— Какое у тебя любимое время года? — спросил Влад, прервав молчание.

— Наверное, весна. Люблю начало. А весна — самое начало всего, — блеснула я своей самой романтичной, а потому наименее используемой, стороной.

— А я, как ни банально, люблю осень. Осень — лучшее время для творчества. Я не написал ни одной хорошей песни весной, но все мои осенние вещи мне нравятся.

— Как ты их пишешь? Для меня сочинение слов — огромная загадка природы!

— Как пишу? Как дышу. Я люблю слова. И они любят меня. Я чувствую и пою, и всё.

Мы еще немного помолчали. Потом Каминский снова спросил:

— Ты любишь свою работу? Ну, кодить?

— Да, очень. Код — это… Наверное, как разгадывать головоломку — ищешь решение, ищешь, а потом раз – и нашел. И это красиво. А ты чем зарабатываешь на жизнь? Только музыкой?

— Ой, много чем. Это в последнее время мы популярны, стали кое-что получать. А так… В институте курсовые писал, в кабаках лабал, «мы играем на похоронах и танцах»* — Влад улыбнулся.

— А какой ты институт закончил?

— Фармакадемию. Я вообще химик-фармацевт. Даже одно время в аптеке работал. Для практики. Сейчас притогровываю спецфармоборудованием, дистрибуция и все такое. Нормально, на хлеб с маслом и медиаторы хватает. А ты что закончила?

— Политех. Кодер с дипломом, — улыбнулась я.

Мы шли и говорили. Как друзья, как партнеры по театру, как обычные люди, которым хочется узнать друг про друга. Я рассказывала Владу про себя, а он мне – про себя. И нам обоим было интересно. В последнее время пристальное изучение окружающих меня людей стало просто-таки навязчивой идеей. Я влезала в Каминского все глубже, проникаясь его жизнью, его личностью, и все пыталась нащупать его «точку разлома». После Ли и ее страшной сказки, после Таира и его простой сказки, так точно повторяющей мою, я была твердо уверена, что и у Каминского есть своя сказка. Но либо я не там искала, либо он слишком хорошо прятал, либо, и в это было сложнее всего поверить, ее не существовало. Мы шли сперва по центральной аллее, потом углубились в парк, под ногами вместо асфальта оказался щебень, потом просто натоптанная тропа. Фонари исчезли, и только Луна, отвратительно романтичная Луна, беременная полнолунием, освещала нас.

То, что хотел показать мне Каминский, случилось внезапно. Влад свернул с тропы, потянул меня за руку сквозь кусты и мы внезапно оказались там. Я не большой знаток Петрово-польских достопримечательностей, поэтому была не в курсе. И увидев ЭТО обалдела. Правда, в жизни не видела ничего подобного, и не подозревала, что такая красота может быть в Энске. Петровский сад заканчивался обрывом. В этом месте деревья на склоне отсутствовали и… Перед нами лежали спальные районы — Ластовка во всей своей красе. Море огней до горизонта. Четкие линии проспектов и хаос кварталов. Звезды под ногами. И над ними тоже были звезды – рукав Млечного пути развернулся прямо над панорамой города. Градиент – от ярчайших огней на земле к прозрачным огням в небе. Как это было красиво! У меня дух захватило от увиденного…

Каминский подошел сзади и обнял меня. Я почувствовала его теплое дыхание у своего уха. И спокойную уверенность его объятий. Влад Каминский показывал мне себя, и делал это мастерски. Даже паспарту* для себя, любимого, он выбрал безукоризненно – сверкающий город Энск. Это было ТАК… Даже лучше, чем те самые три слова. У меня руки зачесались вынуть свой припрятанный туз. Я уже даже рот открыла, чтобы все испортить. Но решила подождать еще минуту, просто чтобы полюбоваться картинкой. Мы стояли на краю обрыва. Влад обнимал меня. Я молчала. Что-то глубоко внутри меня держало меня за глотку и мешало все испортить.

— Нравится? — тихонько спросил Влад.

— Потрясающе, — честно ответила я.

— Я вырос здесь, неподалеку. Бабушка водила меня гулять в Петровский сад. Потом мы бегали сюда с друзьями. Потом я нашел это место. Здесь я написал свои самые лучшие вещи. Здесь я обычно бываю счастлив.

— Я тебя понимаю. Здесь потрясающе.

Мы еще немного помолчали, глядя на россыпь бриллиантов у наших ног и над нашими головами.

— Влад, сколько тебе лет?

— Будет тридцать. Скоро. В конце января.

— Почему ты не женат?

— Тебя ждал.

— У тебя был кто-нибудь? Ну, по-настоящему?

— Да.

— Ты ее любил?

— Да.

— Почему не женился?

— Не успел.

— Почему вы расстались?

— Она меня оставила. Водитель выжил, я выжил, а она умерла.

— Я не верю в отношения.

— Я это понял. Если можешь, расскажи мне.

— Я расскажу…

И я рассказала. Черт возьми, за последнюю неделю я второй раз рассказала ЭТО. Про Диму-Димочку. Про себя-дурочку. Про все. И вся та история показалась мне ужасно глупой. По-детски наивной и глупой после того, как… После слов Влада. Моя любовь умирала в корчах, в соплях и алкоголе. Его любовь умерла в крови и погнутом металле. Навсегда.

Ластовка до горизонта продолжала сверкать. Древние мудрые звезды продолжали мерцать. Влад Каминский обнимал меня. «Здесь я обычно бываю счастлив» — так он сказал? Я, пожалуй, была счастлива.

Реверс:

Влад Каминский обнимал Веронику Романову и смотрел на звезды. Сегодня четыре года и двести одиннадцать дней. Ровно столько прошло времени с того дня. Боль прошла, осталось только послевкусие. Горечь. Сожаление. Тоска.

Влад никогда не думал, что та его любовь была единственной. Нет, он знал, что его счастье еще где-то живет, еще будет с ним. Он был в этом уверен. У него были женщины, как не быть. Много. Фанатки. Но Влад ждал. Он умел ждать.