— Чёрт, — выдыхает Стефан, бешено смотря на нас обеих. — Откуда вы узнали?

— Гугл рулит, — счастливо сообщает подруга, её глаза горят от очередной тайны.

— Можно посмотреть? — мягко спрашивает он, что удивительно, у меня.

Я завороженно отдаю смартфон, всё ещё медленно соображая. То есть он известнее, чем я. Богаче, чем я. Красивее, чем я.

— Мм…я-то думал, чёрт возьми, — просматривает он веб-страницу в телефоне и ругается так тихо, что почти и не слышно. — Дерьмо. Это разрушит всю мою карьеру.

Ещё никогда не слышала грязные слова из его уст. «Дерьмо» — первое.

— Карьеру? — насмешливо фыркаю я, и Стефан поднимает на меня взгляд. — Зачем ты вообще работаешь? На Мальдивы пора!

— Ты подписала договор, а там прописано: не лезть в личную жизнь представленного сотрудника. У меня может быть жена, у меня могут быть дети. И да, я могу быть сыном миллиардера! — вскипает он, суя мне в руки белый предмет, желая поскорее избавиться.

— «Может быть» — умело подмечает Кэролайн.

— Я не собираюсь рассказывать вам о себе, вы мне никто, лишь очередные клиентки на 3 часа. Задрали все, давно мечтал фамилию сменить, — проходится он туда-сюда.

— Так что с туфлями? — глупо спрашиваю я.

— Рядом бутик, — тут же оживает Стефан. — Главное правило, дамы, звучит так: не лезьте не в своё дело, — обращается он к нам двоим, пока мы с Кэролайн активно киваем.

 И, конечно же, мы его не слышим. Нам интересно, нам жутко интересно. А мне-то как повезло, познакомилась со знаменитостью.

— Выберем мне пару, — непринуждённо заявляю я, стараясь расслабить Стефана.

*** И вот я нервно перебираю подол платья, мне кажется, что я сейчас сварюсь от жары. В этом лимузине ужасно жарко вдобавок.

— Хватит трястись, не замуж ведь выходишь, — смеётся парень, пока я всё ещё тереблю платье и вытираю пот со лба.

— Почти то же самое, мою книгу будут судить. Мне страшно, — признаюсь я. — Там будут критики, там будет Деймон, — чуть тише добавляю я и замираю от своей же мысли, которую, наконец, озвучила. И напугалась до смерти.

— Успокойся, всё будет отлично. Эти 3 часа пролетят, ты даже не заметишь. Не забудь мне заплатить, — поспешно говорит он, как будто я могу об этом забыть. — И Деймона вернёшь. Всё прекрасно будет.

— Почему ты вернулся из Франции? — неожиданно задаю я вопрос, который беспокоит меня целый час.

— Потому что мне надоели круассаны. В самом деле, так интересно? — возмущается знакомый.

— Да. Ты знаменитость.

— Не правда, — отмахивается он от меня. — Я не хочу об этом говорить, — отворачивается Стефан к своему окну и замолкает. — Была бы моя воля, вообще бы сменил имя и фамилию, внешность тоже.

— Внешность? — не сдерживаю я смеха.

— Узнают по лицу. Но в Лос-Анджелесе меня пока никто не знает. Но вот в Нью-Йорке…. Во Франции было прекрасно, меня никто не знал, — продолжает он говорить, а я заинтересованно слушаю.

— Везёт. Меня напечатали, книга вошла в список бестселлеров, но…критики сейчас могут наговорить мне такого, что отобьёт тягу к дальнейшему написанию… — выражаю я свои страхи парню, которого знаю ровно два часа. — И меня никто не узнаёт на улице. Такое чувство, что я невидимка. Писатель-невидимка. Мне кажется, что людям всё равно, кто написал, главное — что это есть, как будто само по себе появилось, честное слово! — изливаю я душу.

— Тяжела участь писателей, а? — серьёзно спрашивает Стефан, повернув ко мне лицо, заставив снова остановить взгляд на его благородном лице. Только посмей поменять внешность! Я тебе поменяю.

— Я мечтала о славе, — продолжаю я признаваться, не понимая, что со мной. — Я писала книгу, думая, как это будет классно, я буду знаменитостью, моя книга рядом с другими известными авторами на полках. А потом…не знаю, это чувство ушло. Меня напечатали, книга произвела фурор, но не такой должный. Говорят про пресный сюжет и картонных персонажей, — жалуюсь я, чуть было, не опустив руки в лицо.

— Ой, нюни распустила, — фыркает он, полностью повернувшись ко мне, вынуждая пройтись взглядом по идеальному смокингу.

— Зачем я тебе это рассказываю? — высказываю я мысли вслух.

— Возможно, потому что я человек, вызывающий доверие, — ухмыляется он, на что я лишь хмыкаю. — И потом подумай: один вечер и мы больше никогда не встретимся. Может быть, услышим друг о друге, но не увидимся, этот город огромен, — утверждает Стефан довольно разумно, но от этого мне почему-то только грустнее.