Именительный

Я – книжный червь. Она – книжная червячка, червиха. Хотя слово «червь» звучит благороднее. Как «вервь» или «вепрь». А «червячка», вообще, «чувачка». Червиха? Еще хуже – самка!

В жизни же все наоборот. Она – сама красота и поэзия, линия и свет, лукавые кокетливые глазки, чистое, еще детское лицо, и все в облипочку-прилипочку.

Какие бы одежды она к себе ни прикладывала – мигом растворялось платье, становились прозрачными брюки, белье таяло или вспыхивало. И вся она сияла нагой красотой. Французы шутят: «Одеваясь, она раздевалась». Именно так!

Господи боже, зачем мне это нагое дитя, вечный соблазн? Поистине, седина в бороду, бес в ребро. Но?.. Но как она идет! Как она взглядывает исподлобья! Крохотные желудевые чашечки грудей. Я какой-то Свидригайлов из Ф.М. Достоевского. Представляю того, кто это читает, его брезгливость по отношению ко мне, сивому псу. Но – соблазн. А что у нее там? Конечно, у всех одно и то же. Я не верю. У нее что-то особенное, от чего пропадает ум и в теле медовая ломота. Все, все, перестаю об этом. Не могу. Мучает тот самый бес, стучится не только в ребро.

Я – червь, старый, потрепанный. Но вот беда – все мои бывшие любовные дела и делишки представляются теперь черновыми, невсамделишными. Ну, ясно, что я не Казанова. Откуда опыт? Поглядите на меня. Седая метла! Хотя странно: метлу эту я люблю. Мне кажется, что метла умнее других и даже нравственнее. По крайней мере, не так пошла. И ее часто мучает совесть. Правда, совесть почти всегда отступает. Когда-нибудь я все же не буду воровать взглядом чужую красоту, злословить направо и налево, стану подавать нищим от чистого сердца, а не заставляя себя.

Я – червяк не потерянный. Конечно, сейчас я окончательно сбился с копыток и качусь по скользкому целлулоидному откосу к ножкам этой молоденькой самочки, прелесть которой только в том, что она всегда голая, как куриное яйцо. Единственное, что успокаивает: никто не может прочитать мои мысли. Наука не дошла до того. Вот, например, частичка сплошного неприличия. Мои лингвистические упражнения. Я думаю о том, что анатомисты были поэтами, определяя то место объемлющим все словом, в котором слышится влага и сладко-щекочащий плеск моря.

Я, пытавшийся еще в двадцатилетнем возрасте освоить Марселя Пруста, так по-мясниковски брутален.

Что же все-таки конкретно я напоминаю?.. Картину Джорджоне. Отрубленную голову Олоферна. Юдифь своей сочной ножкой ступила на мою умную глупую башку. Голова-то отрублена, но сердце бьется. Я – наивный вояка Олоферн. Без головы, но живой.

Книга книг вечна. Она представляет из себя, кроме кладези мудрости и мерила нравственности, еще и глобальное ателье. Каждый может зайти в Библию и примерить костюм любого героя. Нет, не уговаривайте меня. Я – не царь Соломон, хоть и кустарно плету притчи. Соломон был восхитительно красив и умен еще в юном возрасте, хотя как-то глупо сравнивал женские груди с ягнятами. А вот она – чистокровная Суламифь. И больше ей нет места, как в винограднике. Странно представить ее, собирающую в консервную баночку колорадского жука. А ведь она рассказывала об этом. А потом этого жука смачно топчет на асфальте ногой, обутой в старую тапочку.

Современная Суламифь опрощена. Я пытаюсь придраться к ее идеальному образу. Да, она иногда бывает громка, фальшиво громка, фальшиво кокетлива. Мне даже стыдно, когда она так громко смеется. Мне кажется, что рядом слышат и морщатся: «Фууу! Какая некультурщина!» Перед кем стыдно? Они ведь не смеют даже мечтать о мизинце на ноге этой восхитительницы спокойствия. Хотя кто я такой? Олоферн или колорадский жук?

Я ее жалею. И поражаюсь! На такую скудную зарплату она еще и одевается модно. Едет куда-то к черту на кулички, где можно купить немного дешевле. «Я люблю дорогую косметику!» – воскликнула она.

«Косметика, – нравоучительно ворчу я, – нужна только для падших женщин».

«А я и есть падшая!» – румяно вспыхивает. Чиста, как облачко.

Я опять занудничаю: «Раньше только на панель выходили разукрашенными, как папуаски».

«И я – на панели!» – одергивает свой лоскуток.

Современные фабрики наделали столько блестящей материи. Эта – под золото. Соломея?.. Или Суламифь?.. Суламифь, золотая моя!

Я привык перед сном дорисовывать ее в темноте. Это так здорово. Берешь какую-нибудь деталь. Коленку, глаза и к ней, этой детали, представляешь – приставляешь остальное, до самых тайных глубин. Кубики для седой порочной метлы! Это стало моим сладким наваждением. Вспоминается мудрый, но высокопарный Тютчев: «О, как на склоне наших дней нежней мы любим и суевернее!» Предупреждал же, что я – книжный червь, зацитирую вас до смерти. Не может так продолжаться долго. Почему такая статика в отношениях? Нет действия. Не вечно же я буду по ночам собирать кубики из женской плоти?!

Надо все разрушить и подтолкнуть, пусть что-то движется дальше. Если этого не сделать, то вначале засохнет резной листочек, потом вся лоза, потом уже и сама Суламифь станет морщиться. Скучно.

Родительный

Я все о себе, да о себе. И читать-то все это мерзковато. Но вот вечный, гамлетовский вопрос. Зачем я ей? Почему она, не страшась молвы, забегает ко мне, садится за углышек стола и хрумкает запасенным мной для этого случая шоколадом? Я не жулик с полными карманами денег. Жулик может быть стар, но у него все блага подлунного мира. Он может схватить в охапку почти любую красавицу, кинуть ее в ванну с шампанским, потом закутать в натуральную тигровую шкуру, зверски беситься, оскорблять даже. Но потом кидаться долларами, все, все этой чаровнице: на новую машину, на бриллианты, на ведро духов «Сальвадор Дали».