Я по осени шагаю,

Заморозков белый иней

Красит голову мужчине.

Ну, да это всё пустое,

Мысли ничего не стоят,

Закатаю их в калачик,

Под сединами упрячу…

Проходите, леди, мимо,

Глаз не скашивайте набок,

Сорок лет неотделимы

От моих крутых парабол!

Я Вам не подброшу ландыш,

Чтобы горькая прохладность

Не смутила в мае синем

Идеальность Ваших линий…

«»»»»»»»»»»»»»»»»

Как странен миг, разбуженный не мной,

Как странен день, расцвеченный не Вами!

Картинкою смешной переводной

Он нежится, опутанный словами…

Слова, слова…

В них истины клочки,

У каждого своё звучанье в мире,

И всё же всем сомненьям вопреки

Они в тарелке вечности гарниром…

Идут века, в пространстве не томясь

Предназначеньем собственных деяний,

У них своя космическая вязь,

Что им до наших кружевных страданий!

И всё равно, позируя другим,

Вас выплетая сказкою логичной,

Готов повторно в адовы круги

Я загонять свою фотогеничность.

Потом кричать: как странен этот мир!

Шептать слова любви из арсенала,

Накопленного прежними людьми,

Шагавшими, как я, через усталость!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

У баронессы день рождения.

Её блондинистый барон

На даму смотрит с вожделением –

Он по-мальчишески влюблён.

Сверкая галстучной заколкою,

При смокинге, часам к шести,

Он в ресторане перепёлками

Её сегодня угостит.

Тапёр, домучивая клавиши,

Им вальс исполнит на заказ,

А я от грусти буду плавиться,

Не греясь близ любимых глаз.

Отполированный надеждами

Без рефлексирующих шпор,

Паркет старинный хрустнет вежливо

Моей судьбе наперекор.

И я с великим восхищением

Увижу вновь, увы и ах,

Как отразятся бра сиренево

В её загадочных глазах.

Потом с отвагой безграничною

Под шелест губ и запах вин

Я прочитаю очень личные

Стихи о праведной любви.

На беломраморном запястье

Барон оставит поцелуй

И руку мне пожмёт с участьем,

Но всё ж не пригласит к столу…

Швейцар с медалями на кителе

Раскроет дверь в ночной июнь,

И я шагну в него Праксителем

Ваять любовь на свитке рун…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Заря сегодня без фантазий,

Без алых крыльев по жнивью,

И без надежд на синеглазость

Небес, не полыхнувших разом

В печаль несносную мою.

Без причитаний одиозных

На узкую ладонь реки

Летят расплавленные звёзды

И задымляют тростники.

Ах, осень, дьявольщина это,

Нельзя же так ни за понюх

Изъять прекрасные рассветы

У изумлённого поэта,

Живущего вчерашним летом

В едином мире, а не в двух!

Ответный шорох тростниковый,

Шипенье звёзд в рассветной мгле,

И абсолютная не новость –

Быть даже осенью готовым

К Любови новой на Земле!

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Вы можете слова не тратить зря,

Я знаю, что такое предвкушенье,

Когда на жёлтой лапе сентября

Кленовый лист меняет положенье

И начинает нервное скольженье,

Пятиконечной звёздочкой горя.

Я под него ладони подвожу,

Укачиваю бережно и тихо,

Он сам прильнул к другому рубежу

Без нервных всплесков и дурного тика

Расцветок запоздалой земляники,

От заморозков скрывшейся в межу.

Не бейте словом слово по плечу,

Я проплываю около в истоме,

И напрягаюсь и сейчас взлечу,

И встречусь в небе с юной, незнакомой,

И рухну с ней на хрупкую солому,

Скользя по обнажённому лучу.

Луна молчит и не кричит Земля,

Не знавшая такого наслажденья,

Когда часы минутами пылят,

Минуты как секунды пролетают,

А предвкушенье тает, тает, тает,

И заморозки лужицы стеклят.

«»»»»»»»»»

Осень за июнями,

Серое по синему –

То ли в душу плюнули,