– Кого, блин, черти принесли?
– пробормотал Стасик.
– Ох, я щас кого-то пошлю... на хутор бабочек ловить.

На пороге стоял участковый, сжимая под мышкой потертую кожаную папку.

– Капитан Малиновский, - сказал он.
– Вы живете в квартире 29?

– Как видите, - буркнул Стасик.

– Предъявите, пожалуйста, ваш паспорт.

– С какой стати?

– Ограбили ваших соседей. Я произвожу поквартирный обход.

– Ладно. Одну минуту.

Стасик вынес паспорт. Участковый полистал его и спросил, крутя ксиву в пальцах:

– Кто еще живет в этой квартире?

– Отец. Но в это время года он в саду.

– Где вы были сегодня между одиннадцатью часами утра и часом дня?

– Сперва в пресс-службе ГУВД. Потом - в редакции. Меня видело множество людей. А в чем вы меня подозреваете?

– Ничего подозрительного вы не видели и не слышали?

– Нет. А кого, собственно, ограбили?

– Ваших верховых соседей.

"А-а, - подумал Стасик.
– Допрыгалась Анастасия блядь Петровна... Так ей, суке, и надо!..".

– Это Белявских, что ли?
– спросил Стасик небрежно. На самом деле фамилия старой грымзы была Графова.

– Я не запомнил еще, какая у них фамилия...
– сказал участковый.
– Подозрительные люди в подъезде сегодня или вчера не крутились?

– Расспросите лучше старушек. Им делать не хер, целыми днями у подъезда торчат... Я на работе днюю и ночую.

Тут участковый заметил, что глаза у Стасика смотрят разные стороны.

– Именины отмечали?

– Фуршет был.

– Дело, конечно, хорошее...

– А что, это запрещено? Или жалобы от соседей поступила?

– На громкую музыку поступали. От соседей. По поводу гулянок - ничего.

– Разумеется. У меня с одиннадцати вечера до семи утра гробовая тишина... Можно паспорт?

Участковый глянул на ксиву и с видимым сожалением вернул.

– У вас еще вопросы есть?

– Нет, собственно... Вы никого не видели и не слышали... Я правильно понял?

– Да, - процедил Стасик. Всё происходящее начинало его доставать. "Если он сейчас не уйдет, - пронеслось в голове, - моя биография пополнится пьяным дебошем и сбрасыванием этого праздношатающегося мудака с лестницы...".

– А, простите, в какой газете вы работаете?

– Областной. Сижу на криминальной тематике.

– Так мы, значит, в некотором роде коллеги?

– Нет, - почти с ненавистью сказал Полонский.
– Я трупами занимаюсь, расчленёнками, оргпреступностью... Участковые, которые мешают законопослушным горожанам отдыхать, меня не интересуют!

– Да, да, конечно...
– заторопился участковый.
– Счастливого вам отдыха, Станислав Алексеевич. Буду вас читать.

Закрыв дверь, Стасик буркнул:

– Законченный урод!

И уже на кухне, допивая чай, он вдруг сообразил, что так и не понял, зачем его осчастливил своим присутствием участковый. И был ли это вообще участковый.

"Неужели я снова в разработке?" - подумал он.

Глава двадцать первая

Стасик проснулся оттого, что в прихожей затрещал телефон. Он вскочил с дивана, еще не понимая, что происходит. Потом, сориентировавшись в пространстве, рванул к письменному столу, больно ударившись бедром об угол.

– Пригласите, пожалуйста, Зинаиду Аркадьевну, - попросил мужской голос.

– А кто её спрашивает?
– буркнул Стасик.

– Сослуживец.

– Не знаю такого. Пошел на хер!

И Стасик бросил трубку. Включив свет, он глянул на часы. Начало восьмого. Вот же, блин, какому-то ишаку не спится!..

Тут телефон зазвонил снова.

– И незачем хамить!
– произнес тот же голос.

Снова номером ошибся, да?

– Я тебе, сука, еще раз сюда позвоню!
– гаркнул Стасик и опять бросил трубку.

Сна теперь не было ни в одном глазу. Только голова была тяжелая, во рту - сухо, а настроение - самое мизантропическое. Стасик с удовольствием бы разорвал звонившего на куски.

В очередной раз подумав, что неплохо бы обзавестись определителем номера, он прошел на кухню, поставил чайник на огонь и сунул сигарету в зубы.

Две таблетки цитромона он запил чаем, выкурил еще одну сигарету и потащился в спальню. Голова болела не переставая. Стасик ощутил, что на висках разбухли вены.