Я квартиру снимал у вдовы
вернуться

Кучеров Валерий
Шрифт:

Ностальгия по грузинским винам

Люблю я «Хванчкару», «Су-Псех», «Киндзмараули»,«Гурджаани», «Алькадор», «Кахети», «Каберне»…Но что же вы, друзья, так качеством прогнулись,Что виноградный хмель, увы, не светит мне?!Эх, были времена, когда в гостях у Важи,У дома во дворе, среди берёз и туй,С кувшинных берегов в стекло бокалов важныхСтруился винопад бодрящих душу струй.Торжественно, при нас хозяин трогал кверви,Он тряпочкой сухой по горлу проводил,Он открывал вину в святое братство двери,И нежный дух хмельной в нас чувства бередил.Рождалась песня вдруг, свежей, чем утром росы.В ней клёкот гордых птиц, в нем горных рек поток……………………………………………………………….…………………Вернутся ль времена, чтоб в хор многоголосыйРучьём вписался мой настырный тенорок?!

В обнимку с Бахусом

Дождливый день, деревня, лето…Я пыжусь, но в мозгах – ни зги!«О, Муза, Муза… Где ты, где ты…Приди, родная, помоги!Сними печаль такой непрухи!Яви мне мысли хоть о чем!» —И Муза, в виде крупной мухи,Ко мне садится на плечо.«Я жду… Приди…» Одно и то же!Скулишь, как будто день не ел…Чего опять меня тревожишь?!О боже, как ты надоел…Небось попросишь урожаюСюжетов, мыслей, красоты?!Пойми, не я ведь стих рожаю,Творения рождаешь – ТЫ!Я ж не Создатель, чтоб в пробиркеМысль, как Гомункула, явить,Могу лишь только акушеркойТебе помочь её родить!Не я ли бабкой-повитухойЛечу стремглав к тебе домой,Шепчу, шепчу тебе на ухо…Но ты – как будто бы глухой!Но ты, мой друг, подобно Ною,Глаза закрывши, как в бреду,Что без меня ли, что со мноюНесёшь такую ерунду!И из какого же колодцаНапиться хочешь без труда?Ведь золото ручьём не льётся,Коль в домне медная руда!Извилин мало, нету слуха…Я не могу тебе помочь!» —И в форточку все той же мухойИз дома вылетела прочь.Ну вот, раскрыла весь мой статус…Но вдруг, жужжаньем тишь дробя,Влетает шмель… Так это ж – Бахус!Привет, дружок! Я ждал тебя!Вот друг, совсем с другого clubа!Ему претит словесный шик…Что Муза? – Ветреная баба!Вот Бахус – ст'oящий мужик!Мохнат: забыл побриться снова…На гениталиях – броня!Ни одного плохого словаНе скажет Бахус про меня.– Постой, дружок, не надо гонки!Я знаю, что пора налить…Тебе ведь тоже самогонки?Дешевле – просто не купить…Сюда бы Музу? Пусть летает.Её я звать не стану вновь:В таком аспекте вдохновляетИ однополая любовь!Ну, за поэзию! По полной!Где там тетрадь? Где карандаш?Несутся строки, словно волны,Здесь и без Музы есть форсаж!Родился стих! Горит напалмом!Хоть пусть немножечко кулём…………………………………………………В обнимку с Бахусом, на паруТеперь поэзию куём!

Я квартиру снимал у вдовы…

«Ну, хватит! Мне всё это так надоело!К чертям твой «любовный простор»!С тобой я как будто пять раз овдовела!Ключи и квартплату – на стол!»Такая квартира… Такая хозяйка…Бесплатные щи и крюшон…И «паркер» дарёный, и чистая майка…Я бросил ключи и ушёл…………………………………………………..В мозгах суетилось орущее вето,Вёл арию мартовский кот…А в воздухе пахло несчастным поэтом,Лишённым любви и забот.

Что у вас за пазухой, ребята?!

Вот валун. Он лежит, неподвижен и сер,На развилке безвестных дорог.Словно толстый гаишник, накушавшись скверн,Он в истоме бессилья прилёг.Если путника видит валун на пути,Обещает он буквами с «ять»По дороге налево – невесту найти,А направо – башку потерять.Пилигримом святым мимо речек и скалШёл я тропами призрачных лун,Как Колумб, Магеллан, новых встреч я искалИ наткнулся на этот валун.Справа вижу просторы, деревню и дол,Вижу слева надгорную синь…«Здоровеньки булы!» – машет флагом хохол,«Гамарджоба!» – кричит мне грузин.Только крикам приветным боюсь доверять:(Как доверчивость нынче горька!)Там обреза лесного торчит рукоять,Здесь топорщатся ножны клинка…Заночую-ка здесь… Жалко стоптанных ног…В ухо – плейер, включаю Варум…Не, ребята, сегодня я к вам не ходок!И кладу автомат на валун.

