изголовья стоит круглый венок, увитый черной лентой, лишенной каких либо надписей. На черном фоне всего лишь один неразборчивый рисунок. Даже не рисунок, а краешек какого-то значка. Я уже готов развернуться и уйти из этого мрачного места, но венок тянет меня как магнит. Рука еще только касается ленты, чтобы повернуть, а я уже знаю, что там увижу. Промокшая ткань распрямляется и перед моими глазами появляется знак пик. Обычная карточная символика так неуместно выглядящая в подобном месте.

–  Где она?
– кричу, одновременно взвывая от боли, из-за неловкого движения.

–  Кто?
– непонимающе смотрит из под зонта Ди.

–  Здесь была женщина в кресле-каталке?

–  В чем?

–  В инвалидном кресле.

–  Да. Уехала незадолго до твоего появления. Она не смогла сама положить венок, коляска завязла в грязи, поэтому попросила меня. А что случилось?

–  Это была Дама, - чуть ли не простонал я.
– Опиши ее подробнее. Я хочу быть уверенным.

–  Та самая?
– округлила глаза Ди.

–  Да-да. Как она выглядела?

–  Ну не знаю. Она в коляске была. Больше ничего не помню. Как-то не до этого было.

–  Ну, хоть что-нибудь ты запомнила? Волосы, лицо, глаза?

Мой крик полон холодной злости. Даже неторопливо шествовавшие землекопы остановились и обернулись в нашу сторону. Обычно принято в таких местах разговаривать тихо, но мне сейчас наплевать на то кто и что подумает! Мне нужна информация! Кровь износу нужна!

–  Обыкновенная женщина…

–  Ну не можешь же ты совсем ничего не помнить. Глаза же у тебя есть?

–  Есть, - потупилась девушка.
– Дима, не кричи на меня, пожалуйста.

–  Я не кричу!

Мне хочется ухватить ее за плечи и трясти до тех пор, пока не узнаю что хочу. Я должен быть уверен, что женщина в инвалидной коляске - Дама. Не знаю, что это мне даст… и кто кроме нее мог приехать и положить такой венок…

–  Кричишь, - тихим укором льется ее голос.

–  Хорошо, я не буду кричать.

Беру себя в руки, и стараюсь говорить потише. Кажется, что от напряжения я превращу деревянную рукоять костыля в жменю щепок.

–  Глаза… - потерла лоб Ди.
– У нее были необычные глаза.

–  Какие необычные?

–  Как лед. Холодные. Когда она взглянула на меня, даже как-то холодно стало. Как будто насквозь видит. И еще попросила у меня прощения. Я поинтересовалась за что, а она так ничего и не ответила.

–  Она. Нет никаких сомнений.

Вероятно, что и Дама живет в этом городе. Удивительное совпадение - три карты и все в одном городе. Не спроста это. Три из шести! Слишком много для обычного совпадения. Скорее всего, остальные жили тут же. Они погибли во сне значит мертвы и в реальности. Но Дама то жива. Ее можно найти и… А вот что дальше не знаю. Показать Ди убийцу брата? Так ей от этого легче не станет. Отомстить? Не уверен, что этого хочу. И еще… подобное поведение несвойственно для той Дамы, которую я знаю. Прийти на могилу карты положить венок, извиниться перед его сестрой… Нет, Дама из снов никогда бы так не поступила. Я до сих пор помню ее слова: "Он всего лишь один из нас. На следующей миссии у нас будет новая колода".

Для нее жизнь карты ничего не стоит. Там, во сне, она не задумываясь всадила стрелу Десятке а тут прикатила на похороны да еще и с веночком и перед его сестрой извинилась. Как будто два разных человека. Но описание то сходится.

Наверное, именно такая сентиментальность меня и насторожила. Не зря же я так завелся. Вполне может быть, что именно сон изменяет человека. Находясь в нем мы становимся совершенно другими, а выходя вновь приобретаем нормальные человеческие черты.

–  Дима, пойдем от сюда, - тихо попросила Ди.

–  Да-да. Сейчас, - с трудом вырываюсь из замкнутого круга мыслей.
– Ты знаешь, что она?..

–  Я все поняла, - тихо перебила меня Ди.
– Мне нужно время, чтобы подумать, а пока давай не будем об этом.

Девушка берет меня под руку и, теснясь под одним зонтом, мы медленно, идем к выходу. Фотографии с надгробных плит провожают нас тоскливыми взглядами.

Наверняка, если поискать, то здесь в свежих рядах найдутся Семерка, Восьмерка и Девятка. Но я не хочу этого. Боюсь. Мне неловко, что они уже тут, а я все еще жив по неизвестным причинам. Всегда тяжело быть исключением из правил. Я должен был занять место рядом с ними, но почему-то жив. Словно под крылом всемогущего ангела-хранителя.