— Спасибо, дружище, но мне сейчас не до телок…

— Ну, тогда просто отдыхай. В холодильнике пиво, рыбчик, тарашка, водка нашенская — «Белая березка»… Не стесняйся — ешь, пей, чувствуй себя, как дома…

Попов не позвонил ни вечером, ни утром следующего дня, ни днем. Ивана это начинало тревожить.

— По моему вопросу вестей не было? — на всякий случай поинтересовался он, хотя знал, что Переверзев сразу бы сообщил ему любую новость.

Игорь озадаченно покачал головой.

— Нет. Что-то и я ему не могу дозвониться. На работе его нет, домашний не отвечает, мобильник отключен… Может, в запое? Так вроде он этим не увлекается…

Иван насторожился.

— А может…

Но Переверзев даже слушать не стал.

— Не может! У тебя мания преследования! Я уже дал ребятам задание, они его найдут. Расслабься! Сегодня погуляем от души.

Вечером Переверзев повел гостя в ресторан «Фишка». Черепахин достаточно знал английский, чтобы оценить филигранность названия: «Фиш» — рыба, а «фишка» — нечто необычное, затейливое, привлекающее внимание… Что необычного можно придумать в рыбном краю? Экзотическую рыбу, вот что!

Небольшое помещение, прилавок со льдом, на котором лежали омары, креветки и незнакомые морские рыбы, каждую из которых приветливая официантка назвала по имени.

— Рекомендую сибас в соли, или дораду на гриле, а можно тюрбо в винном соусе, — улыбаясь, представляла девушка. — Есть барабулька — морская, а вот черноморская, она мельче, но очень вкусная… Кстати, только сейчас привезли свежайшие устрицы…

— Барабульку только утром доставили из Анапы, — с акцентом пояснил хозяин, он же шеф-повар: склонный к полноте симпатичный хорват с профессорской бородкой. — И черноморскую камбалу сегодня, так что рекомендую…

Не привыкший к кулинарным изыскам Черепахин предоставил выбор Игорю, а тот, хотя и изображал знатока, тоже слабо ориентировался в высокой кухне и сделал заказ явно вслепую. Но не ошибся, поскольку ошибки в этом заведении были явно исключены: все было свежим, вкусным и сытным. Хотя официант рекомендовал хорошее хорватское вино: «Обычно к рыбе берут это, белое…», Переверзев выбрал водку.

«Мало ли что пьют обычно, мы глотаем что привычно!» — сказал он и громко захохотал.

— Что там у вас с выборами? — поинтересовался Переверзев, когда они, пропустив по рюмке, ели суп из мидий. — Шумят, спорят, палаточные городки выставляют… А толку что? Какая народу разница — Фокин, Тучка или этот, как его… Семенович?

— У «вас»? — усмехнулся Иван. — Или все-таки «у нас»? У тебя же родители, вся родня в Украине!

— Родня там, а я здесь, — ничуть не смутившись, ответил тот. — Рыба ищет, где глубже, а человек — где лучше… Так кто возьмет верх, как думаешь?

Иван сбросил очередную раковину в глубокую тарелку, вытер салфеткой губы.

— Кто его знает… У Тучки за последнее время рейтинг попер вверх, так что сейчас шансы равны… Хотя он представитель старой школы, а Фокин из новых конюшен… Бодаются пока… За одного народ митингует, за второго… Думаю, все в последний момент решится. Когда начнут компромат сливать…

В «Фишку» зашли три крепких бритоголовых парня, явно бандитского вида. Когда-то такие маскировались, теперь наоборот — бравировали своей внешностью. Двое прошли к дальнему столику, один остановился рядом с Переверзевым.

— Здорово, Шериф! Нам надо очередную перевозку обеспечить. В четверг или в пятницу. Скорее в четверг…

— Обеспечим, — кивнул Игорь. — По прежней схеме?

— Да, — кивнул бритоголовый.

Его лицо, с нависающими надбровными дугами, расплющенным носом, выступающими скулами и торчащим вперед массивным подбородком, напоминало череп.

— Твоя машина идет следом, две наши страхуют спереди и сзади.

— Нет вопросов! Знакомься, Борец, это мой товарищ, из Лугани приехал… Давай по рюмке за знакомство!

— Скорей всего в четверг, — повторил бритоголовый, не обращая внимания ни на предложение, ни на Ивана. — Готовься!

И, не прощаясь, пошел к своим приятелям.

— Это наши клиенты, — пояснил Игорь, хотя Черепахин ни о чем не спрашивал. И снова наполнил рюмки.

— Деньги возят. А мы обеспечиваем охрану.

— По-моему, к ним и так никто не сунется. С такими рожами они и сами обеспечат что угодно.

— Тихо, тихо. — Игорь втянул голову в плечи и покосился назад. — Это верно. Только у нас лицензия, у нас официальное оружие…

— Так вы, выходит, вроде ширмы? Чтобы все по закону? А они на двух машинах с автоматами, чтобы реально отбиваться?

Переверзев хотел что-то ответить, но тут его телефон заиграл песню «Про зайцев».

— Слушаю, Сеня! — взглянув на номер, отозвался он. И дернулся, будто у него выстрелили над ухом.