Это было всеобщее восстание сорняка — и в политике, и в культуре, и в экономике, и в бедном, рухнувшем, как хрустальная ваза от молотка, быту…

Я понял вдруг печаль русских эмигрантов, оказавшихся в Париже и в других европейских городах в 1917 году…

Мы же, советские безнадежно люди, оказались эмигрантами в родной стране…

Как страшно, когда человек переживает свой новый город и свою новую страну….

Я ехал по чужому городу…

Эмигрант. Чужак. Почти босяк…

Бывший лауреат бывшей Нобелевской премии…

…Москва-Вавилон… Москвавилония!.. Мне даже слово такое явилось…

А в Вавилоне — все мужи становятся пианицами и извращенцами…

А в Вавилоне — все жены становятся вавилонскими, извилистыми, полунагими блудницами…

А в Вавилоне — даже все новые дома высотные становятся вавилонскими башнями, которые воздвигают нищие рабы-инородцы из разрушенных, советских, былых республик, где ныне царит демократический феодальный хан, иль князь, пан, и демократическая пуля, и демократический голод, тайный, необъявленный, как Третья Мировая Война…

…Я ехал по Москве и думал о том, что на развалинах СССР сотворена какая-то циклопическая, денно и нощно кипящая, кишащая, адская Машина-Мясорубка всеобщая, в которую бесследно впадают леса, золото, нефть, драгоценные камни, тела прекрасных жен и дев, мозги талантливых ученых, голоса соловьиных певцов, последние надежды старцев голодных, упованья мечтательных прыщавых отроков — и все это в Гигантской Мясорубке претворяется в жертвенный, питательный фарш для Европы и Америки, взамен чего нам щедро льются голливудские фильмы, чернокожая, барабанная музыка обезьяньих содроганий, соитий в джунглях, порнография, наркотики, права человека, политическая корректность, телевиденье гомосексуалистов, содомитов и лесбиянок… джинсы, презервативы, кроссовки, бутики французских уродливых модельеров, а также появленье в тысячелетнем Кремле некоего человека по имени Президент и неистовой, неслыханной в мировой истории Государственной Думы блудословов и иуд — вместо самого великого Русского Государства!..

О Боже!.. Разбушевавшаяся пустыня пожрала кроткий оазис… И мы ходим с песком в глазах… в ушах… в горле… в лёгких… в душах…

Мы были — человеки, а стали — верблюды…

И все смирились? и все безмолвствуют?..

И где же Русские воители? мстители?.. пророки?.. златоусты?..

А сказано: “Молчаньем предается Бог!..”

Но не все на Руси смирились!

В 1993 году Русский Парламент утонул в крови, но не смирился… (Интересно: есть ли в мире хоть один Парламент, который бы не разбежался от танковых снарядов, летящих в мраморные залы заседаний?..)

И вот моя старуха Марфа с банкой брусничного варенья, ждущая у Кремля вечно пианого Президента — не смирилась…

И девочка на велосипеде со страшными вилами своими — не смирилась…

….И я еду со страшным чемоданом на Центральный рынок, чтобы отомстить ворам, богачам-убийцам моего народа…

О Боже!..

Я еду по Москве…

Вокруг банки, банки, банки… Москва-Банкоград.

Как случилось, что Город Церквей, Сорока сороков стал городом банков?..

И живот победил душу?..

И дивизии сытых, лоснящихся опричников-омоновцев охраняют с автоматами эти деньгохранилища несметные, душетленные…

Поля русские, беспомощные, сиротские объяты сорняком и томятся без крестьянских кормильных рук…

А руки эти раболепно держат автомат, а глаза их раболепно провожают лысых своих бухгалтеров-хозяев… Да!..

Новая каста богачей убивает саму жизнь, само ее дыханье на Руси!..

И что же мы не убиваем убийц наших кромешных?

…Я еду по Москве чужой…

Я еду, чтобы убивать человеков…

Я уже убийца?..

Или еще нет? Или еще не поздно?..

Я еду по Каменному мосту и думаю: сейчас остановлю машину, вытащу чемодан и высыплю в Москву-реку все черешни…

Я начинаю резко тормозить в потоке бесконечных машин, и идущая за мной “Вольво” едва не впивается в мой багажник, а потом обгоняет меня, хотя на мосту обгон запрещен, и водитель немо сквернословит, кривляется, дергается лицом, а потом открывает окно и яростно плюется в мою сторону — слюна летит по ветру, бешеное от гнева лицо уносится по мосту, и другие бешеные лица проносятся мимо меня осатанело, и многие грозят мне кулаками и крутят пальцами у виска, давая мне понять, что я сумасшедший…

А я это знаю…

О Боже!..

И всё это после тишины фан-ягнобского ущелья! и горной ночи! и ночного, чародейного, вселенского бормотанья, всхлипыванья фан-ягнобского водопада!..

О Боже!..

Хочу! хочу! хочу! туда! вернуться навек!..

Там ждет меня Гуля Сарданапал!..

Но я уже не сомневаюсь!..

Я еду на рынок…

Я убийца…