Писатель писал. Дед Архип рассказывал

Далековато из Костромы до Чумска. Можно, конечно, по воздуху до Новосибирска, а там — рукой подать.

Но Архип и слышать не желал про аэроплан: только по «чугунке», а лучше на перекладных по тракту.

Спорить со стариком бесполезно. Взял Писатель два купейных билета на железнодорожный транспорт.

Причин для посещения Чумска было более чем достаточно: не давала покоя сокрытая при отъезде могильная плита Праведного Старца, сочеталась законным браком дочь Писателя солистка Чумской филармонии Аида Невская (сценический псевдоним: девушка действительно окончила консерваторию в городе на Неве).

Как связаны свадьба и золотой артефакт, знали во всём свете лишь два (почти два) человека: Папа-писатель и костромской старик Архипка Незванов, бывший колчаковец, воевавший при Адмирале в Сибирском крае. Писатель, глядя на унылый пейзаж начала зимы, вспоминал последнее возлияние с Чумскими друзьями. Особо сверлил мозг тот давний сон, что за дружеской беседою решился поведать Коляну и Базуке.

***

— Ну, за здоровье выпили, теперь давай дорожку погладим.

— Да по полной. Чего руки-то трясутся? Ещё возьмем!

— Мне жалко, что ли? — оправдывался виночерпий Колян, — сами порубитесь раньше времени, если так частить да полнить будем!

— Правильно, мужики, не гоните лошадей, а то гусей погоните! — поддержал друга Писатель. Послушайте лучше. Что я вам скажу:

— Днями сон приснился мне престранный. Будто стою я в подземелье глубоком, а стены из жёлтого металла отлиты. Пригляделся — не стены это вовсе, а штабеля из брусков золотых от пола до потолка. Так что только проход свободным остаётся. А сколько эти штабеля в глубину понять никак нельзя.

В конце прохода сидит седой старикоднорукий. Слепой видать, потому глаза его золотыми кружочками прикрыты размером с советский рубль с Ильичом.

— Вижу я тебя, парень, — говорит. Только видение моё не земное. Мне глаза не нужны. Века в темноте просидел: внутренним светом золота пользоваться научился. А в нём больше видно. Вот и тебя насквозь зрю: хороший ты человек, но алчность уже пытается запустить свои щупальца к тебе в душу. Не книгу новую мыслишь людям дать как духовное богатство и пищу. Сам норовишь Золотому Идолу поклониться. Остановись, пока не поздно. Поезжай в Кострому. Там, если образумишься, да с Архипкой — дедовым дружком подружишься, может, и напишешь сказ людям полезный.

А за богатством не гонись. Всё равно всю жизнь нищим проживёшь. Не для тебя это. Сказано: гений должен быть голодным!

— Так прям и сказал про голодного гения? Что-то ты слишком загнул! — Базука недвусмысленно покрутил пальцем у виска.

— Ваше дело, верить или нет. Я врать не стану. И Златому Идолу даже мыслей не было поклоняться.

— Ну да — это у вас, писателей, не враньё, а творчество называется. А денег голодному гению ясно, что не надо.

— Ладно, пошумели и хватит. Друзьями расстанемся. Поди ещё доведется встретиться. — Колян пригасил слегка разгоревшуюся дискуссию.

На том и порешили…

***

— Так вот, паря! — Архипка всё пытался вспомнить имя внука своего соратника по Гражданской войне. При этом начисто забыл, как звался тот самый соратник. Годы! (да и нам совсем уж неприлично Писателя так долго безымянным держать). — Как пошли наш полк пулеметами косить, командир полка велел по-за горкой, чтобы от пуль укрыться молебен по скору служить. Всё одно минута-другая, и всех пошинкуют. А у нас обоз с капиталом государственным был. Не хотели врагу отдавать.

Ну, вот тебе молебен скорый, с общей исповедью, да ко Кресту всем приложиться, что не откроем казну ни белочехам, ни красным комиссарам.

Казну в овражину глубокую сбросили да взрывом прикрыли. Неприметно для врага: вся земля артиллерией перепахана.

Батюшка уж раненый весь, а крест православным протягивает и водичкой святой кропит. Добежали до священника, только командир ещё жив да к кресту прикладывается. И тому сразу пуля в висок с комиссарской стороны.

Дед твой, опять имя не помню,… да и так Господь его душу упокоит, как невинно на поле брани пострадавшего, жив был ещё, крест поцеловать успел, голову склонил, чтоб батюшка святой водицей покропил.

Я — последний. Перекрестился, к кресту тянусь, бах — осколок! — и обрубок кровавый от руки батюшкиной, крест державшей, остался. Кровь хлещет, мигом Чашу Святую наполнила!

Смотрю, батюшка совсем плох: Перекреститься сам уже и не может.

Склонил я голову, крест лобызать, а ни креста, ни руки священнической как не бывало!

— Вот тебе, раб Божий Архипий, за всех нас невинно убиенных кровавое причастие! Долог твой век будет, да тяжек с такой ношей. Памятью страдать будешь — не бойся! Придёт время, всё и всех вспомнишь! Главное, солдатика этого умирающего помни, да родню его, коли встретишь когда, привечай. Жить долго будешь, пока земной урок не исполнишь. Возьми в шинели солдатской письмецо из дому его родного. Отпишешь в его края, как сия баня кровавая закончится. Ещё и солдатик, может, выживет, тогда друг друга не теряйте. Но и путей не ищите. Само время придёт. Свидимся, Бог даст!