Марк всё понимал. Но ему было проще забыться в изнурительных тренировках. Все приёмы, какие он знал, по-новому оживали в разуме, руки интуитивно отбивали удары, старые техники, оттачиваясь до мастерства, воспринимались теперь совершенно иначе. Оскал Барса, Лесной Вихрь, Тень над Водой, Слияние души и клинка, Железный Охват – пожилой инструктор диву давался, сколько всего знает этот молодой боец.

Вечером Марк подолгу пребывал в храме, изредка произнося молитвы, но чаще – просто стоял, опустившись по-рыцарски на одно колено, и молча внимал храмовой тишине, нарушаемой лишь шёпотом молитв.

– Зачем ты так изматываешь себя? – спросил его гарнизонный священник Никос. – Что за стремление подтачивает твою душу и лишает покоя?

Марк ответил прямо:

– Я хочу убить одного нелюдя.

– Убить? Ты считаешь это достойной целью аделианина?

– Он не человек. Он нелюдь.

– Не в этом суть, Маркос. Человек, нелюдь, даймон, дракон… Убить – это не цель. Это желание убежать от себя. Даже если ты добьёшься своего, это не принесёт тебе ни свободы, ни успокоения.

И это Марк понимал. Но направить бушующую внутри него энергию гнева, горечи и вины больше было некуда. Молитва и пребывание в храме не очищали его от этих чувств, только придавали им ясность, а изнурительные тренировки помогали направить их на вполне чёткую цель. Пока что – недостижимую.

Вернувшись в свою полутёмную комнату на втором этаже, Марк отпил из кувшина терпкого, горьковатого сока, подошёл к окну и глянул во двор, прислонившись к холодному мутному стеклу.

На душе лежала невыносимая тоска. Днём ещё можно было отвлечься, упражняясь с мечом, утром и вечером – поразмышлять в тишине храма, но ближе к ночи становилось совсем плохо. На него находило что-то тоскливое, одинокое, безнадёжное, настолько мучительное, что не раз возникало искушение залиться красным амархтонским вином, невзирая на гарнизонные запреты. Он не понимал, что происходит с ним в этот предночной час, и что за сила поднимается в нём, причиняя такую боль. Цели, планы, устремления, замыслы – всё смешивалось и расплывалось, и ничто не казалось важным. Без хранительницы всё теряло смысл.

«Ты ни в чём не виноват. Это была идеальная западня. Любой человек в тех условиях был бы так же бессилен. Ты должен забыть о ней. Или хотя бы отложи воспоминания на потом, – убеждал себя Марк. – Ты воин, а воин не имеет права оплакивать павших больше трёх дней. Вспомни Автолика, скольких друзей он потерял, если всех оплакивать, умом можно тронуться, а он бодр и весел. Жизнь продолжается. Теряя друзей, не теряй себя».

И всё же глас рассудка в это время был бессилен. Марк порой стоял так у окна до самого рассвета, и только тогда ложился спать. Физически он чувствовал себя превосходно – готов был тренироваться и по ночам, если бы ему позволили. Из всех полученных ран изредка беспокоили только помятые в абордажной свалке рёбра. От страшного ранения на ключице остался лишь розовый шрам – результат Взятия чужой раны. Тело было крепким и просилось в бой. Но легче от этого не было.

…Неожиданно Марк почувствовал, что он в комнате не один. Обернувшись, он увидел тёмную фигуру в мантии с вуалью, сидящую в источенном жучками кресле у кровати. Ни испуга, ни тревоги Марк не ощутил – одна лишь мысль о том, что надо быть внимательнее. Он ведь прошёл в трёх шагах от кресла и никого не заметил.

– Амарта? Как ты сюда попала?

Чародейка сидела, не шевелясь.

– Ты не выходишь из форта уже двенадцать дней. Мне пришлось воспользоваться магией отвода глаз, чтобы попасть к тебе… Не зажигай лампаду, нас могут увидеть со двора.

– Зачем ты пришла?

– Прежде всего, чтобы выразить сочувствие… Странно слышать такое от злобной ведьмы, не так ли?

Марк опустился на стул, словно в изнеможении.

– Ты прекрасно знаешь, Амарта, что я давно не считаю тебя злобной ведьмой.

– Я не так хорошо была знакома с твоей хранительницей, как ты, но Эфай мне многое о ней рассказывал. Мне кажется, он и смерть её предвидел. И даже колебался перед собственной смертью, стоит ли дарить ей зрение. В какую-то минуту я почти поверила, что я и Никта сможем вместе вернуться в сельву и хоть чуточку что-то исправить… Впрочем, чего это я? Мне никогда не разделить твою боль, так же как и тебе мою, так что не буду больше фальшивить. Нас объединяет общий враг – и это главное.

– Враг? – рассеянно прошептал Марк. – Кто именно? Саркс? Асамар? Акафарта? Теперь я не знаю, кто из них хуже, и кого я ненавижу сильнее.

– Ты уже слышал о том, что Асамар выкрал меч Саркса?

– Да, – ответил Марк, смутно припоминая, что ему пересказывал со слов Амарты Сурок.

– Сарксу этот меч ни к чему – сейчас он всего лишь бесплотный дух. Он не может обрести плоть, потому что Проклятие миротворцев разрушено. Вся его колоссальная сила – пустой звук, пока он не вынудит тебя принять её…

– Две недели назад у него это почти получилось.

– Ему помогал Асамар. Он могущественен, но не всесилен. Хотя бы потому, что он, как и твой Саркс, зависим от Акафарты.

– Значит, уничтожив Акафарту, можно лишить сил и Асамара, и Саркса. Однако неприятность в том, что ни ты, ни я не представляем никакой угрозы для Акафарты, пока не знаем о ней ровным счётом ничего.

– Тебе достаточно знать о ней то, что победить её невозможно.

– Подобное говорили и о Проклятии миротворцев, – твёрдо возразил Марк. – О нём тоже твердили, что такие проклятия не разрушаются никогда.