Накалывая разовые строчки

На плотную бумагу тишины…

Не спится… да и что мне эти сны!

Листает память годы непокоя,

Цепляясь коготками за часы

Со стрелками «хорошее-плохое»,

Делимое на «мышеловку-сыр»,

И ничего не видно за вуалью

ПережитОго…

Чёрт меня возьми,

Я с прошлым циферблатом не скандалю,

Переведя его к разделу «миф»!

Не спится, понимаешь, мне не спится!

Ночь-экзекутор давит на виски:

Неправильно прочитаны страницы,

Не те слова в конце любой строки!

А что мне делать, я же не безгрешность

И вижу – прокураторы Судьбы

Без адвокатов для меня поспешно

Выламывают кол из городьбы…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Над сценами-аренами

Я куклою живой

По проволоке времени

Шагаю сам не свой.

А снизу масса зрителей,

А сверху кукловод,

Бальзамом от политики

Врачующий народ.

И я, елеем смазанный,

Держусь за балансир,

Родителям обязанный

За выход в этот мир.

Родителям, родителям –

И больше никому!..

Не пожелайте, зрители,

Чтоб канул я во тьму!

Чужое нетерпение

Что сломанная ось,

А мне шагать по времени

Ещё сто лет, небось.

И радовать кульбитами

Хотя бы близких мне

Без Карабаса бритого

При плётке и ремне…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Наверное, от жизни я отстал,

От философий, выращенных плоско

На эгоизме постсоветской носки,

Уродливом, не с чистого листа.

Мне кажется, сознания гнетёт

И яростно калечит мегаполис,

Преобращая собственные боли

В бездушный газ неон или в азот…

Какой бардак в разрушенной стране,

Несущей по артериям дорожным

Не донорскую кровь, а невозможность

С другими жить хотя бы наравне!

Легко судить за толщу кошелька,

Задаться самому себе вопросом:

Ну, почему ОН сыт, ухожен, розов,

А я, дебил, сморщинен на века?

Пахал всю жизнь и, на тебе, завис,

Как вырвавшийся на свободу кролик

С ушами, перекрученными болью

Вчерашнего понятия Любви…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

В плену забот, в кругу тревог

Порой не ощущаешь ног,

Перебегая жизнь по лжи,

На истину точа ножи,

Вворачиваясь в быт винтом

И оставляя «на потом»

Лечение разбухших вен

На дланях, свисших до колен…

Я не о вас!

Я сам такой –

Цепляюсь за бордюр рукой,

Перехожу на красный свет

Чужие «да», чужие «нет»

Под звездопад, под визги шин,

Под зрящий в спину карабин

ОМОНа, и под речь жены,

Любимой дочери страны.

Любимой!

В том сомненья нет.

К Восьмому Марта ей букет

Из трёх тюльпанов, а не роз,

Поскольку денежный вопрос

Похож на жабу в кирпичах –

Куда не прыгнешь, всюду «ах»…

И всё равно раскалена

От тихой ярости жена!

Я тоже тлею, старый пень!

Седая шляпа набекрень,

Курю табак и пью вино,

Так в этой жизни суждено,

Ращу внучат и борщ варю,

Гляжу в лицо календарю,

И растираю у колен

Узлы давно набухших вен…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

День просмотрен, перемыт и в постель уложен, Накопившаяся пыль выметена тоже,

Можно закрывать глаза и, плывя в забвенье,

Строить планы на четверг или воскресенье.

Можно, можно… но зачем?

Ночь даётся людям

Для восстановленья сил, не для мыслеблуда,

Для глажения во сне личных восприятий

От случайных суматох во вчерашней дате.

Хорошо живётся тем, кто всегда спокоен

И похрапывает в ночь, сам доска доскою,

Не сбивая простыню в сторебристый валик

Из накопленных за жизнь радостей-печалей!

Мне бы эту благодать, да ресницы смежить,

Да по прошлому бродить реже бы и реже,

Вкатываться в тёплый сон с облегчённым сердцем: Вот, я жизнь свою прожил, что теперь вертеться…

Но…

Тысячекратно НО на подушку липнет,