Весна совершенно неожиданно превратилась в зиму. Еще вчера небо голубело, лужицы блестели, и всем казалось, что можно позабыть о промозглой сырости, свинцовых тучах и снегопадах. Мерзнуть в марте гораздо тяжелее, чем в январе, возникает чувство, что тебя несправедливо обидели, наказали незаслуженно, к тому же лишили права на апелляцию и помилование.

Максим оставил машину на переполненной транспортом улице Каляева, она же Захарьевская. Личные и казенные милицейские колеса, построенные в аккуратные ряды, тянулись почти до Потемкинской, то есть были гораздо длиннее дома, издавна прозванного «Большим». Правда, во всех городах России эти дома называют большими, и непосредственно с размерами и архитектурой прозвище сие не связано. Просто дань уважения или другая дань.

Постоянно-временный, годный на три месяца, пропуск в милицейскую часть дома на Литейном Максиму выписал Фомин, как и другим особо приближенным журналистам-криминальщикам. Дежурный у входа внимательно поглядел на картонку с фотографией и кивнул. Далее бегом по лестнице — мимо прежнего покровителя правоохранительных органов. Бюст Феликса Эдмундовича Дзержинского, поставленный на парадной лестнице ГУВД, пережил все реформы и реорганизации. Из кабинетов фотографии и портреты железного чекиста с узкими глазами и узкой бородой убрали. Вероятно, для того, чтобы не обвиняли каждого конкретного хозяина того или иного служебного помещения в болезненном и безрассудном пристрастии к старине и ее преданиям. А общественный, лестничный, Дзержинский удержался. То ли как знак корпоративной солидарности, то ли потому, что его почитали талисманом для защитников права и порядка. Ведь при любой власти тем, кто держит карающий меч правосудия, не помешают холодные головы, горячие сердца и чистые руки. Впрочем, журналист, мчавшийся в пресс-центр ГУВД, менее всего думал о том, каковы головы, сердца и руки у тех, кто сидит в комнатах, мимо которых он пробегал.

Фомина на рабочем месте не было. Милая девушка-прапорщик, ласково улыбаясь, объяснила, что начальство в лице Александра Витольдовича Фомина с утра вызвали к руководству и более она информацией не владеет.

Максим толкнулся еще в несколько кабинетов. С тем же успехом. Некоторые двери были попросту заперты, а там, где по должности прилагались секретарши с приемными, девушки отделывались все теми же отговорками. Рядовые сотрудники отделов и подразделений также знать ничего не знали, ведать не ведали. Тем более не знали они о том, как идет расследование убийства господина Батинкова. Все связанные с этим расследованием как раз и были вознесены в высшие сферы. Остальные же занимались рутинной работой.

Пропуска к соседям сотрудников милиции, также труженикам Большого дома, у журналиста Самохина не было. Его попытки разыскать некоего Николая Яковлевича Петрунова через дежурившего у другого входа сотрудника ФСБ успехом не увенчались. Сдаваться Максим не умел. А посему устроил засаду у парадного подъезда.

Засада — это почти всегда надолго.

Мокрый снег облепил акулу пера, постепенно он становился ледяным тюленем. Продрог, снежинки нахально сыпались за ворот куртки, волосы слиплись в мокрый жалкий снопик. Мимо сновали деловитые сотрудники. Если поболтаться у дверей заведения на Литейном, то быстро научишься отличать случайных прохожих от тех, кто приходит сюда работать.

Максим заглядывал в лица тех, кто входил или выходил из парадного подъезда. При этом старался держаться независимо и уверенно. Хотя селезенкой чувствовал, что выглядит словно дворняжка, которую злой хозяин выгнал и завел бультерьера. А она, горемычная, все еще на что-то надеется, не понимает, что не стоит бороться за место под солнцем хозяйского сердца с породистым новичком.

Журналист болтался на Каляева уже второй час. Петрунов не появлялся. И не должен был появиться. Он мог уехать вместе с теми, кто расследует убийство Бати, — ведь вчера и днем раньше он был с ними неотлучно. Он мог засесть в родном уютном кабинете. Он мог отправиться в командировку. Он мог заболеть. Он мог уволиться. Все это Максим понимал. И все равно ждал неизвестно чего, но ждал. Бегал к ближайшему автомату, набирал домашний номер, слушал долгие безнадежные гудки и вновь бежал обратно.

И дождался. Петрунов подъехал к Большому дому на солидном темно-красном «БМВ», солидном, но не новеньком, как страдающие отсутствием вкуса нувориши. Никаких сверкающих хромом бамперов, ослепительного лака, хрустального блеска фар, машина казалась слегка подгримированной: чуть-чуть пыльцы, теперь она разбавлена мокрыми каплями талого снега, — в общем сильная, дорогая, но вполне рабочая лошадка, а не рысак для выпендрежников.

Максим кинулся к вылезающему из авто Петрунову, как мелкий чиновник к карете вельможи. Только какой-нибудь коллежский асессор прытко бегал, потому как боялся, что его не заметят, журналисту же прыть нужна, чтобы не упустить нужного деятеля. Петрунова Максим не упустил.

— Здравствуйте, Николай Яковлевич, как хорошо, что я вас встретил! — Журналист лгал с легким сердцем: разоблачить его обман пара пустяков — по степени про-моклости. Петрунов встречи не обрадовался, но и заниматься разоблачениями не стал.

— Добрый день. — Он попробовал обойти журналиста справа.

— Какие новости по делу Батинкова? — Максим проворно прыгнул вправо.

— Особо никаких… — Темнолицый сотрудник ФСБ еще более потемнел лицом и попытался отклониться влево.

— У меня вопросы накопились. — Максим, более молодой и гибкий, угадал очередной маневр противника. — Вы мне не скажете, почему ваше ведомство с таким интересом отнеслось к убийству Бати? Ведь в последнее время вы во внутреннюю преступность не очень вмешиваетесь?

— Это не ваше дело. Но так уж и быть, отвечу. — Петрунов щелкнул зубами в опасной близости от журналистского носа, — наверное, давал понять, что тот сует любопытный нос в чужой вопрос. Очень наглядно. — Здесь же есть этот ваш аравийский след…