Портрет отца

Папы давно нет… В комнате, напротив дивана,

висит его большая фотография.

Здесь за сорок ему, здесь он только с войны,Чуть блестит светлой проседи дым.Три медали в строю на груди сведеныИ два ордена Красной Звезды.Я встречаюсь с ним взглядом и днём и во сне,Я тот взгляд все пытаюсь понять.Взгляд спокойный и строгий, но кажется мне:Что-то хочет мне папа сказать.Я теперь уже старше, чем папа тогда…Я учу не хамить и не врать,В честных драках за правду я спуску не дамИ могу за себя постоять.Но когда, словно голую ветвь на ветру,Лихорадит от мерзостной лжи,Я с последней надеждой на фото смотрю:«Что мне делать, отец, подскажи?»И я вижу: из фото является плоть,И я слышу знакомую речь:«Выше голову, сын. Нас не выдал Господь,Сможет он и тебя уберечь».

Памяти Елены Образцовой

Je crains de lui parler la nuit…

Je crains… Свеча слезою тает…Спит графиня, сон над ней кружит.Вещий голос отзвуком порхает:– О, как тесен деревянный скит!Как противно мыслей затуханье…Тело есть и нет: уже не факт…Ах, не надо плача и рыданий:Час пришёл, закончен третий акт.Смертны люди… Ни к чему стенанья.Слушай и другому завещай:Если есть ТАМ что-то —До свиданья!Если нет… Ну что ж, тогда —Прощай…

Незнакомка

И каждый вечер, в часназначенный(Иль это толькоснится мне?)Девичий стан,шелками схваченный,В туманном движется окне.А. Блок, «Незнакомка».
Где-то окрики пьяные слышатся,Вопреки моему терпежу…Попишу, попишу… Но не пишется —Все в окошко с надеждой гляжу.Что-то движется? Да. Но по-прежнемуНи намёка на нужную тень:То зелёная ветка, то снежная,То вдруг – ливень, а то вдруг – метель.Третий год неустанно, без лени яНезнакомку к окошку зову…Но вчера слышу вдруг с изумлением:– Эй, поэт! Обернитесь! Ау!Незнакомка! В шелках и при талии,Вся в туманах и запахах трав…Ну, как будто Лорен… Из Италии…Снизошла, Мастроянни предав.Ну, сюрприз! Только весь я в прострации:Как вошла?! Без ключа, без звонка,Без шуршанья портьер, без овации…Элегантно, как бывший ЗК.От окна развернувшись, я скомкаюЛист тетрадный… Да, знаю теперь:Ждать напрасно окно с Незнакомкою —Незнакомка войдёт через дверь!Тень от шторы – дорожкой неловкою…Напрягаю я дальше свой взгляд:Два амбала (один – с монтировкою)За спиной у мамзели стоят!Три картины, сберкнижку и марочки,Деньги, паспорт, ноутбук дорогой…Лишь осталась бутылка кизлярочки,Что за книжками прятал порой.Ложь под сердце мне – пьяною ломкою…Я полицию ждал до зари…Друг-поэт! Не болей Незнакомкою!Даже в мыслях её не зови!

Попутчица

– Проходите, проходите…Сумку? Вот сюда, в диван!В тесноте, да не в обиде…Осторожней! Там стоп-кран!– Ваш попутчик… Из поэтов…Ну, а Вас, простите, как?Лайза? Правда? Ну, как эта…Да, Минелли! Вот чудак…– Отпуск? Да… Я – тоже дачник…Потный, словно под дождём…Вот откроют ресторанчик,И поужинать пойдём.– Фармацевт? И бизнес громкий?Филиал? Не может быть…О, с такою НезнакомкойМожно года два прожить…Лен струился ей на плечиВодопадом ацетил…Нет, не может быть и речи,Чтоб такую упустил!…………………………….После тостов ресторанныхОт душевной от жарыМы купалися в нирванахБесконечной сансары.Я стихи читал и пел ейПод шатром Пегаса крыл…А как только захрапела,Тихо сумочку открыл.Ого-го… Ей тридцать восемь!Пенза… Я совсем обмяк…И не Лайза это вовсе,А Варвара Березняк!Визажистка… Пища Гойи!То Лаура, то Катри…То-то личико такое…Я-то думал – тридцать три…Ну, с доходом – все понятно…Но вот Пенза… Брать – не брать?Жить два года и приятно…Но я начал вспоминать,Как в дорожном ресторанеРыбу резала ножом…Первый раз о Караяне…Нет, чего я в ней нашёл?!Губы, пышные, как тесто,Плечи, словно буква Пэ……………………………………………….– Проводник! А нет ли местаГде-нибудь в другом купе?!