Шрифт:
– Меня Сережей зовут.
– А меня Ксюшей.
– Ксюша, Ксюша, Ксюша – мордочка из плюша.
– Не паясничай, орангутанг! – цыкнула она.
Все хорошо. Только?! Чего «только», Сергей тоже не знал. Ну не считать же большой проблемой Ольгино чтение глянцевых журналов с интимными подробностями о жизни звезд, той же Ксюши или Валерии. Или какой-то там гнусящей, поющей в нос инфантильной певицы: «Хутошник, што рисует тошьть».
Тошть! Эка.
Ольга закончила филфак, работала в школе, затем по обоюдному согласию работу бросила. Не ее. Школа – нервы.
– Я могу тебя укусить! – прорычала тогда Оля шутливо.
Дочь Машку Козловы сдали к дедам в Борисоглебск. «Деды» – слово объединяющее. Это Олины родители: Анна Ивановна и Владимир Петрович. Люди очень хорошие, непьющие.
– У них все же больше ласки, – подытожила тогда Ольга. – Мы грубые. И пенсия у них – ого-го! А мы уж как-нибудь на луке с картошкой, пока не обогатимся. Обогащаться легче всего без детей. А потом, потом уж их возьмем, аквапарки будем показывать.
Кажется, она забыла, что дочка Маша – лицо единственное, и называла ее всегда словом «дети». Таким же макаром Анну Ивановну и Владимира Петровича она объединила в одно слово «деды». Удобно, практично.
– А неистраченную ласку буду переносить на тебя. А обогатимся когда, будем детям стихи Бориса Пастернака читать, музыку этого… как его… Шнитке слушать…
И совсем уж нелогично перевела на другое:
– Буффалу своего возить туда будешь. Два зайца укокошишь. И детей увидишь. И копченого буффалу – горожанам. Хорошо ведь я придумала.
– Буффало не склоняется. Не хорошо, а логично. Есть смысл, – подтвердил он женины слова.
Этому разговору полтора года.
Мелкий бизнес, чем же жить еще.
Бизнес этот, не дающий умереть с голоду, толкал вот его и сейчас с кровати. Про себя он сказал: «Пора, Сергей Андреевич, пора, уже рассвет полощется». Где-то Сергей слышал эту фразу про рассвет. Она ему нравилась за универсальность. Рассвет в их станице полоскался всегда.
– О чем ты шепчешь?
– Ни о чем, Ксюша, пора…
– Вот теперь я тебя люблю. – Она прижалась к нему – голая и шелковая. Свыше ста по Цельсию.
– Пора!
– Пора, Сергун, – и бедром спихнула его с кровати. Как царица Тамара.
Удочки, как всегда, приткнуты в углу на веранде. Тихонько, чтобы не разбудить тут же уснувшую жену, он отставил алюминиевый таз и собрал все три удочки в один пучок. Он знал, что ни леска, ни крючки не запутаются.
Сумрачно. И на берегу скользко от росы. Но Сергей Козлов втыкал свои калоши в траву с силой, чтобы не скатиться на них, как на лыжах, в воду.
Он любил этот час, далекий от рокота машин по гравийке, тянущейся по берегу БК-313, от зевак, которые уж непременно, как только заполощется рассвет, остолбенеют истуканами: «Ну, как?»
Разматывая леску, можно почти ни о чем не думать. А, сидя на дощатом ящике с воткнутыми в берег удочками, раскурить сигарету и вспомнить, как хороша была Оля совсем недавно, меньше часа назад. Как она потягивалась после всего и сидела на краю кровати, мелодически раскачиваясь, обхватив ладошками свое покрытое лунным светом тело. От нее, а не от луны, шел этот свет.
Тяжелый на тяжелой, сумрачной воде поплавок дернулся. Не вода, а расплавленный свинец. Еще. И еще. Схватило.
В последнее время буффало стали рвать леску. Озверели. Травоядная рыба превращалась в плотоядную. В журнале «Охота и рыболовство» им уже дали новое имя: буффало-душман. И Козлову пришлось менять одну лесу на другую, прочнее, толще. Поплавок другой удочки тоже затрепетал. Третья не подавала признаков жизни. Опытный рыбак, он начинал чувствовать эти две удочки. Интуиция, что ли. Сергей уже знал, что там, где поплавок трепещет, там буффало схватит. И вот сейчас уже. Сейчас надо подсекать. Но нет. Поплавок третьей удочки начал танец, рассыпая вокруг волны. Они тыкались в какие-то листки, выросшие из воды прямо-таки за одну эту ночь. Вот незадача. Первый поплавок резко утонул. Козлов схватил удилище и подсек, протащил потяжелевшую леску. Бык, бычара, «буф», душман только хвостом в воздухе мелькнул. Его бурое, головастое тело шлепнулось опять в воду. И эта леска оказалась перекушенной зверем-рыбиной.
Он схватил третью удочку, она затряслась. И неосторожно, вот уж вот уж действительно лох стоеросовый, выдернул из воды. Леска зацепилась за ту растительность, ряску. Надо было ее выпутать. Сергей с силой дернул. И выкинул на берег три широких листа неизвестного растения. Круглые, похожи чем-то на музыкальный инструмент. Маленькую домру. Кажется, этот цветок называется лотос. Именно тот самый, редкий, плохо приживающийся в холодной воде цветок. Он слышал о нем, читал. Лотос сам выбирает себе место «приводнения». И как бы ученые ни втыкали эти цветы, какими бы микродобавками ни потчевали маленькие ростки, они засыхали на корню. Эти царские цветы существовали только возле часовни. Рядом с Елизаветкой. У въезда в Краснодар. Да обильная плантация давно уже существовала за станицей Гривенской. В лиманах. Туда в советские времена приезжал смотреть на лотосы писатель Юлиан Семенов. Он, как рассказывают, задумал написать тогда шпионский роман о Востоке. Для этого надо было насмотреться на лотосы, как по весне японцы медитируют с миниатюрной бутылкой саке перед веткой сакуры.
Автор «Семнадцати мгновений весны» Юлиан Семенов – не японец. Водитель его «Волги» с кряхтеньем снял с багажника машины два ящика «Московской».
Злые языки говорят еще, что лотосы Юлиан так и не увидел. Пил в сторожке, то с рыбаками, а то с партийным секретарем, захотевшим по пьяни перебраться в Москву.
«Эх, Юлиан! Ты уж далеко. Там, где нет никакой ни разведки, ни контрразведки. А здесь вот твои цветы появились», – сказал кому-то в серое утро Сергей Козлов. И закинул удочку подальше от кружка зеленой растительности на глади вод. Поплавок на второй удочке опять стал дразнить. Издевается, гад, бычок проклятый, американский подкидыш.