Вздохнув, я отворачиваюсь от рисунков, направляясь к комоду. Переодеваюсь в шорты и черную майку и расчесываю волосы, оставив их распущенными. Я не надеваю никаких браслетов на запястье с татуировкой. Я никогда не смогу забыть все это: моего папу, Лэндона, Куинтона, свой путь и как легко можно упасть. Как легко жизнь может выйти из-под контроля. Это как царапины на моем автомобиле - напоминание, чтобы не забыть. Я никогда не восстановлю ее после ударов монтировкой. Моя мама предложила заплатить за это, но я отказалась. Знаю, это звучит глупо, но мне это напоминает последний раз, когда я видела Куинтона, и, хотя это ужасный, страшный момент, это все что у меня есть.

Когда я заканчиваю переодеваться, раздается звонок в дверь. Мой желудок сжимается от нервов, и я направляюсь к двери. Моя мама и отчим Дэниел вышли на ежедневную прогулку, и их не будет дома до позднего вечера, что означает, что будем только Тристан и я. Почти чувствую неловкость, поднимающуюся в воздух.

Когда я открываю входную дверь, он стоит на краю крыльца, как будто собирался уходить. Солнце ослепительно позади него, и мне трудно сфокусироваться. Он делает шаг вперед, в тень, все ближе, но сквозь блики все равно кажется, будто я смотрю через объектив фотоаппарата. Сначала его силуэт кажется размытым, затем я могу разглядеть его светлые волосы, его черты лица, а затем, наконец, его голубые глаза. Он надел чистую рубашку, модные джинсы и кроссовки. Он выглядит хорошо. Здоровым. И те следы, которые были на его руках, исчезли, но есть несколько крошечных белых пятнышек, которые остались, как шрамы.

– Привет, - говорит он, засунув руки в карманы.

Я смотрю на него, моя рука лежит на дверной ручке, тело потряхивает. Он почти неузнаваем, и это делает меня счастливой и несчастной одновременно, потому что напоминает мне о том, каким он был, и что Куинтон все еще в этом состоянии.

– Привет, - отвечаю я, заставляя себя перестать пялиться. Делаю шаг назад, жестом приглашая его пройти.
– Можешь зайти.

Он мнется, нервничает, но, в конечном счете, проходит мимо меня через дверной проем, и я чувствую запах одеколона вперемешку с сигаретами, но это намного лучше, чем я-не-мылся-несколько-недель запах, когда я была рядом с ним в последний раз.

Закрываю дверь и поворачиваюсь, изучая его, как он озирается по сторонам в гостиной, глядя на семейные фотографии на стене, диваны с цветочным принтом и телевизор.

– Кажется, я никогда не был в твоем доме, - констатирует он, поворачиваясь кругом, прежде чем его глаза останавливаются на мне.
– Здесь мило.

– Спасибо, - благодарю я, нервничая. Боже, я не знаю, что сказать или сделать, куда положить руки, куда смотреть. У него этот шрам на щеке, как будто там был глубокий порез, и он зажил, но шрам остался. Я хочу спросить его об этом, но не думаю, что это уместно.

Но он видимо замечает, как я смотрю, потому что прикасается к нему и говорит, - В тот день Трейс порезал меня ножом, когда... ну, знаешь, все полетело к чертям.

Мои губы вытягиваются в букву «о».
– Боже мой, ты в порядке?

Он кивает и отмахивается.
– Да, почти затянулся.

Воспоминания. Мощные. Разрывают мое сердце пополам. Вегас. Куинтон. Нож. Порезы. Наркотики. Я делаю медленный вдох и выдох, говоря себе успокоиться.

– Прости, - говорит он, вынимая руки из карманов и скрещивая их на груди.

– За что?

– Что упомянул Вегас.

– Ты не должен об этом беспокоиться, - настаиваю, садясь на диван, и он присаживается рядом со мной.
– Мы можем поговорить об этом...
–  что я делаю? - ...если хочешь.

Он смотрит на меня скептически, как будто не совсем верит, что я серьезно.
– Может быть, немного, - соглашается он.
– Как насчет того, что мы просто немного расслабимся и посмотрим, куда все пойдет.

Я киваю, и мы проводим следующий час, говоря о пустяках. Университет. Как мы любим развлекаться. Он рассказывает немного о том, как подсел на наркотики, но не объясняет почему. Он накурился в первый раз до того, как его сестра умерла. Наркотики никогда не имели отношения к ее смерти, хотя и под кайфом это было проще переносить. Мне было интересно, в чем была причина, но я так и не рискнула спросить, боясь его расстроить.

Ближе к обеду я заказываю пиццу, мы с Тристаном сидим на диване в гостиной и едим, продолжая разговаривать.

– Значит, у тебя все хорошо?
– спрашиваю, открывая коробку с пиццей.
– Я имею в виду, после реабилитации.

Он пожимает плечами, потянувшись за куском пиццы.
– Ну, я тут только неделю, поэтому все еще не уверен... все еще не уверен во многом, например, что, черт возьми, я буду делать со своей жизнью... у меня должна быть какая-то цель.
– Он закатывает глаза.
– Я пытался сказать своему психологу, что у меня нет цели, но она, казалось, не поверила мне.

– Ты мог бы пойти в колледж, - предлагаю я, взяв в руки кусок пиццы.
– Это отличное место для начала.

Он улыбается с грустью.
– Нова, меня не примут ни в один колледж. Я с трудом закончил школу.

– Это неправда, - возражаю ему.
– Конечно, в Лигу плюща, вероятно, ты не попадешь, но в мой колледж довольно легко поступить. На самом деле, Леа, моя подруга, с которой вы виделись в Лас-Вегасе, точнее ее парень, даже не закончил школу. Он получил диплом и поступил к нам.