Уже возле ворот ее догнала Настя и почти в приказном порядке велела завтра же переехать из отеля в дом. «Так будет удобнее контролировать работы, да и нам не надо платить дополнительные деньги», – произнесла она. Мишель в ответ лишь кивнула. Вышла за калитку и оглянулась. Нет, дом еще не улыбался. Но выглядел он, надо отдать ему должное, уже не таким угрюмым и несчастным. А может, все это ей показалось? Разве дома могут улыбаться? Большинство людей сказали бы, что нет, конечно. Но Мишель относилась к тем, кто уверен, – дома, как люди. Они бывают счастливыми и не очень.

Глава 7

В запасе у Мишель оставалось минут пятнадцать, не больше. Впрочем, этого времени как раз должно было хватить, чтобы быстрым шагом дойти до отеля, подняться в номер и включить компьютер. Главное, не нарушать этот простой сценарий: «дойти – подняться – включить». Потому что любой сбой в алгоритме действий приведет к тому, что именно на последних секундах дело сорвется, и добыча ускользнет, достанется кому-нибудь другому. Кому? Это не так уж важно. Может быть, тому, кто две недели хладнокровно сидел в засаде и просчитывал каждый свой шаг, демонстрируя поразительные хладнокровие и выдержку. Но не исключено, что обойти всех сможет случайный игрок, который от нечего делать забрел на чужую территорию и лениво выстрелил снайперски.

Себя Мишель считала и снайпером, и тайным охотником одновременно. Если бы кто-то сказал ей, что, скупая одну подержанную шубу за другой на eBаy, она всего лишь пытается погреться возле чужой любви, то Мишель бы очень сильно удивилась, ведь она считала, что все это лишь игра – увлекательная, страстная и непредсказуемая до самого последнего мгновения. Правда, приз, завоеванный в столь острой схватке, еще долго остается загадкой даже для самого победителя. В реальной жизни он может оказаться старой и слегка поеденной молью шубейкой, которую, как правило, вернуть уже нельзя. No Returns Accepted. Обратно не принимаем. Как говорится, хочешь рискнуть? Милости просим! Только потом не ищи виновных в том, что вместо винтажной красавицы-шубы тебе досталась потертое меховое пальтишко, которое лучше сразу же отдать на благотворительные цели.

Правда, у Мишель такого провала пока не было ни разу. Но она всегда отдавала себе отчет в том, что балансирует на грани и в любой момент тоже может проиграть. Но именно это чувство опасности и придавало всему смысл. А иначе зачем так отчаянно биться за то, что в результате может оказаться никому не нужным старым хламом?

– Простите, можно вас на минутку?

Мишель едва не поскользнулась на мраморном полу от неожиданности, услышав за спиной робкий голос девушки-портье.

– Что-то срочное? Что нужно?

Ответила она нарочито грубо. Такой тон она обычно «включала», когда разговаривала с хитрыми и нерадивыми прорабами, – на них эта хамская «нотка» в голосе действовала безотказно. Но хрупкая девушка за стойкой ресепшн конечно же к такому обращению не привыкла. А потому растерялась настолько, что тут же покрылась красными пятнами, которые на редкость удачно гармонировали с корзиной роз, украшающей стойку из мрамора. Мишель автоматически, профессионально натренированным глазом отметила, как это изысканно по цвету – пунцовая от возмущения девушка, алые розы и нежно-розового оттенка камень. Никаких контрастов, ничего аляпистого, почти немодно, но по-настоящему красиво. «Можно попробовать использовать такой прием в каком-нибудь следующем заказе. Только чтобы это была не комната в стиле Барби, а спальня для взрослой женщины. А убедить ее будет легко, сказав, что при подобном сочетании оттенков в интерьере цвет лица у нее в любое время суток будет потрясающим. Если женщине за сорок – она точно на это поведется…»

– Понимаете, вас искали. Звонили… – волнуясь, произнесла девушка. – Я подтвердила, что вы живете здесь. Наверное, я не должна была этого делать? Но звонили из другого города…

– Кто? – спросила Мишель и облокотилась на стойку ресепшн настолько резко, что ударилась рукой о мрамор. Ей стало нехорошо. В голове поплыли облака – тяжелые, как будто их набили спрессованной ватой.

«Отец…» – подумала Мишель и постаралась как можно крепче ухватиться руками за стойку, чтобы не упасть. Но получалось плохо – отшлифованный до зеркального блеска камень ускользал из-под влажных пальцев.

Мишель прикрыла глаза. Она ощутила такой мощный прилив чувства вины, что у нее даже зашумело в ушах. Чтобы не упасть в обморок, она начала мысленно сочинять текст. Так ее когда-то научил делать знакомый психолог. Как только что-то вывело тебя из душевного равновесия – начинай мысленно сама себе сочинять послание. Только ни в коем случае его нельзя записывать на бумаге! Потому что перечитывать потом будет стыдно. Такие послания – это терапия для экстремальных ситуаций. Но Мишель она обычно помогала.

«Идиотка! Решила разорвать на куски все письма и сжечь. Чтобы ничего не осталось – даже воспоминаний о тех годах, когда ты любила и одновременно ненавидела того, кого считала своим отцом. Десять лет! Как жаль! Почему они прошли так быстро? И почему с каждым годом ненависти было все меньше, а любви все больше? И почему, когда ты наполнилась этой любовью до самых краев и готова была сказать: «Папа, прости меня», все рухнуло? Впрочем, письма ты не сожгла – помешала девочка в красных трусиках. Но как такое могло случиться? Только подумала о том, чтобы уничтожить все, связанное с отцом, как тут же случилось что-то страшное? Кто в этом виноват? Сила мысли? Или еще какая-то другая, дьявольская сила? Господи, как же я не подумала об этом, сидя на песке и разрывая письма на мелкие клочки? Как я могла забыть, что за все в жизни нужно платить? Что ни один шаг не остается безнаказанным и незамеченным? А что было дальше? Надо вспомнить… Итак, я поехала на берег моря, чтобы сжечь письма, которые писала отцу. В год по одному. Значит, и писем было десять. Села на песок и, прежде чем уничтожить, стала их перечитывать. А потом порвала на мелкие кусочки. На тысячи крохотных обрывков. Захотела их сжечь, но не успела. Потому что поднялся ветер, и обрывки начали разлетаться, как маленькие белые фантики. А когда я все их собрала, то на пустом пляже неожиданно появилась семья – мама, папа и маленькая девочка в ярко-красных трусиках. Я поднялась с песка, отряхнулась и поехала к Андрею. А клочки писем остались лежать на дне моей сумки такого же огненно-красного цвета, как и трусики маленькой девочки. Уф! Кажется, все не так страшно!»