Мы стоим и смотрим на него...

Вот он пляшет, шестирукий Шива,

Вечных превращений божество.

Средь старинных златоверхих зданий

Гид бубнит, всё зная назубок...

Разрушений или созиданий?

Кто же ты?

Чего ж ты всё же бог?

Мы стоим среди дневного лязга,

Средь нормальной спешки городской.

Отчего, окажи мне, эта пляска?

Что случилось?

С радости какой?

Курим... Неужели вечно это?

Вьётся дым московских папирос...

И, танцуя, не даёт ответа

Развесёлый бог метаморфоз.

1973

МИГ

Секунда радости, Беспечности мгновенье.

Вдруг выпавший просвет. Всего лишь миг! Пока.

Достаточно рывка,

одно лишь дуновенье —

И тотчас же сомкнутся облака.

Миг безмятежности. Момент. Прорыв куда-то.

В безмерность. В синеву. Головоломный взлёт,

Всё будни без конца — вдруг праздничная дата!

Как зайчик на стене!

Иль как на гребне плот!

И я увидел мир в ином масштабе.

О, как я ликовал! Секунду лишь одну.

Как будто предо мной вдруг расступились хляби

И быстро я прошёл — вмиг! —

по морскому дну.

1964

* * *

— Что нужно, чтоб поэтом, стать? —

Когда-то

Я с детским простодушием опросил...

Мне многословно и витиевато

Все объясняли, не жалея сил:

— Вот то-то делай. Этого не надо!

Читай вон то. Используй каждый час!..—

От этих наставлений, как от чада,

Трещала голова.

Но как-то раз

Я вышел — у киоска, где газеты,

В сосульке зайчик солнечный плясал!..

И плюнул я. И все забыл советы,

И первый стих тогда я написал.

1960

ЦИНИК

Худой малец в линялом свитере

Надвинул на глаза берет.

И где-то там, внизу, в «юпитере».

Беснуясь, заблистал балет.

За одурманенной Одеттою,

Выделывающей в небе па,

Летит толпа полуодетая,

От света бьющего слепа.

Малец — как карлик в заточении.

Он циник: верит только в свет!

Он знает: дело в освещении.

Вынь штепсель — и Одетты нет.

1964

ГЛУБИНА

Я очень поздно понял глубину.

Я на неё набрёл совсем случайно.

Я думал: на секунду загляну

И отшатнусь. И сохранится тайна.

Но глубина уже вошла в меня

И мною уже сделалась отчасти.

И я живу, в себе её храня

На самом дне.

На горе иль на счастье,

Её, и ненавидя и любя,

Я сохраняю.

Не легко мне часто.

Но без неё я б чувствовал себя,

Как шхуна в шторм, что вышла без балласта.

1961

ЖЕСТ

Идёт в сберкассу иль садится есть

Поэт, в сонете о себе поведав...

И всё же что-то варварское есть

В таких лохматых обликах поэтов!

И то, как говорит, и то, как ест,

В нём только человека выявляет.

И всё-таки великолепен жест,

С каким подчас он кепку поправляет!

Тот иль не тот? И сразу вскрикнешь: «Тот!»

Когда он, вдруг наглея понемногу,

С размаху навзничь в кресло упадёт

И на ногу когда закинет ногу...

1968

* * *

Сколько прелести есть в человеческих лицах!..

Всё смотрел бы на них и смотрел без конца.

Но в глухих городишках и в громких столицах

Вдруг на улице встретишь лицо подлеца.

И брезгливость и ужас почти не скрывая,

Отшатнёшься, стараясь с дороги свернуть.

Но навеки запомнишь: ухмылка кривая

И глаза, разбегающиеся, как ртуть.

Берегите лицо человеческое. Несите