— М-мне пора.

Я выбегаю из кафе, как будто Калеб где-то здесь, а не в паршивом Массачусетсе. Как будто он пришел сюда, чтобы сказать, как сильно меня ненавидит.

— Нет, — мотая головой, говорит Эмма. — Я это не надену. Ни за что.

— Почему нет? — я смотрю на нее в зеркало, а потом перевожу взгляд на платье, которое держу в руках. — Что с ним не так?

— Цвет. Он… оранжевый.

— Апельсиновый, — в миллионный раз поправляю ее я. — Он апельсиновый.

— Это одно и то же, — положив руку на пояс, она поворачивается ко мне. — Блин. Я просто… Не знаю, — она подходит к моей кровати и плюхается на гору одежды.

— Ты мне доверяешь? — серьезно спрашиваю я, и она смеется над выражением моего лица. Я кидаю в нее платье, но она успевает отмахнуться. — Просто примерь. Апельсиновый цвет просто обалденно хорош и очень тебе идет. Доверься мне, — в ответ на ее сомневающийся взгляд я добавляю: — Дилану понравится. На тебе как будто надето… солнце.

Это слово заставляет меня слегка улыбнуться. Эта кружка стала для тебя карманным солнцем.

— Вот это да. Как поэтично, — поддразнивает меня Эмма.

— Ага, могу, когда захочу, — взяв за руки, я поднимаю ее и подталкиваю в сторону своей ванной. — Иди переодевайся.

Она нервозно сглатывает.

— А что, если я ему не нравлюсь? Сама понимаешь, мы так долго были просто друзьями, а теперь все изменилось. Я не…

— Ты его любишь?

Эмма закатывает глаза.

— Ну да.

— Тогда этого достаточно. Любовь — это волшебная сила. И может делать такое, чего ты даже представить себе не можешь, — я улыбаюсь. — Просто попробуй довериться.

— Ладно, — Эмма улыбается мне в ответ и уходит переодеваться. А я скрещиваю пальцы на руках и на ногах, надеясь — и умоляя, — что сказанное мне окажется правдой.

Мои молитвы прерывает жужжание лежащего где-то на кровати телефона.

Калеб.

Он единственный, о ком я думаю, пока лихорадочно ищу телефон под горой одежды, книг и смятых простыней.

К моменту как я его нахожу, звонок прекратился, но он был не от Калеба. Звонила мама. О чем я только думала? С чего бы Калебу мне звонить? В прошлый раз он, наверное, случайно меня набрал. Потому что сказать нам друг другу нечего.

Телефон зазвонил снова. Мама.

— А-алло, — пытаясь успокоить свое тревожное сердце, говорю я. У меня плохое предчувствие относительно этого звонка.

— Лейла. Как ты?

Несмотря на ее отстраненный тон, мне все равно приятно ее слышать. У нее мягкий голос, который всегда умудряется оставаться ровным, не повышаясь и не понижаясь. Когда она злится, меняется лишь ее лицо, становясь еще красивее — болезненно красивее. Смотреть на нее непросто.

— Отлично. А… а ты как?

— Хорошо. Хорошо. Я хотела поговорить с тобой о вечеринке Генри.

— Ну да. Точно. Я помню. Она на следующей неделе. Не волнуйся, меня там не будет.

На прошлый День святого Валентина я устроила форменный бедлам: напилась и накурилась, после чего меня стошнило прямо на ледяную скульптуру купидона. Это даже в газеты попало. Мама была поставлена в настолько неловкое положение, что решила меня прогнать. С тех пор я практически не появляюсь в городе и на ее вечеринках.

— Да. Это очень предусмотрительно с твоей стороны, но я на всякий случай хотела напомнить. Ты ни в коем случае не должна приходить.

— Ладно. Меня там не будет. Клянусь, — я падаю на кровать, от чего пальцы ног скользят по полу. До чего же трогательно, что твоя мать звонит напомнить, что тебя не ждут.

— Я не шучу, Лейла. Это очень важная вечеринка, и я не хочу, чтобы она была испорчена.

Что на самом деле означает следующее: я не хочу, чтобы ты ее испортила.

— Не хочешь поделиться? — накручивая прядь волос на палец, спрашиваю я.

— Прошу прощения?

Мама никогда не переспросит, не извинившись при этом. Это было бы слишком по-простецки и некультурно. Еще это показывает, насколько она женственная — в отличие от меня.

— Я про вечеринку. Что в ней такого важного? Просто день рождения Генри.

— Ничего важного.

— Но ты же сама сказала, что она важная.

— Я не говорила.

Нахмурившись, я сажусь в кровати.

— Мам. Почему ты так странно себя ведешь?