Чтобы отвлечься, он принялся мысленно пересказывать "Пикник на обочине". Очень близко к тексту. И скоро ощутил позыв в мочевом пузыре.

– Черт, до чего у тебя всё некстати, - процитировал он Курта Воннегута низу живота. Правда, Розуотер имел в виду не мочевой пузырь, а кое-что иное, но это уже не важно.

"Надеюсь, полуночи еще нет..." - подумал Стасик и принялся стучать в дверь.

Минуты через три деревянный щиток в двери скользнул в сторону. "Хорошо, что у меня не расстройство желудка..."

– Почему шумим?
– спросил дежурный.

– Извините, мне надо отлить.

Щиток закрылся. "Козел, блин!.." - явственно произнес голос за дверью. Дверь отворилась, и на пороге появился милиционер.

– Руки за спину, - распорядился он.
– И гляди у меня - без фокусов!.. Ноги на хер переломаю... Прямо по коридору и направо!

Стасик послушно заложил руки за спину и поволокся в туалет. Милиционер шел следом, отстав на три шага, - вполне достаточно на тот случай, если ведомый захочет ударить ногой.

Стасик опорожнил мочевой пузырь в расколотый унитаз, испытывая неловкость оттого, что дверь осталась приоткрытой. После чего его сопроводили обратно, в изолятор.

Неуместная в этой обстановке догадка осенила его. Похоже, от таких прогулок и родилась на свет божий фраза "Своди мой х.. пописать...". Он с трудом удержался от порыва расхохотаться. "Когда выйду на свободу, будет что рассказать", - подумал он.

В изоляторе Полонский опустился на настил и закрыл глаза. От желания расхохотаться его вдруг пробило на смертную тоску. Он даже пару раз всхлипнул, но сумел взять себя в руки. Просто сидел, прислонившись спиной к холодной шершавой стене, и старался ни о чем не думать...

***

С лязгом отворилась дверь, и Стасик проснулся. Если верить сизой мгле, разгоравшейся за зарешеченным окном, было не то четыре, не то - пять часов утра.

Вошли двое. Они были в форме. Один держал в руке дубинку, выразительно постукивая ею по ладони. Дескать, только попробуй, козлиная харя... Другой - сжимал наручники.

– А?
– пробормотал Стасик спросонья.
– Что?

– Полонский?
– спросил милиционер. Журналист кивнул.
– Встать. Руки за голову!

– Меня что, выпускают?
– спросил Полонский, подчиняясь. От подобного сидения у него ныла спина.

– Переводят в СИЗО-3, - ответил милиционер у него за спиной. Щелкнули наручники.

– Почему - в СИЗО?
– почти закричал Стасик.
– Ведь я невиновен, дело сфабриковано!..

Он еще много чего бы сказал, но тут резиновая дубинка ударила его в бок.

– На выход, - приказал милиционер с дубинкой.
– Кто виновен, а кто - нет, решит суд.

Его вывели во внутренний дворик. Здесь стоял милицейский бобик с зарешеченными окнами.

***

На проспекте Мира (Ставрополь) у обочины остановилась машина дорожно-патрульной службы. Старший лейтенант дорожно-патрульной службы Виталий Кириллов вылез на обочину и сказал напарнику:

– Я сейчас - вот только сигарет возьму...

– И минералки.

– Хорошо.

Около комка уже стояли двое. Самые обычные парни, лет двадцати двух - двадцати пяти от роду. Ничем не примечательные. Но, увидев человека в форме, стали вести себя как-то нервно.

Кириллов заметил, что они слишком торопливо купили две бутылки вина. Не считая, взяли сдачу. И быстрым шагом направились в сторону Дома Книги.

Может, конечно, они просто спешили. Всякое бывает. Может, они уже попадали в поле зрения милиции и вынесли из этого общения самые неприятные воспоминания...

В милиции разные люди работают. Есть и коррупционеры, приторговывающие информацией и оказывающие платные услуги. Есть и бандиты, в свободное время занимающиеся тем, против чего борются. Некоторые сотрудники ОБНОНа распространяют наркотики. Вневедомственная охрана – грабит или наводит воров...

А есть и другие - те, кто честно несёт службу по охране правопорядка, бросается на ножи...

На всякий случай милиционер решил проверить свои подозрения. Он крикнул вслед парням:

– Одну минуту, молодые люди!

Те остановились. С очень недовольным видом.

– Старший лейтенант Кириллов!
– представился милиционер.
– Попрошу ваши документы!

– Да какие документы, командир, - сказал парень с бутылкой в руках.
– Мы во-о-он там живём.
– Он махнул рукой куда-то вдоль проспекта.
– Пойло закончилось, нас телки ждут... Ну кто ж в таких случаях паспорт с собой берёт?