Влага это иль песок –

Никакого нет значенья

Для играющих на сцене

Свой недолговечный срок…

хххххххххххххххххххх

Когда приходят горькие минуты

Из недопонимания реалий,

И время вырубается Малютой,

И каждый час расстрелян из пищалей

Логичности, --

То я скулю щенком,

Отторженным от матери тайком.

Нет-нет, я не вдаюсь в детали быта

И в сложность неустроенности общей

Из равнодушных окон и калиток,

Включающих прогнившую жилплощадь –

Я просто жить устал на сквозняке

С радикулитной болью в позвонке.

Пишу слова, и понимаю чётко –

Мне недоступен мир чужих фантазий,

И красный конь Петрова с ником Водкин

Не проникает за сетчатку глаза,

А остаётся личною мечтой,

Несовместимой с явной простотой.

Надлом душевный…

Нет, не круто это,

Пустяк на фоне мировых баталий,

Любой финвал, читающий газету,

Мне может гвоздь под рёбра засандалить:

Копание в душе своей, браток,

Не более чем пугалу свисток!

А я люблю себя примерить к миру,

Сравнить, ЧТО он, и КТО я, в нём живущий,

И почему мне задано транжирить

Себя на выплески кофейной гущи

В бесчувственно-безликое ведро?

А мир мне улыбается хитро…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Опять на несколько минут

Сместив надежды и утраты,

Часы сегодня отстают,

Меняя день на циферблате.

Век электроники в миру,

Миллисекунды на учёте –

Зачем им затевать игру

С непонимающим чего-то?

Не ходики же на стене

С кукушкой, хриплой домоседкой,

А современные вполне

Жидкокристалльные с подсветкой!

Нет-нет, всё это не в укор,

Сменить часы – затрат немного,

К тому ж минутный недобор

Мне даже нравится, ей богу!

Отстали?

Что же, ну и пусть,

Ведь в мировом столпотворенье

Я вновь моложе, чем кажусь,

На грош, на малое мгновенье!

Не обрывая с прошлым нить,

А завязав узлы с подкруткой,

Его бы снова пережить,

Эпоху удлинив на сутки…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Когда сгоришь дотла

Иль выморозишь вены,

То хочется тепла

И радости мгновенной!

А лучше затяжной

Томительно-истомной!..

Где ключик заводной?..

Простите, я не помню…

Я сам себе живу

И локти ближе к телу,

И лето наяву,

И солнце мечет стрелы.

Да только не в меня,

А попусту, напрасно,

Ничем не опьяня

Пришедшую бесстрастность…

Ах, чёрт меня возьми,

Да что же это, люди,

Куда девался миг

Волнующих прелюдий

Из пятен на холсте

С июльской киноварью?..

Опять цветы не те,

Опять запахло гарью…

«»»»»»»»»»»»»»»»

Не по чёрному грущу я, а по светлому печалюсь: Почему же для мгновенья я неведом и случаен, Почему не знает космос, что органикой земной

Я взращён не для забвенья в блеске радуги цветной?

Ах, да это всё ни к месту, ничего оно не стоит, Мысли шаром-монгольфьером, палец ткни – внутри пустое, Только нити из нейронов, ломких в сутолоке дней

И сгорающих быстрее обенгаленных огней.

Это так…

Но у братишки завтра дочь выходит замуж,

Нужно покупать подарок распрекрасный самый-самый, А потом под крики «горько!» выпить чарку, ей-ей-ей, И запить шипучим квасом мысль о бренности своей…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Горит, горит российская тайга,

Плывёт по речке сажа, как шуга,

И хариус ложится кверху пузом,

Осоловев от жёстких перегрузок.

Над перекатом ни стрекоз, ни птиц,

Все улетели в страны небылиц,

Спасаясь от жары невыносимой,

От злобного бессмысленного дыма.

Бреду по гальке с бязевым мешком,

Скорблю над задохнувшимся мальком,

Погибшим, как Рылеев и Бестужев,

В калейдоскопе пламени и стужи.

Настырный мир отрёкся от чудес,

Случайность подожгла столетний лес,

Но жизнь воспроизводится со стоном