Шрифт:
– Анита… Ниточка моя дорогая.
Она выбежала из комнаты, зная, что сейчас он звонит врачу, и к вечеру приедет машина, и ближайшие полгода ей предстоит провести в клинике. Сны станут чёрно-белыми, а потом и совсем перестанут сниться, голоса детей исчезнут, и белые птицы перестанут прилетать в сад, где не будет ни одного цветка, Ни одного белого цветка… но самое страшное то, что она забудет дорогу домой, и дети останутся одни. Совсем одни.
– Вика.
Голос ударялся о металлический поддон на белом столике, дробился на тысячи голосов, и многоголосое эхо повторяло: «викавикавикавика…»
Он стянул перчатки и, не глядя дочери в глаза, бросил на ходу:
– Я в ординаторскую – у меня сегодня ещё приём. Тебя отвезут в палату, поспи. А вечером я заберу тебя домой. Опасности никакой, к счастью.
– Что со мной…
– Обычный обморок. Обычная беременность.
– Я беременна? Какой срок?
– Не волнуйся, сроки не имеют значения. Во вторник я положу тебя в клинику, и мы всё сделаем.
– Как звали твою первую жену?
– Зачем тебе? – он перехватил насмешливый взгляд медсестры. – Дома поговорим.
Медсестра помогла ей одеться и у самого выхода шепнула: «Не соглашайтесь, ни в коем случае, не соглашайтесь!»»
Всю дорогу домой Вика молчала, и он заговорил первый, его тяготило это молчание.
– Голова больше не кружится? Что ты там спрашивала о моей первой жене?
– Я спрашивала, как её звали, – она медленно повернула голову. – Анита?
– Уже донесли, – раздражённо бросил он, – что они тебе ещё наговорили.
– Что она умерла в психиатрической лечебнице… Что на коленях у неё лежала открытая тетрадь, а вокруг летали белые птицы. Много белых птиц.
Он так резко затормозил, что Вика стукнулась лбом о стекло.
– Что за бред! Какая ещё тетрадь – её никто не видел. Никто не видел этой тетради, слышишь… И никто не читал того, что там было.
– Там были стихи, папа. Стихи, написанные простым карандашом.
– Откуда ты знаешь?
– Ты сжёг её уже после того, как я их переписала. Сколько абортов ты сделал своей первой жене? – Вика вытерла кровь с оцарапанного лба. – А сколько абортов ты сделал вообще за всю свою жизнь?
– Это моя работа. Не самая приятная её часть. Аните нельзя было рожать, пойми… Её болезнь прогрессировала и без беременности. А роды убили бы её.
– А так её убил ты, – улыбнулась Вика. – Её и её детей. А теперь и моего ребёнка хочешь убить?
– Вика, у тебя всё ещё будет. И семья, и дети… Дети, зачатые и рождённые в любви. Ты хочешь родить ребёнка от человека, которого ненавидишь? И потом всю жизнь ненавидеть этого ребёнка. Такие дети несчастны.
– Не бывает несчастных детей. Несчастными их делаем мы. Дети приходят сюда, чтобы научить нас любить. Заново. Мы многое забываем, когда становимся взрослыми. Дети – это наш единственный шанс не забыть, не разучиться любить. Но иногда они оказываются ненужными, лишними. Как мы с Виктором. Ведь ты не любил маму. А я… я люблю своего мужа, пускай и предавшего меня. Люблю. Скажи, а тебе не страшно засыпать? К тебе не прилетают белые птицы во сне, а?
На какое-то мгновение ему показалось, что в зеркале заднего вида отражается женский силуэт. Женщина летела вслед за машиной, серые миндалевидные глаза смотрели вопросительно и тревожно, пёстрое платье развевалось на ветру. Потом отражение исчезло, но что-то по-прежнему мелькало в зеркале, яркое и лёгкое.
Он снова притормозил, вышел из машины и увидел, что за багажник зацепился шёлковый пёстрый шарф, который он привёз Дине из Ниццы. Она ещё рассмеялась тогда: «Если бы меня звали Айседорой, я бы закатила истерику – такие провокационные подарки.»
Но шарф ей нравился, она надевала его часто, до тех пор, пока не потеряла в одной из поездок.
А теперь шарф нашёлся, да и не терялся он, оказывается. Лежал себе в багажнике. Видимо, выпал из дорожной сумки или многочисленных чемоданов.
– Мамин шарф. Ты всё-таки нашёл его. Ты не ответил на мой вопрос, папа.
– Всё не так. Я только выполняю свою работу. Последнее слово всегда остаётся за матерью. За женщиной. Ведь это ей предстоит вынашивать, рожать, растить, воспитывать… Дина нравилась мне. …хотя, если честно, жениться тогда я не собирался. Ни на ком. Но она уже была беременна Виктором. Постой-ка, а что значит «всё-таки нашёл»? Ты знала, что шарф в багажнике?
– Конечно. И мама знала. Ей Ниточка рассказала, что точно такой же шарф ты когда-то подарил и ей. Она часто снилась маме. Но мама никому не рассказывала об этих снах – боялась, что её сочтут сумасшедшей, как и Аниту.
– Ниточка… Я её так называл.
Виктория протянула тоненькую книжечку.
– «Сломанная ветка». Что это?
– Она была этой веткой, папа. Здесь все стихи посвящены… тебе. Выходит, что сломал эту ветку – ты. Ты и правда не знал о том, что она пишет стихи?
– Я работал.