– Ну, что делать будем? – Дмитрий пошевелил зачитавшегося Максима. Разве что безучастная овчарка могла соревноваться с ним в спокойствии.

– А что случилось? – выдал мальчишка, отрываясь от книги. Этим вопросом он наповал сразил и хозяина овчарки, и бабку, и уж тем более внучку.

– Стоим, – сообщил Дмитрий. – Тока нет. И стоять будем, судя по всему, ещё долго. Давай пока хоть выйдем, кислородом подышим. Тебе, кстати, не хочется пообщаться с природой?

…Встали ещё удачно. Могли бы ведь и на мосту, и на крутой насыпи. А тут – по обеим сторонам мрачный еловый лес. Дмитрий знал, что лес тот тянется неглубоко, во всяком случае справа. Там дальше – дачные посёлки, поля, Ярославское шоссе.

Шоссе! А ведь это мысль. Сколько тут пройти? Километра три-четыре, не больше. А там рейсовые автобусы ходят.

– Вот что, светлый отрок, – предложил он, тут же уколовшись языком о словечко «светлый», – а не совершить ли нам небольшую прогулку? Тут ведь и полдня можно проторчать, а вот там, справа – шоссе. Автобусы, маршрутки. Гораздо быстрее в Сергиевом Посаде будем, чем вот так ждать у моря погоды.

Максим поднял голову, задумчиво уставился в низкое небо. Да, погода – это актуально. Тучи были мрачнее некуда. Того и гляди, разверзнутся хляби небесные…

– У тебя зонт есть? – озабоченно спросил Дмитрий.

– Нет… Знаете, я как-то не подумал.

– Ладно, не беда. У меня-то есть, и большой. Так называемый «семейный». Уж вдвоём-то мы уместимся. А может, и пронесёт стороной, – Дмитрий с сомнением поглядел на свинцовые тучи, неуклонно наползающие с севера. – Ну что, пошли?

– Конечно, – согласился Максим. – Кстати, гляньте. Не одни мы такие умные.

И точно! Часть озверевших от неизвестности пассажиров один за другим скрывалась за деревьями. Другие – подавляющее большинство – предпочитало ждать милостей от электричества.

– Ну, пойдём тогда поскорее. Надеюсь, уж в этом-то лесочке монстры не водятся, – пошутил Дмитрий.

– Конечно, – в тон ему отозвался Максим. – Сейчас ведь не ночь. И не полнолуние.

Далеко уйти они не успели. Едва только нашлась тропинка, ведущая в нужном направлении – как сверху грянуло. И ещё, и снова. Точно кто-то, веселясь от души, лупил кувалдой по стеклянным банкам.

И хлынуло. Не осенний мелкий дождичек – настоящий тропический ливень. Только холодно было не по-южному. Ветер лупил наотмашь, ветер бросался на еловые кроны, всерьёз норовя устроить бурелом. Всё вокруг – утоптанная в хвое тропинка, заросли малины по обеим сторонам, листва притулившихся в еловом царстве берёзок – мгновенно вымокло. Воздух пронзали не то что капли – тугие струи, как в душе.

Достать зонт из сумки, развернуть его – дело нескольких секунд. Но и этих секунд хватило, чтобы вымочить обоих до нитки.

– Ни фига себе! – присвистнул Дмитрий, совершенно забыв о подобающей педагогу лексике. – Ты как, жив?

– Ага! – зябко передёргивая плечами, отозвался Максим. – Я только боюсь, что книжка в рюкзаке размокнет…

– Живо сюда! – Дмитрий притянул его к себе, под зонт. – С книгой твоей вряд ли что случится, ткань-то рюкзака влагонепроницаемая. А вот с тобой… Ох, горюшко, пошли.

Но не получилось. Небо вдруг потемнело – хотя, казалось, куда уж больше! – ударил по ушам грохот, раздирая глаза, взорвалась прямо впереди снежно-розовая молния. И Дмитрий прозевал момент, когда всё началось.

А уже через пару секунд он обнаружил, что не может сдвинуться с места. Словно его посадили в стеклянный аквариум. Дождь сквозь это невидимое стекло проникал с лёгкостью, но Дмитрий не мог ни шагу сделать, как ни пытался. Оставалось лишь беспомощно глядеть, что творится вокруг.

Ничего хорошего не творилось. Дорогу им загораживали трое. И двое из них крепко держали за локти брыкающегося Максима.

Очень не понравилась Дмитрию эта парочка. Высокие, затянутые в бурую кожу, необыкновенно бледные. Обоим на вид слегка за двадцать, а глаза… Странные у них были глаза. Чёрные дыры, глядящие, казалось, не вперёд, а внутрь – в изнанку жизни.

Третий выглядел попроще. Пожилой, костлявый, в мокром (хотя чему ж удивляться!) свитере и в синей вязаной шапочке, совершенно неуместной здесь и сейчас.

– Бесполезно, Дима, – хрипло произнёс неизвестный. – Дёргаться, говорю, бесполезно. Это называется «стена удержания». Хорошее заклятье, тут и не всякий маг вне категорий справится. А ты уж и подавно. Поэтому не трать силы попусту, а слушай. И ты тоже не прыгай, юноша, – слегка повернулся он к Максиму. – Сам должен понимать.

Максим, кажется, порывался что-то крикнуть, но у него ничего не получалось. Тоже небось магия.

– Кто вы? – собственный голос показался Дмитрию измочаленной половой тряпкой.

– Зовут меня просто, Завулон, – слегка поклонился незнакомец. – Руководитель московского Дневного Дозора. И мы сейчас поговорим. В тихой, спокойной обстановке.

– Тогда уж дождь выключите! – хмыкнул Дмитрий. – Не создаёт атмосферу уюта.

– Я тебе что – Росгидромет? – отмахнулся Завулон. – Потерпишь.