– Сейчас не нужно, – воспользовавшись тем, что Андрей не смотрит в его сторону, Камаев склонился над столом, выдвинул ящик и положил в него «наган» с пустой обоймой. Рядом опустил и заветный патрон. – Ты ешь, ешь. Я ведь понимаю, что жизнь в приюте не сахар. В нынешние-то времена. Наедайся, Андрюш.

– Спасибо вам, – мальчик продолжал активно работать ложкой, не забывая при этом свободной рукой макать в тарелку ломоть черного хлеба. – С едой у нас там и правда туго было. Но ничего. Ко всему привыкаешь. Я ведь думал, что мне там до конца дней куковать. Кто ж знал, что так получится... – Андрей вдруг неожиданно поднял глаза. – А расскажите мне об отце, Виктор Назарович.

Камаев опустился на стул. Он не вызывал пацаненка на откровенный разговор. О своей жизни в приюте тот стал рассказывать сам. Да и то не сразу. Поначалу большую часть времени Андрей молчал. Осматривался, вновь привыкал к новой жизни за стенами интерната... Он был похож на маленького напуганного щенка. Но постепенно напряженность с лица мальчика исчезла, он как-то приободрился, приосанился, и вот теперь его было не остановить. Ясно было, что долгие годы Андрей испытывал дефицит общения. Ему хотелось выговориться. Но вот сам Камаев к задушевным беседам готов не был. Он считал, что это не к чему. Андрей, в первую очередь, нужен ему для дела. А сантименты в таких вопросах только мешают. Однако и отталкивать пацана он не хотел.

– А что ты хочешь услышать?

– Ну-у, – Андрей снова мокнул в щи ломоть хлеба и жадно впился в него зубами. – Для начала скажите, какой он.

– Ты очень на него похож, Андрей, – сдержанно произнес чекист.

– Правда?

Мальчик явно обрадовался.

– Правда. Во всяком случае, внешне.

«Хорошо, если только внешне», – мысленно добавил Камаев.

Виктору Назаровичу не хотелось верить в то, что когда-нибудь Андрей будет похож на Резо по характеру, образу жизни, мышлению... Приют мог надломить мальчика, озлобить его против мира, против жизни, против существующего строя. Но пока вроде бы это ни в чем не проявлялось. Камаев не столько слушал Андрея, сколько наблюдал за ним. Сын Резо Зурабишвили странным образом, несмотря на то, что ему было чуть больше восьми лет, производил впечатление умудренного жизнью человека.

– И когда я смогу с ним увидеться?

В этом вопросе чекист предпочел не лгать.

– Видишь ли, в чем дело, Андрей, – серьезно, словно ему приходилось говорить со взрослым человеком, начал Камаев. – Сейчас твой отец находится в тюрьме.

– В тюрьме? – мальчик перестал есть.

– Да. Но в скором времени его должны выпустить. Насколько быстро это случится, зависит от многих обстоятельств. В том числе и от того, как поведет себя твой отец. Но наша с тобой задача – надеяться на то, что все выйдет благополучно. Лично я в это почти верю. Вопрос двух-трех дней.

– Хотелось бы, чтобы это оказалось правдой, – Андрей скупо улыбнулся. – А когда я увижу дядю Мишу?

Камаев слегка замялся, а потому ответил не сразу.

– С ним, я полагаю, еще раньше, чем с отцом. Наберись терпения.

– Да уж наберусь, – ложка в руках Андрея задвигалась с удвоенной быстротой. Он доел щи и аккуратно отодвинул от себя тарелку. Вытер рот тыльной стороной ладони. – Терпения мне не занимать. Приучен. А маму мою не нашли?

Камаев только покачал головой. Ему неизвестно было, какую легенду выдумал для мальчика на этот счет Гроссовский. А потому благоразумнее было промолчать, чем угодить впросак. Чекист поймал себя на мысли, что с каждой секундой он все больше и больше проникается к пацаненку симпатией. Этого нужно было избежать любой ценой.

– Картошку есть будешь?

– Не-а, – Андрей скроил смешную рожицу. – Впрок ведь все равно не наешься. Оставим картошку до завтра.

– Ну, будь по-твоему. Оставим до завтра, – не стал спорить Виктор Назарович. – Тогда иди умывайся и спать. Я постелил тебе в дальней комнате. Пока отца твоего не выпустили, поживешь здесь. Не против?

– Не против.

Андрей спрыгнул со стула и бодро вышел из комнаты. Через секунду до слуха Камаева донесся шум льющейся воды. Андрей умывался.

Взгляд чекиста остановился на портрете жены. Они с Анной так и не успели обзавестись детьми. Сейчас Камаев в какой-то степени сожалел об этом. Ребенок мог быть той частичкой любимой женщины, которой ему так не хватало.

«Приблизительно то же самое должен чувствовать и Зурабишвили», – тут же возникла профессиональная мысль.

За последние годы Камаев окончательно зачерствел душой и не хотел ничего менять. Толкнувшись руками от гладкой поверхности стола, он поднялся и привычным движением расправил плечи.

Москва. Марьина роща

– Кто там? – скрипнул старческий голос, и дверь приоткрылась на ширину двух пальцев. Света внутри помещения не было.

– Да я это, я, – откликнулся Графин. – Открывай, Федул. Шибко зябко мне.

Ветер действительно поднялся нешуточный. Падающий по косой снег хлестал уркагана по лицу. Не помогал даже высоко поднятый воротник.

Зазвенела цепочка, а затем уже дверь отворилась полностью. Федул зажег керосиновую лампу и посветил ей в лицо незваного гостя. Узнал.