Чтоб из нихдодуматься какой-нибудькинуться на шеюна века!Может бы,и не пришлось покойникунавзничь лечьна горб броневика.Нет, не кинулись.Толстели,уложив в конце концовна широкие постелимелкотравчатых самцов.Может,и взгрустнет иная,воротяськ себе домой,давний вечервспоминая,тайно от себя самой.Толькотолку в этом мало —забираться в эту глушь…Погрустилаи увяла:дети,очереди,муж.Нет!Ни у однойне стало смелостиподойтипод свод крутых бровей;с ним однимнавек остаться в целостив первой,свежейнежности своей.Только ходятслабенькие версийки,слуховпыль дорожную крутя,будто где-тов дальней-дальней Мексикеот него затеряно дитя.А та,которой он все посвятил,стихов и страстейлавину,свой смех и гнев,гордость и пыл, —любила еговполовину.Все видела в немнедотепу-юнцав рифмованнойоболочке:любила крепко,да не до конца,не до последнейточки.Мы все любили егослегка,интересовались громадой,толкали локтями егов бока,пятналигубной помадой.«Грустит?» —любопытствовали.«Пустяки!»«Обычная поза поэта…»«Наверное,новые пишет стихипро то или про это!»И снова шлипо своим делам,своим озабочены бытом,к своим постелям,к своим столам, —оставив егопозабытым.По рифмам дрожь —мы опять за то ж:«Чегой-то киснет Володичка!»И вновь одна,никому не видна,плыла любовная лодочка.Мы все любили егочуть-чуть,не зная,в чем сутьгрозовая…А он любил,как в рога трубил,в других аппетит вызывая.Любовью —горы им снесены;любить —так чтоб кровь из носу,чтоб меры ей не было,ни цены,ни гибели,ни износу.Не перемывать чужое белье,не сплетен сплетать околесицу, —сырое,суровое,злое быльесейчас под перо мое просится.Теперь не время судить,кто прав:живые шаги его пройдены;но пуще всегоон темнел,взревноваввниманиюматери-родины.«Я хочубыть понят моей страной,а не буду понят, —что ж,по родной странепройду стороной,как проходиткосой дождь».Еще ли молчать,безъязыким ставши?!Не выманитеменя на то.В стихах егоимя мое —не ваше —четырежды упомянуто.Вам ещелет до ста учитьсятому,что мнесегодня дано;видите:солнцевовсю лучится,а петушок уж пропелдавно!Страна работалане покладая рук,оттачивалаострие штыкаи только изредкавбирала сердцем звукотважного,отборного стиха.Страна работала,не досыпая снов,бурила, строила,сбирала урожаи, —чтоб счастьем пропитатьвсю землю до основ;от новых городовпо древние Можаи.Ей палки впихивалив колесоподъемного в гору движенья;то там,то здесь появлялось лицозловещего выраженья.И желчный,сухой,деревянный смешок,и в стеклышках —тусклые страсти,и трупный душок:всю Россию в мешок —лишь нам быдобраться до власти.Лицо это,тайно дробясь и мельчась,клубилосьв размноженном скопе:то разом оно возникало,то частьего повторявшихся копий.В нем прошлоебрать собиралось реваншу новоголозунгом злобным:«Разрубим ребенка!Не ваш и не наш!Уйдем,но — уж дверью-то хлопнем!»Да, дел было пропасть.Под тенью бедыкуда уж там слушать «Про это».Мутили ряды,заметали следыфигуры защитного цвета.И вот,покуда — признать, не признать? —раздумывали, гадая,вокруг негоподнималась вознявредителей и негодяев.«Кого?Маяковского?!Что за птица?» —кривой усмешкою меряя.Стихом к тупицене подступиться —слюной кипит в недоверии:«Да он недоступеншироким массам!Да что с ним Асеевтычется!Да он подбиралсяк советским кассамс отмычкою футуристической!»А он любил,как дрова рубил,за спинукубы отваливая;до краски в лице,до пули в концевниманье стиху вымаливая.Как медленнов горускрипучий возпосмертной тянется славы!..Обоз обгоняя,взвиваю до звездего возносящие главы.Мотор разорвется,быть может,в куски:штормамиего укачало.Но прошлого тропыдвиженью — узки:конец — означает начало.
