***

Давясь кашлем, шатаясь от одной стены к другой, Лейна побежала к хмурому просвету на открытой галерее. Лёгкие невыносимо пекло, жгучая боль схватывала всякий раз, когда девушка пыталась сделать вдох. О раненой правой руке она и вовсе забыла, и капающая кровь оставляла за ней цепочку следов.

Она гнала прочь мысли о том, что получила от Асамара то же ранение, какое нанёс некромант Фосферосу, но от боли и отчаяния слёзы сами катились из глаз.

«Быстрее, быстрее, – подгоняла она себя. – Быстрее, пока не случилось непоправимое. Держись, Маркос! Продержись ещё чуть-чуть!»

Она выбежала на открытую галерею, вдохнув искалеченными лёгкими запах рассвета. «Настаёт мёртвое утро» – мелькнула мысль, и внезапный пронизывающий холод могилы заставил её содрогнуться. Отогнав страшную мысль о неизбежной смерти, Лейна побежала к площадке, где шёл поединок.

И тут её объял иной страх. Она бросилась вперёд, упала, задыхаясь с чернеющей кровью на губах, поднялась, побежала снова. И, наконец, остановилась, отказываясь верить, что роковое уже произошло.

Два непримиримых врага бились, кружась среди колонн, что подпирали верхние балконы, перескакивали через поваленные столы и скамейки, топчась по разбитым стёклам. Прямой меч странника и изогнутый скимитар высекали искры и свистели с такой быстротой, что уследить за ними было невозможно. Марк наступал с рвущим воздух рёвом, атакуя сериями ударов, Асамар отбивался и контратаковал, используя коварные уловки. Одного взгляда было достаточно, что он не играет, и каждый его взмах или выпад грозит Марку смертью или тяжёлым ранением. Лейне показалось, что ещё чуть-чуть, и Седьмой миротворец испустит крик боли и повалится с отрубленной конечностью или с распоротым животом.

Но в том-то и дело, что всякий раз Марк с поистине нечеловеческой изворотливостью избегал удара и снова нападал, обходя врага с разных сторон, как натасканный моррак.

– Маркос… что ты делаешь? – прошептала Лейна.

От обоих мечей исходили невидимые росчерки тёмной силы. Воздух дрожал. Пробуждающаяся тёмная мощь ощущалась и с той, и с другой стороны, как если бы схватились два чёрных мага или даже два некроманта.

Асамар прижал меч Марка к полу, стремительно скользнул скимитаром вверх, прорезая его кольчужную рубашку и нагрудник. Лезвие вынесло из груди и плеча Марка несколько капель крови, но он только зарычал, с ещё большей яростью и быстротой нанося ответные удары. Один, второй, третий – от последнего Асамар отлетел с резаной раной на плече, перекувыркнулся и вскочил. Марк налетел на него как вихрь – мечи их на мгновение спутались, враги сцепились глаза в глаза и, не удержавшись, рухнули оба в цветник на нижней галерее. С грохотом повалившись, они оба крутанулись по разбитым горшкам с гиацинтами, вскочили и замерли каждый в своей боевой стойке: Марк – с поднятым над головой мечом странника, Асамар – с вытянутым вперёд и чуть опущенным вниз скимитаром.

Глаза мечника-некроманта горели торжествующим огнём – неистовым боевым возбуждением. Он напрочь забыл о Мойране и о том, какая награда ожидает его за её голову, позабыл о своих исторгах и хаймарах, о том, для чего он вообще вторгся в Аргос. Им овладела всепоглощающая страсть. Неожиданно для самого себя он обрёл достойного противника. Он будто долго-долго ждал этого поединка, и вот, наступил заветный час, и больше нет ему дела ни до чего вокруг.

Глаза же Марка, хищно сузившиеся, горели испепеляющей ненавистью. Всё его существо наполняла неугасимая жажда сокрушить, поразить, уничтожить. Но в этом рвении не было безрассудства. Он чётко её осознавал и, мало того, – направлял в нужное русло, умножая свою силу, быстроту и выносливость.

И тут Лейна с ужасом ощутила, как это рвение сливается с его кровью, превращая Седьмого миротворца в иное существо…

– Маркос… – выдохнула девушка, и тут снова зашлась в кашле, ухватившись руками за каменный зубец.

На мгновение она зажмурилась, ощутив, что Марк бросился в новую атаку, и в миг, когда глаза её были закрыты, она увидела его лицо. Кипящие драконьи глаза с затаённой в их глубине тысячелетней ненавистью, вытянутая, оскаленная рядами клыков пасть, мелкая чёрная чешуя, покрывающая лицо и шею, пылающие огненно-красным шлейфом волосы за спиной…

– Маркос, остановись! – выкрикнула Лейна. – Во имя Спасителя, стой! Не превращайся в монстра!!!

***

Крик её окатил освежающим потоком ледяной воды раскалённый неистовством разум.

«…Не превращайся в монстра!»

И тут Марк ощутил себя. Свои удары, движения ног, тела, которые он уже не может остановить, ибо они стали частью таинственного танца смерти, который исполняет кто-то иной. Услышал свой рёв, в котором не осталось ничего человеческого, ощутил свою ненависть, бурлящую внутри…

…Он разошёлся с Асамаром в разные стороны, обменявшись несколькими сильными ударами, и оба они замерли, делая паузу перед новой схваткой. В этот промежуток Марк погасил шум в ушах и расслышал уже более ясно:

 – Маркос, умоляю тебя: не принимай эту силу! Не становись Сарксом! Ради этого умерла Никта!

В груди сразу похолодело, как будто он вдохнул морозный воздух. Меч дрогнул в руках.

«Ради этого умерла Никта…»

Сквозь огненные фонтаны гнева и ненависти потянулись ростки иных чувств.

Какому идолу он приносит сейчас свою душу, возлагая её на невидимый жертвенник войны? Чего стоит эта безумная жажда убийства – месть, которая не принесёт ничего, кроме опустошения и тёмной тоски…

«Не смей! Не смей останавливаться!!! Эта тварь убила Никту, Калигана… Разве мало этого, чтобы положить жизнь во имя уничтожения выродка?!» – рвался огонь из бушующих недр души.

«Никта сама отдала свою жизнь. Ради тебя. Ради того, чтобы не свершилось худшее из зол… И Калиган умер по своей воле. Спасая Лейну от смерти и тебя от помрачения».