Дочь тут же выдала: — А конфет нету? Я фыркнула, а Вячеслав просто опешил.

— Нет, Юльчонок. От конфет у тебя будут болеть зубки.

— А вдруг не будут? — Будут. Я точно знаю.

Юлька вздохнула и прижала к себе маленький, словно кукольный, букетик. Я погладила дочку по плечу и украдкой покосилась на Вячеслава — он сидел на переднем сиденье и вел свой белый мерседес плавно и величественно, словно тот был правительственным кортежем.

Всем хорош мужик — и красивый, и умный, и заботливый, и букетики покупает. Так в чем же проблема? «В тебе».

Ну… да.

— Вы какой портрет… Кстати, Тина. А давайте на «ты»? — Давайте, — сказала я уныло. Помирать, так с музыкой.

— Ты какой портрет хочешь? Карандашами, акрилом, маслом? «А какой быстрее?» — чуть было не буркнула, но сдержалась.

Вячеслав не виноват, что не привлекает меня.

Интересно, а кто тогда виноват? Назар Миролюбович? А что, это удобно. Во всем виноват Черный-старший. Почти как Путин.

— Давайте карандашный.

— В полный рост или только личико? «Личико». Носик, глазки, ротик… противненько.

— Давайте до пояса.

— Дядя Слава! — судя по тому, как Юлька подпрыгнула на сиденье машины, ей в голову пришла по-детски гениальная идея. — А нарисуй маму принцессой! — Принцессой? — «дядя Слава» поднял брови, пока дочка заливалась хохотом, прижимаясь к моему боку. — А какой принцессой? — Белоснежкой! — воскликнула Юлька, и я ужаснулась. Зря мы с ней накануне эту сказку перечитывали! — Нет, не надо меня в гробу рисовать. Пусть будет… просто какая-нибудь принцесса. Хоть на горошине.

— На горошине, говоришь… — протянул Вячеслав, и на его губах вдруг появилась усмешка, страшным образом напомнившая мне усмешку Назара Миролюбовича. Задумал что-то, как пить дать. — Ладно.

И странно, но я даже не встревожилась. Раздеваться я не буду, а все остальное выдержу как-нибудь. В конце концов, Черный-старший неплохо так меня уже выдрессировал за это время… Проблема появилась, когда мы приехали в мастерскую Вячеслава, и он решил начать рисовать практически сразу.

Чем занять Юльку? Два требуемых часа на одном месте она не усидит, а носиться за ней по всему дому я не могу — позирую же. Поэтому Вячеславу пришлось тащить свой планшет и включать на нем мультик. Как я так не подумала?.. Совсем уже головой стала плохая. Впрочем, даже если бы подумала — я бы не поехала в мастерскую без дочери. Не хватает только, чтобы и этот Черный меня домогаться начал. Нет уж, Юлька — мой живой щит.

И теперь этот щит сидел на диване и смотрел мультфильм, а мы с Вячеславом негромко разговаривали.

— А ты не умеешь рисовать, Тина? — Как ты — нет. Я могу примитив какой-нибудь изобразить для дочки. Палка, палка, огуречик, получился человечек — типа того. А… — Я вдруг кое-что вспомнила и решила воспользоваться ситуацией. — Назар Миролюбович тут упоминал, что его растила бабушка, а тебя — мама. Это как? — Ну, — Вячеслав поморщился, — он утрирует, на самом деле.

Нас обоих растили и мама, и отец, и бабушки, и дедушки.

Просто папины родители приезжали редко, пару раз в год где- то, а потом отец ушел к другой женщине, и они стали приезжать еще реже. Бабушка по маминой линии просто любила Назара больше, чем меня. Но воспитывала она нас обоих. Так же, как и мама.

— А мама кого больше любила? — вырвалось у меня, но ответ мне и не требовался: я уже его знала.

— Меня, — Вячеслав усмехнулся. — Назар с детства был мальчиком в себе, иногда даже откровенно угрюмым. А наша мама — человек легкий, веселый, беззаботный даже.

«Именно поэтому и беспокоюсь. Я хорошо знаю свою мать».

— Получается, ты больше похож на маму, а Назар?..

— Точно, — Черный-младший кивнул. — Ты все правильно поняла. Брат — вылитый наш папаша. Только тот не юристом был, а врачом. Он был на медицине повернут, целыми днями пропадал в больнице, медицинские журналы читал и очень любил порядок. А какой с нашей матерью порядок? Вот он и нашел себе другую женщину. Ушел, когда нам с братом по девять лет было. Назар потом очень долго не хотел с ним даже по телефону разговаривать, избегал всеми силами — обижался.

Помирился только после того, как мы школу закончили.

В голове будто что-то щелкало.

Значит, вот оно как. Нелюдимый, но привязчивый мальчик, предательство отца, мать, которая больше любила брата. И… — А бабушка?..

— О, бабушка. Она в школе математику преподавала. Не женщина — теорема ходячая. Как умудрилась такую дочь вырастить, сама не понимала. И в их с отцом разрыве она целиком и полностью маму обвиняла. Не безосновательно, конечно… Папа с его четким характером еще умудрился десять лет с ней прожить, постоянно страдая от вечного бардака в квартире.