Он лезет в танк, копается там головой вниз, только половинки подременного сгиба под засаленным, когда-то синим, комбезом ходят. Даёт мне засаленную, замызганную брошюру. "Тактика действия штурмовой танковой группы". Автор - Катуков. Соавторы - Федоренко, Кузьмин. Ржу, в голос - не могу. Только полчаса, как поминал Катукова добрым словом.

– Ты что?

– Знакомцы мои - авторы сего опуса.

– Брешешь.

– Конечно. Мишка Катуков - живой, не знаешь? Да, откуда ты знаешь? Кузьмина, вот, уже - нет.

А сам листаю брошюру. Следы пальцев мазутных - на каждой странице. Читают, как библию. Это - хорошо. Не помню, чтобы я встречал упоминание о подобных брошюрах в мемуарах фронтовиков. Федоренко? Главный "мазутчик" страны? Начальник автобронетанкового управления? А почему тогда не устав? А просто - брошюра. Рекомендательная, но не обязательная. И опять - я в соавторах. Не участвовал, не привлекался, не состоял. Но, моя фамилия - прописана. И это - уже второй раз. Зачем? Зачем? Что происходит? Ничего не понимаю. Какой же я тупой!

Возвращаю брошюру.

– Тогда, сработаемся.

– Слушай, а ты не тот Дед, что танк обоссал?

– Глядь!
– психанул я, это - самый эпичный мой подвиг! Сплюнул, твою-то дивизию, на свой же сапог попал, опять косяк:

– Ну, надо же! Как ярлык теперь повисло! Так и запишут: "Тут похоронен боец, что справил нужду на танк! И это - его самое достойное деяние".

– А если бы не это - вообще бы с тобой не разговаривали. Понял? Мы тебе не какие-нибудь трактористы! Мы - со Сталинградского тракторного! Слышал? То-то! Мы тут с самого начала! Сами себе танки подбираем, чиним, сами же и воюем. А ты - "мазута"! Иди, "махра"! Ты нам немцев дай, а что с ними делать, мы - знаем. Не дети, чай!

Вот и хорошо, вот и ладненько! Слышь, рвотный, тьфу, ротный, а "мазут" наш - высшей пробы!

И как они все узнают про ту мокрую историю с танком? Как-как? Ротный меня просвещает, рассказывает, как это происходит. Спрашивают - кто это такой носится, как электровеник ужаленный пчелой? А мои соратники - и рады стараться: это, говорят, полностью отмороженный тип. Местный дурачок. На исправные танки врага - испражняется, по минным полям как по бульвару ходит, командиров - в хлебало и без базара, чугунный - насквозь, пули и гранаты - отскакивают. Немцев убивает вместо завтрака, обеда и ужина. Ещё и души их "выпивает" ритуальным ножом. Кроме того - совсем псих - как собака нюхает землю, разговаривает с ветром, ходит, как пьяный, шатается. А по утрам, как шаман какого-нибудь дикого племени - пляски устраивает.

Вот таким я выгляжу со стороны. Бывает.

Тиха хохлятская ночь. А вот Сталинградская - не совсем тихая. И даже совсем не тихая.

Бужу Маугли. Делаем зарядку. Учу его дыхательной гимнастике, разминке и "разгону" биотоков путём структурирования жидкостей в наших телах. Круто завернул? То-то! Верхнее гуманитарное образование! А был бы ушуистом, загнул бы про "открытие чакр". На самом деле мы - дышим, тянем затёкшие тела, крутимся вокруг себя и крутим воображаемый обруч. Как говориться: хочешь жить - умей вертеться. Самый быстрый и минимальный набор телодвижений для приведения себя в бодрое состояние. Кофе-то - нет. Как мне его не хватает! Даже, вот, курить бросил. Нет Громозеки, а "вот" его - есть. Вот. Курево. Мешать стало. Иногда приходиться очень-очень быстро двигаться. Иногда - очень долго двигаться. Это всё - вопрос ёмкости накопителей и пропускных способностей энергоканалов тела. То есть - дыхалки. А какая дыхалка у курильщика? Никакая. А кончилась дыхалка в бою - ты уже мёртв. Вот и дышим. Разгоняя сон, усталость и холод. А по кофейку - скучаю.

Провожаю группу Маугли. Они идут окольным путём. "Обходной манёвр" - называется. Нормальные герои всегда же идут в обход. И только такие как я - ненормальные - прут прямо. Потому что кратчайшее расстояние от А до Б - напрямик. Лбом пробивая кирпичную кладку.

Кто сказал что бесполезно

Биться головой об стену

Лоб становиться - кременный.

Вздохнул, пошёл провожать группу Киркина. Оно мне надо? Так, для успокоения души. Да и ветераны-штрафники просят "проводить". Типа, "благословить". Я ж у них - за местного блаженного. Стал. В каждой деревне есть местный дурачок. Блаженный. И у нас, на Руси, блаженные, что святые. Сами же меня считают чудаком, сами же ждут, что удачу принесу. Принесу, ребята, принесу. Вам - не надо знать, что удача - сама не приходит. Ей - надо место подготовить. Приманить. Одним словом - думать надо. Много думать. А на войне - ещё и быстро думать. Удача - штука рукотворная.

Это такие вот выводы и решения принял после "запоя" на складах румын и выговора ротного. Боялись меня мои же соратники. Как бы дико это не звучало. Человек всегда боится того, чего не понимает. Они видели меня, видели что я делаю, как делаю, слышали что и как говорю. Не понимали. Не принимали. Резкое отторжение. Неприятие. Ненависть. Страх. После недолгого размышления я добавил в свою жизнь элемент Джека Воробья из фильма "Пираты Карибского моря". Все его закидоны. И сразу всё - наладилось. Они, видимо, решили, что я - ежнутый. Просто - ёжнутый. И всё встало на свои места. Меня стали считать просто местным чудиком. И перестали бояться и удивляться. Известно же, что дуракам - везёт, дело их - боиться, а закон дуракам - не писан. И - наладилось. Моральный климат в подразделении сразу - наладился. Раздражитель перестал нервировать. Я стал достопримечательностью, талисманом, чудиком, клоуном, а не, не так - шоуменом. Кем угодно, только не чужаком. А самолюбие - я перестал болеть этим уже давно.

Правда, возник другой вопрос. Отвлечённый от темы, но чрезвычайно интересный - сразу вспомнилась целая колонна исторических личностей, что отличались экстравагантностью. Люди были Великими, но обязательно - с чудинкой. Вот и вопрос - чудинка эта - это свойство личности, или, как и у меня - защитная маска? Припадки Петра Великого, закидоны Ивана Грозного, анекдоты про Брежнева. Гитлер, вон, истеричку играет. И ведь действует на его генералов! Тьфу, помянешь...!

Пошли ребята в ночь. Удачи!