– Ну… можно и так сказать. Ты ухватил суть. Если древние книги не ошибаются, то черный шар, который мы видели, и есть оболочка Несущего Безмолвие. Черный шар в ослепительном сиянии – именно так его приход и описывали мудрецы. Это та его сущность, которую дано увидеть людям. Пока он только готовится уничтожить мир, познает его законы, чтобы затем покончить одним ударом… и от него не спастись.

– У нас мало времени, верно, Книжник?

Дартч кивнул.

– В их пророчествах сказано, что после появления Великого Разрушителя светила не успевают завершить свой обычный путь.

– То есть рассвета Калунта уже не увидит. Замечательно. А изгнать его никак нельзя?

– Это высшее существо, Рист. Оно непостижимо и могущественно. Не в силах людских навязать ему свою волю. Мир обречен.

– Не в силах, говоришь… – я задумчиво посмотрел на странное, озаряемое зарницами, небо. – Значит, надо сделать так, чтобы он ушел по собственной воле. Закрыть Врата Нереальности, например. Глядишь, поймет, что мир у нас еще очень даже ничего, а границы реальности не от старости разрушились – случайно вышло, по глупости. Виновные наказаны, границы восстановлены – боги могут спать спокойно.

– Даже если бы твой безумный план мог бы сработать, – Книжник грустно покачал головой, – для нас это ничего не меняет. Мы не можем закрыть Врата. Возможно, с помощью заклинаний Книги Ветров это могла бы сделать Царица… Смерть ее не случайна, воин. Враги Калунты нашли способ победить. Но не знали они, что творят… ибо мир наш вовсе не увидит рассвета!

Где-то за домами раздался тоскливый и протяжный вой.

– До рассвета еще дожить надо, – я напряженно всмотрелся в темноту, пытаясь уловить малейшее движение, – а там видно будет. Пошли-ка отсюда. За забором, кажись, улица. Поищем спокойное место. Может, какой сумасшедший хозяин трактир не закрыл.

Книжник только вяло махнул рукой, но тут снова в переулке тоскливо завыли, уже ближе, и он торопливо поднялся.

– Вряд ли трактиры открыты. Да и денег у нас мало…

– Главное – иметь твердое желание напиться, – я назидательно поднял палец. – А трактир найдется всегда. Нож отдадим, что у Желтомордого взяли. Тебе он все равно без надобности, ты ж грамотей, а не воин.

– Лучше ко мне домой, Рист. – Дартч мотнул головой. – Чего время по трактирам терять. Я по мудрым книгам соскучился, словно детей своих два месяца не видел. Хочу последнюю ночь с ними рядом провести. А тебе ведь все равно, где конец света встречать.

– Я помирать пока не собираюсь, Дартч. Я вот что думаю…

– Это последняя ночь Калунты, хотим мы того или нет! – В голосе Книжника прозвучала торжественность. – Я собираюсь провести ее достойно, прикасаясь к сокровищам древних знаний!

– А я жить хочу! И эту ночь собираюсь провести не касаясь чего-нибудь, а пытаясь спасти свою шкуру!

– Твои речи смешны, воин, а мысли пусты. – Дартч скрестил руки на груди и выпрямился. Величавая поза при тюремных лохмотьях выглядела совершенно по-дурацки. – Нельзя изменить неизбежное, можно лишь встретить судьбу достойно. Пойдем со мной, я предложу тебе вина и кров, пока этот мир еще живет!

Я глубоко вдохнул, пытаясь успокоиться, чтобы не убить глупого книгочея тут же, на месте.

– Очнись, Книжник! Умный ты мужик, но дуралей тот еще! Да стражники твои книжки растащили небось еще до того, как ты в Холодные Ямы попал! И в доме твоем скоро новый хозяин появится. Золотишко все любят, и судьи тоже. Чего проще – тебя в подземелье, барахло – доверенным купцам, дом – в пользу города, себе то бишь. И заметь, все – с чистой совестью. Ты ж вор! Законы нарушил, так и подыхай в темнице!

– Я тебе не верю! Судьи в Калунте – люди честные и уважаемые! Не могли они мой дом при живом хозяине продавать!

– Да чего там верить, – я пожал плечами. – Особняк верховного судьи видел? Тот, у которого стены розовым мрамором выложены. Сколько он стоит? А теперь прикинь, сколько судья от горожан в год за работу получает. На особняк из мрамора всю жизнь копить надо, а?

Дартч аж ногой топнул. И такая вера в справедливость светилась в его глазах, что я и спорить с ним бросил, понял – бесполезно. Одно слово – грамотей. Все они не от мира сего.

Коротким ударом я вышиб одну из досок забора и выглянул наружу. Точно, улица Справедливого Меча. Бывал я здесь, когда совсем с деньгами туго стало. Дешевые вонючие трактиры, кислое пиво, усталые лица… не трущобы, конечно, так, городская беднота да разорившиеся мастеровые. Трактиров здесь было много, жизнь, как и в порту, не замолкала никогда. Но сейчас улица была пустынна. Ни души. На окнах ставни закрыты и света не видать. Только в стороне, у стены напротив, лежит что-то бесформенное. Мертвяк, что ли? И здесь демоны побывали… Интересно, а сейчас они ушли?