— Ладно, охраняй, — разрешает Олег. — Только будь, пожалуйста, осторожнее. Здесь — совсем скоро — целая куча плохих людишек будет шариться. Не попадайся им на глаза…. Обещаешь?

— Гав!

— Ну, тогда — до встречи.

— Гав…

Ночь выдалась на удивление погожей: ни ветра тебе, ни дождя с приставучими камчатскими туманами. Поэтому и никаких проблем с ночлегом у путников не возникло: дошагали — на догорающем тёмно-малиновом закате — до хвойного перелеска, расположенного на сухом пригорке, перекусили сорговой кашей с оленятиной, запили её холодным чаем из пластмассовой фляги, да и завалились спать.

Дарья залезает в спальный мешок и почти сразу же, застегнув молнию, умиротворённо сопит.

А Олег, и вовсе, ограничивается минимумом: стащив сапоги и пристроив поверх них портянки, бросает спальный мешок на мягкий мох, раскатывает, ложится на него и — по-простому — укрывается паланским малахаем.

Укрывается и тут же засыпает…

Что ему снится? То есть, кто?

Конечно же, симпатичная черноволосая барышня: стройная такая, длинноногая и черноволосая. Вернее, с густой чёрно-угольной копной волос на голове. Практически — юная и непорочная эллинская Богиня, короче говоря…. Сперва она — умело и несуетливо — сжигает вражеский вертолёт. А потом, полностью раздевшись, купается в реке…

На нос падает что-то холодное и мокрое. Ещё раз — упало. Ещё. Снова. Опять…

— Чёрт знает, что такое, — обтирая лицо ладонью, ворчит Олег. — Совсем обнаглели в корягу замшелую…. Если бы ещё и знать — кто это конкретно обнаглел…. Апчхи. Апчхи! Апп-чхи….

Он окончательно просыпается и садится — на спальном мешке.

Вокруг безраздельно властвует сплошная частная капель:

— Кап-кап. Кап-кап-кап. Кап-как-как-кап…

— Лето отступает и уходит, — шепчет Олег. — Прямо-таки, на глазах. Роса — просто сказочная. Выпадает из молочно-белой туманной дымки — на раз…. Прощайте, тёплые денёчки. Тьфу-тьфу-тьфу, конечно. Само вырвалось. Оставайтесь, родные, наоборот, как можно дольше…. Ап-п-чхи! Вот же, незадача. Нехорошо получилось. В том плане, что избыточно громко. Как бы Дашуту не разбудить…

Он замирает, так и не закончив фразы: на него — сквозь утреннюю туманную дымку — смотрят-таращатся два круглых янтарно-жёлтых глаза с чёрными зрачками. Внимательно так смотрят: изучающе, недоверчиво, оценивающе и слегка вопросительно.

«Может, я ещё не проснулся?», — сомневается Олег. — «Сны — дело такое. Неоднозначное, по меньшей мере…. Или же всё обстоит гораздо хуже? Мы же с Дашутой вчера, отойдя от Реликтовой рощи километров на пять-шесть, проходили мимо старинного ительменского кладбища: серые от Времени покосившиеся кресты, грубые каменные плиты с высеченными на них непонятными значками…. Может, это некий кладбищенский Призрак, влекомый тайными тёмными замыслами, коварно увязался за нами? То бишь, одна из тех «потусторонних субстанций», про которые так красочно и витиевато рассказывают высоколобые очкастые эксперты, работающие на телевизионном канале ТВ-3? Не хотелось бы, честно говоря. В том плане, что всяких и разных «субстанций»…».

Рука непроизвольно тянется к автомату, прислонённому к подгнившему еловому пеньку.

— Гав, — произносит — с просительной интонацией — «Призрак».

— Собака? — останавливает руку Олег. — Хм. Неужели — та самая шустрая овчарка из сгоревшего вертолёта?

— Где — собака? — из спального мешка показывается заспанная мордашка Дарьи. — Какая — овчарка?

— Да, вот. Полюбуйся.

— Мухтар?

— Гав! — радостно подтверждает пёс.

— Ты, Дашута, знаешь эту собаку? — удивляется Олег.

— Я не уверена…

Девушка вылезает из спального мешка.

— Мухтар.

— Гав?

— Ко мне…. Дай лапу. Молодец, послушный…. Нет, это не он, — то ли облегчённо, то ли расстроенно вздыхает Даша. — Чёрных подпалин на шее не хватает.

— Не он — кто?

— Не наш сторожевой пёс. Ну, которого тогда бандиты застрелили. Я рассказывала…

— Что же тут удивительного? — пожимает плечами Олег. — Раз его застрелили.

— Просто этот — очень-очень похож на того. И на кличку «Мухтар» отзывается.

— Гав!

— Вот, видишь?

— И вижу, и слышу. Бывает. В нашем призрачном Мире много — чего бывает. И всяких внешне странных совпадений, в том числе…. А может, этот пёс — потомок того? Твои родители водили Мухтара на…э-э-э, на вязку с другими собаками? То есть, с собаками женского пола?

— Кажется, да.

— Значит, вариант «с потомком» вполне даже рабочий. По крайней мере, он объясняет, почему этот пёс из вертолёта относится к тебе, Дашут, с таким доверием и ярко-выраженной симпатией. На генетическом, так сказать, уровне.

— А мне тот Мухтар снился прошлой ночью, — гладя собаку, сообщает Даша. — Маленьким-маленьким щенком. А ещё мама снилась…

— И мне моя частенько снится, — понимающе кивает головой Олег. — Советы даёт…. А твоя?

— Тоже. И советы. И вообще…. Разговаривает со мной.

— А прошлой ночью? Что она тебе говорила? Если, конечно, не секрет?

— Нет, не секрет…. Сказала, что я стала гораздо увереннее в себе. И жёстче…. Но это не плохо. И не хорошо. Просто, так получилось. Обстоятельства заставили…. Но про это сейчас не стоит задумываться. Надо сосредоточиться сугубо на побеге. На успешном. А уже потом, когда я окажусь в безопасном месте, можно будет и…, и о всяких моральных аспектах задуматься. Проанализировать всё произошедшее. Сделать правильные выводы. Разобраться в мыслях и чувствах.