Прутик-Мост затаился фальшивым покоем.

— Джакс. Теперь ты, — сказал Саб-Зиро.

— Почему?

— Потому. Пожалуйста.

— Нет! Иди ты!.. — кулаки Джакса снова угрожающе приблизились к носу Саб-Зиро. Он поднял ладони: сдаюсь. Он глядел на Джакса, и в нем были растоптанные изумруды сокровищницы Пророчицы. Это не он говорит, она. Покорись, Посвященный Холода.

Майор не страшился Моста, зато — диктовал чужую волю. Не злую… но и не добрую. Судьба — беспристрастна, как

(как должен быть я, воин Льда, не так ли? Только на деле вариации проскальзывают даже в параметрах Стихии…)

(я не верю с судьбу! И в предсказания! Я — пойду и я…)

Джакс отдернулся. Будто осознал, что не самостоятельно

(подталкивает… каждому по птице, всякому — по перу)

Саб-Зиро к Мосту. Чары Пророчицы, ее скрипучий ввод информации эхом разгуливал по мозгу. Джакс пробомотал что-то наподобие "извини, если хочешь, я пойду первым…".

— Нет, — задержал майора Саб-Зиро. — Я — так я.

— Эй, быстрее там! — прозвучало с территории спасенных.

— Окей, Саб. Удачи, — майор хлопнул его по плечу. Саб-Зиро деланно улыбнулся… но фальшь не была распознана, ибо он не профи в улыбках.

Он замер у нити-моста. Золотого, точно волос ангела.

(ты — не — пройдешь)

Он шагнул.

Очутившись на Мосту, Саб-Зиро точно был отрезан от внешнего мира. Никаких посторонних звуков, ощущений. Только собственные шаги и дыхание.

И танец серебра.

Мост являлся самостоятельным измерением… Испытанием.

Хрупкая дощечка — или прутик — ощутимо прогибался под его весом, искажая излучение шара. Оно вливалось проталинками, пестрыми, точно карнавальные конфетти.

Мост. Шар. Он.

Ничего кроме.

Интересно, Китана и Лю тоже воспринимали нечто подобное? Скорее да, только на них одиночество и

(ты — не — пройдешь)

предсказание не давили дополнительным грузом.

Саб-Зиро заставил себя сконцентрироваться. Взбираться по отвесным скалам на тренировках в Лин-Куэй или на Охотах — порой он скакал по крышам домов, и прыжки его уподабливались полету — не в пример труднее. Было. Как давно.

(все прошлое — тлен и горелые листья… когда наступает зима, снег покрывает мертвые пластины, и тишина прячет любую память — вот правда… но летом белое исчезает, а листья разворачивают себя — зеленых, неумолимых — снова. Вместе с солнцем и жарой…)

Из бездны тянуло гарью. Саб-Зиро предположил, что это тлеющие листья.

Он двигался медленно — куда медленней, чем Лю и Китана. Что ж, скорость — не его ипостась.

И все-таки середина Моста с бликами шара неумолимо приближалась. Он ощутил, как вены вздулись на его руках, и он приказал себе быть спокойнее… спокойнее…

(ты — не — пройдешь!!)

Кто доверяет шаманам? Не он, правда?

(каждому по птице)

Он — воин. Пусть не Лин-Куэй (и слава Богам!), но неужели не сумеет отразить атаки еще одной стаи птиц? И он куда выносливей женщины и Посвященного Света. Чего там, он просто закроет себя щитом — и пусть птицы рискнут прорваться… Бездна подавится целой кучей сосулек…

К черту пророчества.

Подошва чуть скользнула в выемку, он быстро изменил угол. Узкая тонкая конструкция явно не подразумевала недостаточно ловких ходоков. Впрочем, к нему сие не относилось. Любопытно, как Китана шла — на своих жутко неудобных каблуках?..

Он усмехнулся посторонней мысли.

(каждому по птице… окей, что за стая мне назначена?)

И, глубоко вздохнув, ступил на середину.

…Он увернулся от удара "оружием-на-канате". Он едва не расхохотался. Скорпион, дьявол бы его подрал… хотя, уже подрал.

Каждому по птице. Его пташка — точнее, скелет ее — крайне предсказуема. Что ж, Саб-Зиро догадывался.

Как же неостроумны прихоти Моста-Испытания.

Мы еще встретимся, а?

(вот и сбылось… нельзя убить мертвое, не так ли? Но ты ошибаешься, призрак, если надеешься угробить меня здесь. Клянусь Стихией, я — не слабак, и я одолел слишком многое, чтобы позволить сбрендившему фантому поджарить меня, как индейку!)

Саб-Зиро разогнулся, намереваясь выкрикнуть желтому ниндзя, что он не боится его. И что экс-Лин-Куэй мстят за родственников. Не я "не пройду", Скорпион. Ты.

Саб-Зиро замер, стыло пошатываясь. Точно его собственная Сила поглотила его. Он хотел бы уметь закричать, но голос размазался по легким и трахее, и ужас — горький, будто полынь, склеил губы.

Ибо пред ним возвышался отнюдь не Скорпион.

Еще один киборг. Пурпурный.

(это сталь — и пружины-черви… потерянный символ — крупица мозаики… это сон, просто очередной кошмар… или галлюцинация…)

Вокруг киборга курилось облачко дыма, а оружие его было — гарпун. С зазубринками, полученными в прошлой жизни, в ином веке — в Месте Смерти, когда киборг — тогда еще человек — спасал единственного друга из пасти Левиафана. И сквозь темную маску серебрились узнаваемые глаза постчеловека — платиновые, некогда похожие на осенний ливень, теперь — мертвые, словно шляпки гвоздей. И острием гвоздей была ненависть. Автоматичная, пустая… и неизбывная.