–  Ничего, я научу его любить правду! - тихо произнесла мать. В ее словах было столько решимости, что Роман вздрогнул.

–  Что ты надумала, мама?

–  Я научу!

–  Мама, ты его не будешь преследовать!

–  Преследовать? Его, проклятого, уже давно тюрьма дожидается. А ну, стой!

Остановились под фонарем. Мать принялась вытирать косынкой лицо Роману, приговаривая:

–  Чтоб он на осине повесился! Чтоб его, окаянного, земля не приняла! Чтоб он лопнул, проклятый!

–  Я, наверно, побегу? - тихо произнес Митька.

–  Беги, - ответил Роман, ощупывая пальцами глаз, который весь заплыл. Только запомни: в школе о сегодняшнем ни слова!

–  Как хочешь, - покорно ответил Митька и исчез в темноте.

–  Ни слова? - вмешалась мать. - А черта лысого! Я его выведу на чистую воду, я до Москвы дойду!..

Роман только рукой махнул.

С матерью он в целом ладил неплохо. Иные придут из школы, книги на стол - и поминай как звали. Роман не такой. Он и дрова рубит, и двор подметает, и на огороде трудится. Пока мать с работы прибежит, он уже, смотри, и пол вымоет. Мать тоже работящая, поэтому в хате у них всегда прибрано, во дворе чистенько. "Хотя и без мужа живу, но у нас беда беду не потянула, - хвалилась не раз перед соседками Любарчиха, - без хозяина двор не плачет".

Слыша эти горделивые заявления родительницы, Роман только улыбался, гордясь и собой, и своей матерью.

Другая беда у Оксаны Любарец: уж слишком скуп сын на слово. Чтобы она услышала из его уст о каких-нибудь школьных новостях - такого еще не бывало!

Вот и сейчас. Пришли домой - молчит. Рассказал бы, ведь на сердце у него многое...

–  Рома...

–  Что, мама?

–  Ты мне никогда ничего не рассказываешь...

Роман стоял посреди комнаты с рушником в руках. Отвернулся к окну:

–  Ты мне тоже...

–  Не понимаю...

И вдруг Роман спросил тихо, как о чем-то обычном:

–  Скажи, мама, это правда, что мой отец от водки умер?

Мать стояла немного сзади, Роману не хотелось оборачиваться подчеркивать сказанное. Подошел к зеркалу и в нем перехватил ее испуганный взгляд.

–  Кто это нагородил тебе? - спросила мать, стараясь быть спокойной.

Роман грустно улыбнулся. Хорошо, что мать не видела его улыбки.

–  Мне каждый глаза этим колет...

–  Каждый?.. - голос матери вздрогнул. Она еще стояла какой-то миг, затем села, закрыла лицо руками и заплакала.

Мать никогда так не плакала... Роман присел рядом с ней.

–  Мама...

Она обняла его, стала целовать:

–  Не верь, Рома! Не верь никому!..

Слезы катились по ее лицу, и от этих соленых слез заныли ссадины Романа, а еще больше - душа.

–  Успокойся, мама!.. Прошу тебя...

–  Твой отец... Он был честным и добрым человеком. Не верь никому!.. Какие же злые люди...

–  Успокойся, прошу тебя... - повторял Роман, хотя ему хотелось и самому заплакать. Упасть матери на грудь и заплакать, как в детстве... Но детство ведь давно прошло... еще тогда, когда отца отвезли на кладбище.

Сидели рядом и молчали минуту, а может, и час, кто знает.

–  Ты, наверно, есть хочешь, сынок, - нарушила, наконец, молчание мать. - Обед ведь и не тронул.

–  Тогда не хотелось.

–  А сейчас?

–  Сейчас? Сейчас можно, если вместе.

Мать готовила ужин, а Роман сидел тихонько возле стола, делая вид, что читает. Книжки он совсем не видел, а видел свой класс, видел ребят и девчонок, которые удивленно разглядывают его поцарапанное лицо.

"Нет, нет, завтра в школу ни в коем случае идти нельзя!.."

ТУЛЬКО

Ну вот, приедут из облоно! Спецбригада... Старшим, ясное дело, Фок. Фок и с ним еще пять фокиков, которые и будут делать погоду. Залезут в каждую щель, каждую дверцу откроют, каждую буковку расшифруют...

Василий Михайлович сидел под вишней в большой тоске. Вокруг было тихо, по-осеннему ласково. Солнце садилось, его уже и не видно было за густыми желтыми листьями оно лишь угадывалось - лучики еще кое-где пробивались сквозь густое лиственное решето, удлинялись, утончались... Но разве Василию Михайловичу до всего этого, если перед глазами - маленькие люди, какие-то гномики, которые все выискивают и выискивают что-то в его хозяйстве?

Иванна Аркадьевна сидела напротив и любовалась окружающим миром. Глубоко в душе она считала себя поэтессой, недаром же когда-то ее стихи печатали в периодических изданиях. Потом она вышла замуж, а замужним женщинам не до стихов. Когда Виталька вырос и уехал от них в институт, можно было бы снова начать писать, но нет, не писалось уже. Разве что информацию какую-нибудь изредка напечатает в районной газете.

Вот она теперь и сидела в своем густо засаженном деревьями дворе и любовалась окружающим миром. О спецбригаде Иванна Аркадьевна еще не знала, поэтому была спокойна и безмятежна. Если кто из прохожих здоровался, она низко наклоняла голову и отвечала: