— Вот сволочь! — Филатов ещё раз нажал на спуск, а потом отбросил автомат с опустевшим магазином.

— Оставь, — кинул ему Сомов. — Теперь это моё дело. Он шагнул вперёд и вытянул вперёд «раковину».

— Приор-ы-ы, — выдохнули Святые Материалисты хором. — Приоры-ы-ы. Ненавидим!!!

Вихрь закружился сильнее. НЕ ПРИНАДЛЕЖАЩИМ ЕМУ ГОЛОСОМ, пришедшим откуда-то издалека, больше не подчиняясь сам себе, Сомов произнёс:

— Вам не удастся. Мы пришли закрыть дверь.

— Не закроете. Не-е-е-т! — Мы закрываем дверь!

Госпитальер, держа «раковину» перед собой, шагнул навстречу вихрю. И пропал в нём.

Сомов продолжал ощущать собственное «Я». Если быть точнее, он никогда не ощущал его так ясно и чётко, как сейчас. Равно как никогда так ясно и чётко не ощущал окружающий мир и своё место в нём. И вместе с тем никакой его прошлый опыт не годился здесь.

Как передать словами то, что в принципе передать невозможно? Органы зрения, слуха, обоняния — они вроде бы остались. Но они слились в фантасмагорическое Единое Восприятие.

А вокруг звучала (или виделась, или ощущалась неземным ароматом?) МУЗЫКА. Да, это был мир бесконечной, всепоглощающей, совершенной музыки. С неё всё начиналось, и ею всё кончалось. В ней было всё — взлёты и жизнь бесчисленного количества Я, наполняющих эту Вселенную, аккорды Высшего Сознания Созидания. «Вначале было слово» — гласит Священное Писание. Да, именно такое СЛОВО было вначале — сложная симфония, полная Чувств, Разума и Сакрального Смысла.

Тот мир, из которого пришёл Сомов, казался ему бессмысленным и бедным, закованным в формальные оковы материи и причинно-следственных связей, опутанный понятиями расстояний, времени. Новый мир был прекрасен и самодостаточен.

Он был неохватен ни для какого разума, и вместе с тем возникало ощущение единения с каждой его частичкой. Неуничтожимые Я, сохраняя свою индивидуальность, звучали каждое своим аккордом.

Другие Я, звучание которых коснулось Сомова, были добры и участливы, они излучали свет. Они вносили свой вклад во Всеобщую Гармонию. Они играли СИМФОНИЮ.

Но безмятежность была кажущаяся. Сомов почувствовал диссонанс, ложные такты, которые возникали и пятнами разливались вокруг. Некто пытался вклиниться в СИМФОНИЮ, нарушить её звучание. В этой иной мелодии был варварский скрежет и воплощённый ужас. В ней было стремление Подчинять и Властвовать. В ней была своя тёмная гармония. В ней была Сила.

И Сомов понял, что эта дисгармония пытается вырваться наружу. Прорубить выход в иную Вселенную.

Ворота. Тангаилы. Им не нужна гармония. Им нужна власть. В той Вселенной они достигнут большего…

Ворота — нарушение в общей системе гармонии этого мира. Почему-то тем, кто владел здесь мелодией, нужна была помощь его, пришельца из другого мира.

И Сомов нащупал свой аккорд. Он принялся за общую работу.

Он погибал и воскресал. Он купался в бесконечной боли и наслаждался бесконечным блаженством. Он был в едином звуке. И, главное, он помогал достичь цель.

Варварский рокот тёмной музыки утихал, но потом набирал силу и снова звучал вовсю. Дверь становилась всё шире и шире. И остановить этот процесс было невозможно.

И тогда Сомов запел мелодию. Мелодию того мира, откуда он пришёл. Она звучала здесь чуждо. Она была неуместна. Она грозила катастрофой.

Так и произошло. Гармония стала нарушаться всё больше, и проход между мирами стал расползаться. Тьма приготовилась хлынуть туда.

Но… Звучание Сомова вдруг вплелось в звучание этой Вселенной. Оно придало ему другие оттенки, большую глубину.

И дверь начала затягиваться. Иной ритм становился всё ниже, а его носители отступали.

Дверь закрывалась. Она уже почти закрылась.

«Оставайся — так можно было расценить звучание. — Возвращаться поздно!»

Но Сомов не мог остаться. Он рванулся вперёд. В ту тёмную пучину водоворота, в ту какофонию звуков, которая и представляла собой дверь.

Он понял, что если не успеет, то попадёт в плен, в настоящий ад. И пропадёт там навсегда… Тьма накрыла его…

Ох, — Сомов повернул голову. Лицо его уткнулось во что-то мокрое и мягкое.

Он с омерзением понял, что лежит лицом в перевёрнутом мусорном баке. И что этот мусорный бак наполнен пищевыми отходами. Так что он уткнулся в чей-то недоеденный завтрак.

— Тьфу! — сплюнул Сомов, отодвигаясь.

Голова была лёгкая и пустая, как воздушный шарик. Ноги ослабели так, что не хотели держать. Он сначала поднялся на четвереньки. Потом привстал, держась за бак, вздохнул глубоко и огляделся.