– В смысле, слова - я, - пристыженно поправился Плакса.
– А музыку - Кантор.

– Ты мог бы стать Поющим, я думаю, - задумчиво произнес Даллен.
– И ваш Кантор, о котором я уже столько слышал... наверное, тоже.
– Внезапная мысль, возникшая где-то на уровне ощущений, очень быстро обратилась в уверенность: человек, создавший ТАКУЮ музыку, не мог не оставить в ней частицы себя, отпечатка своей души, личности...

Даллен сосредоточился, как учил Дэррит, вновь медленно пропуская мелодию сквозь себя... и словно споткнулся о яркий, врезающийся в сознание образ. Длинные черные волосы, яркие, почти по-эльфийски большие глаза, кривая усмешка, странное оружие в руках... Видение словно плыло, то меняясь почти до неузнаваемости то возвращаясь к прежнему облику... Отпечаток не может быть ТАКИМ... Это бред, так не бывает!

А радужные порталы, открываемые песней - бывают?

Даллен на пару мгновений прикрыл глаза ладонью и медленно проговорил:

– Есть кое-что, чего я не понимаю. Я видел там, на стене крепости, парня... черноволосого, смуглого, с длинной челкой, падавшей на лицо. На руке, выше локтя, нарисовано что-то яркое... В первый миг когда я его увидел, он стоял, безоружный, сжав кулаки, и усмехался - нехорошо так усмехался...

Хотя такие улыбки ты видел один раз, Даллен йен Арелла, внезапно подсказала память. И очень не хотел бы увидеть снова. Так улыбаются Поющие, когда их вынуждают браться за меч...

– Эта усмешка не шла его лицу...
– продолжил Даллен, - И его лицо меняется. Когда я вижу его в следующий миг, он уже другой... Воин. У него было оружие - странное, как большая труба из металла. И он целился в этих... летающих монстров. Спокойно так целился, прямо как эльфийский лучник. И попал...

– Черт возьми!
– Жак еле успел подхватить бутылку, из которой драгоценная влага лилась через край стакана прямо на пол.
– Плакса, ты мне так щедро не наливай, одурел что ли?

– Как ты сказал?
– хрипло произнес Орландо, словно не услышав непочтительной фразы шута.
– С челкой? И татуировка на плече?

Рядом тихонько ругнулся Мафей, устраиваясь поудобнее на своем неустойчивом насесте на спинке кресла.

– Татуировка? Ну да, наверно, - кивнул Даллен.
– На правом плече. Разноцветная... А потом, когда он стал стрелять, я ее больше не видел, и челки тоже, волосы были стянуты назад... Он уже совсем другой, лишь глаза прежние. Но всё равно... это был он.

– Кантор...
– ошеломленно проговорил полуэльф.
– А откуда ты знаешь? В балладе ведь нет...

– Я видел.
– тихо сказал Даллен.
– То сражение, в котором тебя чуть не убили...

Оба не заметили, что Поющий называет мистралийского короля на "ты", и говорят они друг с другом, как будто знакомство исчисляется не парой часов, а гораздо более длинным отрезком времени.

– То есть, ты хочешь сказать...
– глаза сереброволосого эльфа, и без огромные, расширились изумленно и восторженно: - Ты воспринял балладу визуально?

"Воспринял визуально!" Надо же каких слов напридумывали!

– Если ты имеешь в виду, что я видел битву, о которой пел Орландо, то да, - кивнул Даллен, - Не все от начала до конца, скорее обрывочно, словно сон... Это раздел магии Поющих. Можно спеть иллюзию - и слушающий увидит то, о чем поется. Можно спеть место или событие - и слушатель окажется там, незримо и бестелесно. Второе намного труднее и требует участия человека, как-то связанного с местом, о котором поют, или присутствовавшего при событии. Но я думаю...
– Даллен умолк на мгновенье: - Я думаю, что Орландо сейчас удалось именно второе.

– Странно, - Плакса выглядел озадаченным, как человек, совершивший нечто, чего сам от себя не ожидал, - Я же не первый раз пою. Почему никто другой никогда ничего не видел? А Кантор вообще ругается, что я лажаю все время.

– Не могу сказать.
– пожал плечами Даллен.
– Может быть потому, что меня учили и я знаю, как слушать, может - потому, что этот бой и эта песня значат для тебя очень много и дар раскрылся... Скорее всего - и то и другое.

– А ты можешь спеть для нас... место?
– Мафей аж заерзал на спинке кресла, - Или событие? Так, чтобы мы увидели? Или для этого обязательно надо быть Поющим?

– Нет, почему же!
– улыбнулся Даллен, - А вы хотите, чтобы я спел для вас Найгету?

– Вот, держи!
– Орландо с готовностью протянул Поющему свою гитару.

* * * * *

– Спасибо, мне не нужно, - Даллен аккуратно пристроил инструмент в кресле у себя за спиной.

И запел.

А может быть, сначала заговорил.

Орландо, например, потом так и не мог объяснить, как ЭТО начиналось.

Потому что это не было просто пением.

Вначале в ушах мистралийца зазвучало словно эхо множества отзвеневших струн, тихой свирели и трель крошечного барабанчика. Потом - отзвук множества голосов; они спорили и сокрушались, признавались в любви и вызывали на дуэль...

А потом перед его глазами возникли дома. Совсем незнакомые. Таких он не видел ни в родной Мистралии, ни даже на приснопамятной Альфе, куда его заносило...

Странная архитектура. Простая... и непонятная. Изящная и одновременно суровая.

А потом...

Что это - праздник?

Залитая солнцем площадь, множество улыбающихся лиц. Люди... Или нет? Наверное, это и есть те самые найгерис...

Красивая раса! Золотоволосые, как эльфы, с черными глазами... Но совсем не эльфийские лица. Гордые. Чуждые. Пугающие.