Нормально рисовать сходу я не смог - рука поначалу дико дрожала, линии выходили или слишком вдавленными в бумагу, или едва заметными, к тому же большей частью косыми, в смысле, явно не тем, что я планировал. Я даже начал думать, что теперь мой удел - минималистические шедевры в стиле "палка-палка-огуречик" или что-то из очень-очень возвышенного абстракционизма с пафосным "я так вижу".

Но нет, после некоторых мучений на листе начала-таки вырисовываться Лили Снейп, до последнего замужества Поттер и в девичестве Эванс. Прогресс был просто потрясающим - учитывая, что у меня в прошлой жизни-то начало получаться что-то нормальное только после года попыток...

Надо сказать, рисунком я увлекся. Смотреть на фотографии - совсем не то, что видеть человека наяву, разница между безжизненной, пусть и двигающейся картинкой, и живыми эмоциями, жестами, мимикой, мимолетными взглядами, полуулыбками... На бумаге постепенно появлялась мамина уютная усмешка, ямочки на ее щеках, спокойный, но с едва заметной грустинкой взгляд, короткая прядь у виска, выбившаяся из наспех завязанного утром хвоста...

– Мэтт?

Я даже не заметил, как в комнату вошла мама.

– Мам?
– я сразу заполошно подскочил со стула. Как-то не получается у меня к ним всем сходу привыкнуть. Особенно к ней.

– Себастиан сказал, что у тебя болела голова и ты лег спать, - обеспокоенно начала мама, и тут ее взгляд упал на стол. Она с каким-то приятным изумлением рассматривала простенький, в общем-то, рисунок.

– Просто... хотел сделать сюрприз, - не сразу нашелся я с ответом.

– Ты раньше не говорил, что рисуешь, - она, взглядом спросив разрешения, взяла со стола лист.

– Таился ради этого выражения лица, - растерянно улыбнулся я.
– И сюрприза. И стеснялся. Мы можем поговорить об этом как-нибудь потом?
– когда я придумаю что-нибудь относительно правдоподобное...

– Это потрясающе, - мама покачала головой и неожиданно крепко обняла меня.
– Спасибо, мне очень приятно...

Я смог только пожать плечами. Мама отстранилась и задумчиво потерла щеку.

– И давно ты рисуешь?

– Ну, сравнительно, - врать откровенно не хотелось, но и говорить "уже лет пятнадцать" явно было не лучшей идеей.

– Это очень здорово, правда, - мама несколько секунд на меня гордо смотрела, потом скорчила легкомысленную гримасу и еще раз обняла меня.
– Ты очень талантлив, Мэтью, - на это я промолчал.
– Ладно, юный Леонардо, ты окажешь нам честь и спустишься к ужину?

– Да, конечно, - я торопливо кивнул, мама, взяв меня за руку, направилась на кухню.

Ужин был очень похож на завтрак, с той поправкой, что теперь обсуждалась дневная прогулка, то есть я со спокойной душой мог молчать или спрашивать о каких-то деталях. Приходилось делать второе - меня упорно вовлекали в беседу. Про мои внезапно прорезавшиеся художественные таланты не было сказано ни слова - мама, очевидно, приняла близко к сердцу слова про сюрприз и "как-нибудь потом", правда, от частых гордых взглядов не воздерживалась.

В целом вечер прошел тихо и уютно. За ужином и повторной коллективной чисткой кухни последовали мирные посиделки в гостиной. Ну и, конечно же, сон.

Ложился спать я с легким сердцем. Прежде всего благодаря своей стрессоустойчивости, ну и с неким подражательством одной небезызвестной темноволосой стервозе - я решил, если придется, побеспокоиться обо всем завтра. Кроме всего, во мне чудесным образом жило две надежды - на то, что я завтра проснусь собой и на то, что теперь я буду каждое утро просыпаться здесь.

Просыпаться долго не хотелось. Я валялся на кровати, не открывая глаз и, как это ни парадоксально, ждал будильника. Что могу сказать - будильник не спешил.

В конце концов я все же решился открыть глаза, и с неким внутренним противоречием узрел родной бежевый потолок. Ну... сон. Что ж, это было достаточно приятно и поучительно...

Я натолкнулся взглядом на часы и озадаченно нахмурился - на них было три часа, окраска вида за окном недвусмысленно намекала либо на ночь, либо на конец света, либо на эпичное затмение. По крайней мере, я понял, почему будильник не звонил.

В комнате все было по-прежнему, кровать не двигалась, тумбочки злодейски стояли в засаде, беззаветно поджидая возможности ушибить мне пальцы ног, телевизор на стенке безучастно пялился на пол черным чуть поблескивающим провалом, портрет Флер и тот мирно стоял в уголке. Я в очередной раз откинул простыню, защищавшую полотно от лишнего света, и посмотрел на картину. Забавно, на карандашном рисунке Флер неизменно получалась искренне улыбающейся, с задорной хитринкой в глазах, а вот слой красок сделал ее холодной и колючей, с хищной, хоть и все еще приятной ухмылочкой и ледяным издевающимся взглядом... Карандашные версии у меня всегда были добрее и человечнее, чем они же, обросшие краской (эти были, как правило, с холодом и скрытой агрессией). Не знаю, почему так. Дафна, Драко и Блейз время от времени пытались задвинуть на эту тему какое-то поэтичное объяснение, но я никогда к ним не прислушивался.