Кир напряженно смотрел сквозь монитор, перебирая между пальцев невидимую ручку.

– Вот как мы сделаем, - хлопнув ладонью по столу, решительным тоном произнес друг.
– Ты - обвешиваешься защитными амулетами и сидишь тише воды, ниже травы. А я позабочусь о безопасности твоих родителей. И никакой самодеятельности. Узнаешь что-то ещё, сразу ко мне. И помни, чернокнижники за тобой наблюдают. Веди себя как обычно. И не верь никому из белых.

Тон, которым говорил Кир, не предусматривал возражений. В нем снова проснулся мой бывший куратор. И скрипя сердцем, я все же кивнул, соглашаясь с таким раскладом. У советника Верхней палаты больше возможностей и связей, чтоб позаботиться о моих родителях, а я... все, что я сейчас могу сделать, это не мешать и не лезть в лапы чернокнижников. По крайней мере, пока.

Хотя нет. Не все.

Задумчиво посмотрев на потухший экран ноутбука, я недобро усмехнулся.

Белые не знают, что Гримуар, который хранился в Музее истории магии, - лишь магическая копия одной из частей Кодекса. И если я доберусь до него..., то смогу узнать, какие именно страницы украл пожиратель или его сообщник. Узнаем, что они задумали, сможем просчитать, где они прячутся.

А как добраться до Кодекса?

Принять приглашение дражайшей тетушки и явиться на прием.

Тяжело вздохнув, направился к тайнику в коридоре, проверять запасы защитных амулетов. Их мне понадобится немало.

А ещё придется отложить поиски Кристины. Скрипя сердцем, но придется. Может, и хорошо, что её считают мертвой. Иначе пожиратель мог бы подобраться к нашим родителям и через неё.

****

До начала первой пары оставалось пятнадцать минут. Студенты первого курса неспешно сползались в аудиторию, откровенно зевая и пытаясь не выпустить из рук толстые тетради. Некоторые, то ли самые совестливые, то ли зубрилы, волокли на загривке ещё и потрепанные учебники.

Но на неприметного светловолосого парня в сером костюме, то есть меня, родимого, устроившего на подоконнике с толстой папкой в руках, спящие на ходу студенты внимания не обращали.

Проводив взглядом очередную парочку студентов, изо всех сил цепляющихся друг за друга и плавно вползающих в аудиторию, я удрученно вздохнул.

М-да, ситуация патовая. Пара была на грани срыва. Мало того, что я толком не понял, как преподавать неизвестный предмет без малейших практических навыков, так ещё и все усилия оказались выверне под хвост. Слушать меня, пришедшего на замену некроманта, никто из спящих на ходу студентов не будет. Печально, но факт. Сам таким был, знаю, что говорю.

Кроме того, ректор решил 'облегчить' задачу свалившимся на голову некромантам, и мне поставили лекцию, объединив боевых магов и некромантов, изучавших тот же предмет. Но вот не задача, никто не учел, что предмет-то один, а вот программы - разные. И куда только смотрели?

Выкручивайся, некромант, как хочешь. Вот тебе предмет 'Боевая магия как способ защиты от живых и неживых существ Заповедного леса', вот тебе студенты, которым ты сто лет не падал, делай с ними, что хочешь. Причем студенты, которые на дух друг друга не переносят. Демонова конкуренция за рейтинг и престиж факультета.

Сперва я не поверил, что боевые маги и некроманты, мягко говоря, не дружат между собой. Ещё не забыл собственные учебные будни, когда именно 'боевики' были сообщниками во всех выходках факультета магов Смерти, а порой - идейными вдохновителями.

Что ж, сомнения развеялись быстро. Когда в дверях аудитории, где мне предстояло распинаться следующих полтора часа, столкнулись два студента. Широкоплечий блондин с меткой в виде огнедышащего дракона на виске и болезненно худой некромант в бесформенной одежде с длинными рукавами, зыркавший на соперника из-под длинной челки.

– С дороги, падальщик, - небрежно бросил блондин, жестом останавливая свою 'свиту', готовую ринуться к некроманту. Тот явно не собирался уступать дорогу местному королю.

Я нахмурился, внимательнее присматриваясь к коллеге по магии.

Падальщик? Неужто Браст? Тогда почему он один? Другие студенты-некроманты стояли в стороне, наблюдая за набирающей обороты ссорой, но вступаться за собрата не спешили.

– Уверен, хочешь со мной связываться, Власов?
– голос Браста звучал странно - хрипло и надломлено, словно сорванный от долгого крика.

Сам же мальчишка выглядел сжатым, словно стальная пружина, того гляди бросится на противника с кулаками. Крайне неразумно - местный король явно сильнее некроманта, хотя бы физически. Глупо нарываться на бессмысленную драку. Тем более с боевым магом из семьи Власовых, которых по праву считали сильнейшими в Мирославле.

– А не то что? Отцу пожалуешься?
– с издевкой усмехнулся Власов.

Эти слова были явно лишними. Браст выпрямился, расправил плечи, и оказалось, что ростом он ничуть не уступает боевому магу. Более хрупкого, даже болезненного телосложения, но сейчас, когда от фигуры некроманта веяло яростью и злобой, от которой мороз бежал по коже, большой роли это не играло.