— Что это Симонас так долго не идет? Вечереет, а скотина не заперта, — вдруг спросила больная.

Я не знал, что ей ответить. Солнце еще высоко, Симонас еще на лугу, коровы пасутся...

— Ты, Пранукас, встреть мою Пестренькую, ладно? И травы снеси ей...

Я не помнил такого утра или вечера, когда бы Пятронеле не сдавала Симонасу «с рук на руки» Пеструху и не принимала ее. Другие хозяйки только отопрут хлев, выведут корову во двор, а дальше та сама бежит в стадо. Тетенька Пятронеле всегда провожала Пеструху за ворота и смотрела, как Симонас или кто-нибудь из подпасков подводят ее к стаду. Это еще что! Мне довелось слышать, и не раз, как Пятронеле со своей коровой разговаривает, называет ее «моя пестренькая», даже поет ей. И сейчас, больная, Пятронеле больше беспокоилась не о себе, а о своей Пестренькой.

— Что с ним приключилось, с Симонасом... Всегда на закате пригонял, а тут... — опять зашептала больная. — Сколько же это времени будет, детка?

— Вечер еще далеко, бабушка.

— Что же так темно? Тени много...

— Это от солнца, — пробовал я объяснить.

— Мама не говорила: не хуже ли доится Пестренькая?

— Полное ведро дает...

— Добрая у тебя мамка... И папка хороший... Не пришел еще?

— Нет еще, — вздохнул я и вспомнил про грушу.

— И Костас с ним?

— И Костас...

— Знаешь, Пранукас, я тебе сказку расскажу... Жил да был один король. Злой-презлой... А ты вот что, накапай мне из пузырька городских капель... Что-то темно нынче в доме. Или солнце зашло? Где же Симонас, а?

Пятронеле отвернулась и замолчала. Забыла, что собиралась сказку рассказывать. Мне стало страшно.

— Мама! — закричал я и выбежал во двор. — Мама, скорей! Бабушке Пятронеле плохо!

Мама охнула, побежала. А немного погодя в темную хибарку Пятронеле начали сходиться соседи. Качали головами, вздыхали, утирали слезы...

Так и не узнал я, чем кончилась сказка про короля, злого-презлого, самого злющего...

Наконец вернулись отец с Костасом. Мама рада, хлопочет у плиты, слушает, как отец рассказывает про сплав. Не все у них было гладко и удачно. Уже в конце пути настигла их гроза, ветром разметало плоты, еле связали заново... Связать связали, но многих бревен недосчитались. Прибыли на место, а там уже купцы поджидают, бревна пересчитывают. Костас начал было спорить, не хотел платить неустойку за пропавшие бревна. Ну, купцы и взяли его на заметку, сказали отцу, чтобы больше с таким напарником не являлся...

— Зря ты, Костас, погорячился, — вздохнул отец.

— По-твоему, дядя, я им еще и кланяться должен? Мы работаем, днем и ночью на воде, в дождь и в ветер гоним плоты, а они посиживают в теплой конторе, денежки считают. Да еще издеваются.

— Где это ты набрался таких мыслей? — засмеялся отец.

— Университетов не кончал, дядя, сам дошел. Нет на земле справедливости, вот что.

Костас говорил сердито, упрямо мотая головой. «Он вроде Лайсвунаса, про которого рассказывала Пятронеле. Тоже Вольнолюб», — подумал я. Мне нравилось, что у меня такой гордый, такой смелый друг.

— Ну, а вы как жили? Что новенького в деревне? — спросил отец.

Мама вздохнула.

— Пятронеле схоронили, — сказала она.

— Старенькая была, — покачал головой отец. — За домом кто присматривает?

— Родня какая-то объявилась.

— Надо же — родня! — удивился отец. — Пока жива была, маялась одна, никакой родней и не пахло, а как добришко к рукам прибрать, налетело воронье.

Отец разговаривал с мамой, а я подсел к Костасу.

— Ну, что скажешь, дружок?

Я видел: Костасу не терпелось узнать, что ответила Валюся. А я не знал, как ему и сказать...

— Ходил... — начал я.

— А она что? — Костас сдвинул брови.

— Не взяла письма, вот и все, — я вытащил из кармана мятый конверт.

— Ну, бешеная! — усмехнулся Костас. — Сердится... Ясное дело, сердится. За то, что я на танцах другую приглашал. Ничего, позлится — еще красивей станет, еще милей!

— Она еще велела передать тебе, что решетом воду не носят. Так и сказала.

— Прямо так?

— Да. Решетом, говорит, воду не носят.

— Эт-то мы еще посмотрим! — Костас стукнул кулаком по столу. — Ничего, пойду домой, побреюсь, оденусь, гармонь через плечо и — шагом марш в Тутучяй... Ведь сегодня суббота. А я, между прочим, ни петь, ни играть не разучился. Учти, Пранас, девушки веселых любят, ой как любят... А ты-то чего скис? С подружкой поссорился?

— Салюте со мной играет, — ответил я, но про грушу не смог сказать даже Костасу.

— Играет... А все равно не нравишься ты мне, сидит в тебе какой-то червяк. Сидит, а? А тетеньку Пятронеле и мне жалко... Слушай, Пранас, ты зайди ко мне как-нибудь. Скажем, завтра. По-моему, какому-то подсолнуху пора уже голову снять. Как полагаешь?

— Приду, Костас!

— Ух, и гроза была, ну ее к чертям, — поежился Костас. — Темно, как ночью, молнии крест-накрест через все небо, гром прямо над головой, дождище, будто вторая река, тебе хлещет в лицо. Тут не то что бревна, руки-ноги растерять недолго. А этим кровососам пузатым мы еще покажем...