– Как ты стал монахом?
– спросил его хорошо поевший и склонный побеседовать Зорба. Монах ухмыльнулся.

– Может быть, ты думаешь, от большой святости? Болтай больше! Это от нищеты, брат мой, от нищеты. Когда мне совсем нечего было есть, я сказал себе: «Чтобы не подохнуть с голоду, остаётся тебе идти в монастырь!»

– И ты доволен?

– Хвала Господу Богу! Я часто вздыхаю, но стараюсь не обращать внимания. Я не горюю по земле; я, извините, ср… на неё хотел. Я вздыхаю по небу. В обители я рассказываю всякую ерунду, прыгаю, монахи гогочут, глядя на меня. Они считают меня тронутым, ругаются. Я же говорю себе: «Это не так, наверняка Господь Бог любит шутки. Входи, мой петрушка, входи, малыш!
– скажет он мне однажды.
– Расскажи что-нибудь смешное!» Так что, как видишь, я тоже попаду в рай, только как шут.

– Послушай, старина, пожалуй, у тебя есть голова на плечах!
– сказал Зорба, поднимаясь.
– Пора, не то ночь нас застанет в пути!

Монах снова двинулся первым. По мере того как мы карабкались в гору, мне казалось, что во мне что-то происходит, мелкие заботы житейской суеты сменяются другими, более возвышенными помыслами, удобные легкодоступные истины - сложными теориями.

Внезапно монах остановился.

– Богородица-мстительница!
– сказал он, указывая на маленькую часовню, украшенную изящным круглым куполом. Он опустился на колени и перекрестился.

Я слез с мула и вошёл в прохладную часовенку. В углу её висела старая, почерневшая икона с посвящением - на узкой серебряной пластинке были грубо нацарапаны ноги, руки, глаза, сердца… Перед иконой неугасимо горела старая посеребрённая лампадка.

Я тихонько подошёл: суровая, воинственная мадонна с крепкой шеей, строгим и беспокойным взглядом девственницы держала в руках не божественное дитя, а длинное острое копьё.

– Несчастье тому, кто посягнет на монастырь!
– сказал с ужасом монах.
– Она бросится на него и пронзит копьём. Когда-то давно пришли алжирцы и сожгли монастырь. Погоди, ты сейчас увидишь, чего им это стоило, нечестивцам: в ту минуту, когда они проходили мимо часовни, Святая Богоматерь сорвалась с иконы и бросилась наружу. И давай орудовать своим копьём: ударит здесь, вонзит его там; всех убила. Мой дед видел их скелеты, целый лес. С того самого времени её и назвали Богоматерь-мстительница. До этого её звали Милосердной.

– Почему же она не сотворила чуда до того, как они сожгли монастырь, отец Захария?
– спросил Зорба.

– На то воля Всевышнего!
– ответил монах и трижды перекрестился.

– Пройдоха этот Всевышний!
– пробормотал Зорба, садясь в седло.
– В путь!

Через минуту на плоскогорье появился окружённый холмами и соснами монастырь Пресвятой Девы. Безмятежный, весёлый, оторванный от мира, в глубине высокогорного зелёного ущелья, гармонично вписавшийся в пейзаж, где соседствуют благородство вершин и мягкость равнины, этот монастырь показался мне убежищем, чудесным образом выбранным для духовных свершений человека.

«Здесь, - думал я, - скромная и нежная душа могла бы придать религиозной восторженности величие человека. Это не крутая, сверхвысокая гора со сладострастной ленивой равниной, это именно та местность, где душа может возвыситься, не потеряв человеческой сути. Такой уголок, - говорил я себе, - воспитывает не героев или любителей наслаждений, тут люди приобщаются к высокой духовности».

К этой местности хорошо бы подошли грациозный замок античной Греции или весёлая мусульманская мечеть. Именно сюда должен был бы спускаться Господь в своём скромном человеческом обличье. Он бы ступал босыми ногами по весенней траве и спокойно беседовал с мирянами.

– Какое чудо, сколько уединения, какое блаженство!
– шептал я. Мы спешились, прошли через ворота в виде круглой арки и поднялись в приёмную, где нам принесли традиционный поднос с раки, вареньем и кофе. Пришёл отец кастелян, нас окружили монахи, завязалась беседа. У них были хитрые взгляды, алчные губы, бороды, усы, подмышки, источавшие запах козла.

– Вы не принесли газету?
– спросил с озабоченным видом один из монахов.

– Газету?
– спросил я с удивлением.
– Что вы будете с ней здесь делать?

– Газету, брат мой, чтобы узнать, что сталось с белым светом!
– закричали два или три возмущённых монаха.

Вцепившись в перила балкона, они каркали наподобие ворон, со страстью говоря об Англии, России, Венизелосе и короле Греции. Мир оставил монахов, они же от него не отреклись. В их глазах виделась тоска по большим городам, магазинам, женщинам, газетам…

Один из монахов, дородный, волосатый, поднялся с сопением.

– Я хочу тебе кое-что показать, - обратился он ко мне, - и ты скажешь, что об этом думаешь. Схожу принесу. Сложив короткие волосатые руки на животе, волоча суконные шлёпанцы, монах исчез за дверью. Остальные монахи злобно ухмыльнулись.

– Отец Дометиос, - сказал отец кастелян, - опять принесёт свою глиняную монашку. Видно, дьявол ему её подсунул: однажды, когда Дометиос копал в саду, он её и нашёл. Принёс в свою келью и с тех пор, бедняга, потерял сон. Пожалуй, он и голову скоро потеряет.

Зорба встал. Он задыхался.

– Мы пришли, чтобы повидать святого игумена, - сказал он, - и подписать бумаги.

– Святого игумена сейчас нет, - ответил отец кастелян, - он с утра уехал в деревню. Уж потерпите.

В эту минуту вернулся отец Дометиос, на вытянутых руках он торжественно что-то нёс, словно это был потир для причастия.