– Что случилось?
– спросила Ольга.

– Не знаю... пока...
– сквозь зубы сказал он, хотя уже понимал, что знает и смертельно боится, что все так и окажется, как он догадался...

Через двадцать минут машина подъехала к дому.

– Ждите меня здесь, - приказал Артист. Выскочив из машины, он ринулся в подъезд. На одном дыхании взлетел на третий этаж, где жила Сашка, позвонил длинным звонком и прислушался. Когда у самой двери послышались шаркающие, едва слышные шаги и в дверном глазке что-то мелькнуло, Артист машинально сместился в сторону. И в эту же секунду из квартиры, делая дырки в двери, грохнули один за другим три выстрела.

– Уничтожу, сука!
– заорал кто-то за дверью.

– Попробуй!
– крикнул в ответ Артист, отходя медленно назад.
– Ну, что же ты? Ты стрелять-то хоть умеешь, козел?!

Еще два выстрела.

И опять не по адресу.

Неожиданно Артист решился. Разбега ему должно хватить, а дверь самая простая, хлипкая, ничем не укрепленная. В конце концов, если с Сашкой что-то случилось, так чего ему теперь бояться за свою шкуру?

Короткий разбег, и Артист со всей, что только смог выжать из себя, силы саданул по двери. Дверь с грохотом обрушилась в квартиру, и в эту же секунду раздался еще один выстрел, который всего лишь слегка задел руку - ее будто ущипнуло. Стрелявшему пришлось хуже - его отбросило к противоположной стенке коридора. Этой мгновенной паузы Артисту хватило, чтобы вскочить на ноги и метнуться на него. Но человек с пистолетом все же успел вскинуть руку и нажать на спусковой крючок.

Щелчок.

Выстрела не последовало.

"Этот идиот даже не сообразил, что у него заканчиваются патроны!" ликующе подумал Артист, обрушиваясь на врага сверху всем телом. Человек не использовал свой шанс - человек был немедленно уничтожен. Несколько ударов, и его безжизненное тело обмякло на полу.

И только когда все было кончено, Артист понял, кто перед ним. На полу лежало тело того самого человека Крымова, его телохранителя Алексея. Как же так?.. С какой стати он здесь, у Сашки?! Но думать у него сейчас времени не было - Артист помчался в комнату и тут увидел сразу обоих - и Покрышкина и Александру. У дядьки Павла была прострелена голова, тело его в неестественной позе скорчилось в углу комнаты. Он был мертв. Видимо, как только этот гад добрался сюда, он тут же убил дядьку Павла, а Александру заставил ждать телефонного звонка - чтобы выйти на них, на всех ребят. Этот крымовский палач был уверен, что они свяжутся с ней. И он, честно говоря, не ошибся.

Боже, сколько же Сашка была под дулом пистолета этой гниды в ожидании звонка? День? Два?

Артист нагнулся к ней, бережно приподнял ее голову... Сашка была жива! Жива! Неизвестно, что тут произошло между ними, может, она попыталась вырвать у него пистолет из рук, когда предупредила Артиста, и разозленный Алексей решил ее убить, может, что-то еще. Но так или иначе, а выстрел пришелся ей в грудь, но ближе, слава Богу, к плечу, а не к сердцу.

Артист бросился к телефону и вызвал "скорую".

Потом принялся лихорадочно, как мог, обрабатывать рану. Он должен был вытащить ее! Артиста вдруг пронзила новая мысль: а ведь Алексей запросто мог пристрелить его - там, в прихожей. У него просто не хватило обоймы, а не хватило ее потому что он потратил несколько выстрелов на Покрышкина и на Сашку. Выходит, Александра приняла на себя выстрел, который должен был убить его!

"Скорая" приехала на удивление быстро. Сашку погрузили на носилки и увезли, взяв с Артиста показания и пообещав обязательно прислать милицию. Но пока суд да дело, Семен позвонил Голубкову. Теперь надо было не только сообщить полковнику о Пастухе и действиях команды, теперь полковник должен был утрясти все и здесь тоже - при таком раскладе с милицией шутки плохи. Перестрелка, два трупа, тяжелораненый... Хватит Голубкову сидеть в кабинете, пусть поработает. А то у него, Артиста, совершенно нет никакого желания объясняться с ментами: что да как тут произошло. Артист снова стал Семкой Злотниковым и сейчас больше всего на свете хотел просто отдохнуть.

Из машины примчалась к нему взволнованная Ольга - тоже, елки-палки, чудачка: мол, услышала выстрелы и забеспокоилась. Артист тут же отправил ее обратно, сунув денег и приказав возвращаться вместе с Настеной в Затопино.

– Видишь, Оля, что тут у меня... Я сейчас свяжусь с Голубковым. Так что не волнуйся, он вас там прикроет. Езжайте и ждите его или его людей.

В тишине, когда "скорая" уже умчалась, а милиция еще не приехала, когда переволновавшаяся Ольга отправилась с Настеной к себе домой, в Затопино, Артист разыскал наконец Голубкова и подробно рассказал ему о последних и самых последних событиях.

– Я все понял, - ответил полковник.
– Думаю, надо сделать так. Догоняй Ольгу и побудь вместе с ней в Затопино. И выспишься там заодно как следует. А я сейчас отправлю в эту квартиру своих ребят. Они разберутся... А завтра-послезавтра и в Затопино кого-нибудь вам пришлю...

7

Амстердам оказался до ужаса похож на родной Питер, только в гораздо лучшем исполнении. Видимо, в свое время визиты царя Петра в Голландию оказали решающее влияние на проектирование северной столицы. Можно даже предположить, что Санкт-Петербург сейчас запросто мог бы выглядеть точно так же, если бы все в истории нашей страны шло без вмешательства господ Ульянова и Троцкого. А интересно, что бы получилось, если бы Петр Алексеевич поехал тогда учиться уму-разуму не в Голландию, а скажем, в Италию?

Впрочем, Пастуху, Доку и Мухе было совершенно не до исторических экскурсов и размышлений об архитектурных красотах.

Их мысли были сосредоточены на другом, и это не позволяло им благодушно любоваться окружающей действительностью. Хотя, надо сказать, жизнь в нидерландской столице оказалась настолько яркой, что все запоминалось само, и проигнорировать эту самую окружающую действительность было совершенно невозможно. Так что от города у ребят навсегда остались пусть смутные и отрывочные, но абсолютно конкретные впечатления: обилие туристов и исключительно, как говорится на современном жаргоне, отвязанная, без комплексов, молодежь со всего мира. Обязательные клумбы с тюльпанами. Обилие велосипедистов. Писсуары, торчащие прямо из стены посреди улицы, и почтенные голландцы, писающие в них без тени смущения, тем самым невольно оказываясь похожими на родных московских алкашей, которых этот процесс тоже нисколько не смущает. В одном кафе, куда ребята зашли перекусить, им вместо меню подали список сортов марихуаны... Одним словом, Голландия, раньше других стран вставшая на тлетворный путь буржуазного развития, радостно и беззаботно загнивала, издавая сладковатый запах "травки" и не менее сладкий аромат герани, цветущей практически на каждом окне. Ну и, безусловно, знаменитый квартал "красный фонарей", где ребята остановились в небольшой гостинице в целях соблюдения конспирации. Появление трех мужчин неопределенной национальности и смутным родом занятий там не вызвало ни у кого никакого подозрения. В этом месте появлялись разные люди...