— Ага, поехали дальше… — возвращаюсь я к документу. — «Пункт 5.8. — Клиент должен предоставить лучшие жилищные условия для нашего сотрудника». Хах, это я тебя должна на пуховую перину положить?

— Это пункт дополнительный, если мне нужно сопровождать клиента в другую страну или в какое-либо другое место надолго, — достаточно понятно разъясняет он.

— Так, ясно, — пробежалась я взглядом дальше. — И вот мы пришли к самому главному — цена, — заключила я. — Сколько ты стоишь?

— Давай посчитаем… — задумался он. — На сколько часов я тебе нужен?

— На часа три точно.

— Окей, значит… без поцелуев?

— Без, — слишком сильно давлю я на одно слово.

Эскортник лишь усмехается моей раздражённости.

— Сделаю тебе скидку, уж очень хочу твой автограф, — смеётся парень, на что я только строю недовольную гримасу.

— Ох, ярый фанат, я тебе даже один экземпляр книги подарю… — шучу я в ответ.

— Отлично. Давай документы, я цену напишу. Ты подпишешь.

Я отдаю ему листки, он что-то пишет.

— Что?! За три часа лицезрения твоего лица я должна платить такие деньги? — возмущаюсь я, взглянув на листок.

— Я дёшево беру, Рикардио взял бы больше… — убеждает он меня.

— Ой, фиг с тобой, — подписываю я, устав от всего этого. — Просто сходи со мной. Всё. Получишь ты свои деньги, — вскакиваю я с дивана.

— Превосходно. Ma cherie, ты в этом собираешься идти? — слышу я его идеальный французский акцент.

— Представь себе — да, — огрызаюсь я. — А ты мне указывать будешь что ли?

— Немного. Это ведь не новое платье…- намекает Стефан, окидывая меня взглядом.

— Провидец, — язвлю я.

— Деймон тебя в нём видел. Плохо. Есть, что новое? Нам ведь нужно его поразить.

— А ты и стилист по совместительству? — яд из меня так и льётся. Не понимаю, что со мной.

— Бываю. Я кем угодно могу быть. Есть ещё время, чтобы тебя одеть. Пошли, — идёт он к выходу.

— Я пойду в этом, — развожу я руки в стороны, протестуя.

— Нет, — вытаскивает он телефон из кармана.

— Кому ты собрался звонить? «Модному приговору»? — хмыкаю я.

 — Почти. Твоей милой подружке, если судить по её звонкому голосу….

*** Эх, во что же я вляпалась…какой ужас. Я меряю уже 5-е платье. А «судьи» сидят на мягких креслах и решают, подходит мне это или нет. Задрали, честное слово. Вот я выхожу из кабинки для переодевания в очередном коротком платье, подпоясанным чёрной лентой под грудью.

— Красиво, — одобряет Кэролайн, лучезарно улыбаясь.

— Да ну нафиг, у неё же грудь сейчас вывалится! — слышится голос знакомого критика, который будет похуже Кэр. — Отрастила буфера! — фыркает Стефан, с интересом разглядывая слишком большое декольте.

— Если завидуешь — просто промолчи, — я и сама кидаю взгляд на грудь и подтягиваю платье.

— Детка, никакой нормальный бойфренд не позволит своей малышке выйти на люди в таком, — крутит он рукой в воздухе.

— Ты не мой пар… — начинаю я возражать.

— Так всё правдоподобно будет. Слушай, я же разбираюсь. Лично я не хочу, чтобы всякие пьяные критики бальзаковского возраста пялились на мою девушку, у которой слишком много голого тела открыто. А это только для меня ведь! — поясняет парень, на что мне остаётся лишь промолчать. В его словах есть логика.

— Ну что, «парень», тогда мне надеть? — издевательски вопрошаю я. — Монашескую робу? Или может хиджаба будет достаточно?!

— Лучше всего будет что-нибудь в рот запихать, чтобы ты молчала, — прыскает он, на что я закатываю глаза.

— Идеальная пара, — выдыхает Кэролайн, и я обращаю свой взор на неё, устало вглядываясь.

— Это всё твоя вина! — истерично вскрикиваю я и ухожу переодеваться. Это она наняла этого мачо-Стефана-самодовольного-придурка-который-похож-на-моего-персонажа.

— Она всегда такая психованная? — доносится голос этого….пф…эскортника, пока я скидываю очередное неподходящее платье.

— Я буду постоянно капать тебе на мозги, любимый! — специально ору я погромче. Я ведь за него заплатила — пускай терпит.

— Это попробуй, — неожиданно приоткрывается занавеска, и я вижу руку с вешалкой, на которой весит зелёное платье с чёрным кружевом.

— Мне не нравится зелёный цвет, — презрительно заявляю я.

— А мне не нравится говорить с тобой через занавеску, — жалуется он. — Либо одеваешь сама, либо…