Шрифт:
Пульмонолог
Богородица
О близости к народу
Памяти Маргарет Тэтчер
О подвигах
Приникну я к земле родной
Жара… Но долг отдай!
А в субботу мы на дачу
…Томно длинными пальцами взяв сигарету,Говорит, карим глазом меня серебря:– У тебя, дорогой, даже «Лексуса» нету,А ты хочешь, чтоб я полюбила тебя.Ну и срезала! Зря не послушал я Лёвку.Говорил ведь, что в ней не людской аппетит…Состоялась печаль, как затмение в лёгких —И дышать тяжело, и немного тошнит.Я домой ковыляю под лунной лампадой,Рвут короткие спазмы дыхания нить…– Эх, вот так бы, вот так бы ответить ей надо!А потом засмеяться… Иль чуть нахамить…На Рублёвку спеши, в олигархов заказник!Мишура это все! Демонический бред!А со мною любовь – поэтический праздник!Но никто не сказал ей, что рядом – поэт…Вью ответы, острее, чем листья у клёнов…Где тот врач, что вернёт мне мой божеский вид?!………………………………………………………………………..На заросшем столе три грибочка солёных,А в стеклянном пальто пульмонолог стоит…
Материнское счастье мадонны.Детский лик и тревожная мать…В позолоте старинной иконыПерсонажи легко угадать.Богородица… Нет, не икона…Это фото, гравюрный офорт!Это мама и я… У перрона…Мы отца провожаем на фронт.Говорит он: «Малыш, не волнуйся,Пуля мимо просвищет, авось…»…………………………………………………Слава Богу: и папа вернулся,И войну пережить удалось.
Не всяк поэт с народом связан…Ведь чтоб любил его народ,Поэт голодным быть обязан,Поскольку сытость – гниль даёт!Моя жена, услышав это,Погладив грудь мою и стать,Сказала: «Моему поэтуДавно пора поголодать!»Явив добро улыбкой томнойИ взглядом подтвердив права,Мой ужин, вроде бы готовый,Весь в холодильник убрала.Всю ночь искал я не сюжеты,А к холодильнику подход………………………………………………..Ах, как же трудно быть Поэтом,Которого б любил народ!
Ведь недавно… Мне годы не стёрлиЭтот взгляд, это платье, манто…Но копают могилу шахтёрыГлубоко, как не может никто.Человек… Потому – без сюрприза…Все иссякло – и хватка, и прыть…Если б вправду была из железа,Лет до тыщи могла бы прожить.И всю тысячу, как бы украдкойПоправляя изящную брошь,Сокрушительной женскою хваткойВыжимала б и радость и дрожь.Как моя… Ведь почти каждый вечерВсе корит меня, словно я тать…Все вы, женщины, – Маргарет Тэтчер:Так вам хочется поуправлять!Как мужчины… Но только красивей.Лимузинами, Англией даж…Наши тоже хотят, но – Россией.Только зря это все… Эпатаж…Кто там: спикеры или соседкиНад могилой вам скажут: «Прости»…………………………………………………………Баронесса! Цветком маргариткиВам желаю весной прорасти!
Нам часто проповедь вещаетО том, как суеты боясь,Святые подвиг совершают,В уединении томясь.Одна кутья… Безделье… Скука…Давленье звонкой тишины…Но разве может эта м'yкаСравниться с подвигом жены?!Меня по прыти обгоняяМинут на сорок, сорок пять,И в утра зим и в утра маяОна не ленится вставать!Почти неслышно дверью стукнувИ в туалете воду слив,Она из всяких там продуктовГотовит завтрак на двоих.Мне можно б спать… Но нежный запахИ тихий чайниковый свистСтирают дрёму тайных знаков,Включая в мозг бодрящий твист.И никогда ведь не ругает,Что, мол, бездельник, сибарит…И бутербродов настругает,И чай покрепче заварт.А если в доме нету чая,То, апельсин бросая в щель,Она природу превращаетВ прекрасный утренний коктейль.И так, представьте, каждым утром!Понятно даже холостым:Вот подвиг где активно мудрый!Куда там подвигам святым…Из-за стола, салфетку бросив,Встаю, счастливый, как корнет…– Ну как? – жена тихонько спросит.– Прекрасно! – ей скажу в ответ.Я так признателен заботе!Полдня на сердце – резеда!Но в час обеда на работеЯ вдруг терзаюсь иногда!Наглец! Взвалил на эти плечиБессонье в раннюю зарю…Зато я милой каждый вечерСебя родимого дарю!Немым восторгом заряжаяИ тренируя частый дых,Я тоже подвиг совершаюПокруче подвигов святых!Пускай минут на десять только…Но каждой ночью! Восемь лет!– Ну как? – спрошу жену тихонько.– Прекрасно! – скажет та в ответ.…………………………………………………..Философ! В цепь законов умныхПриткни немедля мой стат'yт:– Подчас средь подвигов церковныхМирские подвиги живут!
Упаду в луговые цветы,Больно стукнувшись носом о землю…Нос болит, но я с трепетом внемлюДух и звуки земной красоты.Вот орёт мной придавленный шмель,Покрывая поэта пыльцою,Рвёт гитарой из раннего ЦояЖук какой-то, откушавший хмель.Вижу, корнем гнездится осот,Как китаец в сибирских просторах;Дивной шубкой глазёнки зашторя,Рядом дырочку делает крот…О, цветы! О, букашки! О, крот!Вас душою и сердцем приемлю!…………………………………………………Чаще нюхайте, граждане, землю,Она много чего нам даёт!
Вот жарища! Давно я такой не видал!Ну как будто на Кипре иль Кубе!Мой расплавленный мозг так когда-то леталНа танцульках в натопленном клубе.Словно трупы, в тени три собаки лежат,Шерстью тянут земную прохладу…Сумасшедшая пчёлка вонзила кинжалВ мое сердце, как в кисть винограду.В раскалённую высь три фонтана, смердясь,Дарят влагу, как те три колодца,И милиция смотрит, уже не сердясь,На мальчишек, плескающих солнце.Я зато на работе сижу, словно гусь,Под ветрами прохладных кондейшен…Но пока я до дома пешком доплетусь,Снова стану проклятьями грешен.Доберусь до кровати… Та примет меня,Соревнуясь объятьями с моргом…Лишь жена, вся в поту, потревожит, маня:«Спишь? А как же с супружеским долгом?»
– Маша, Маша! Одевайся!Да не нужен капюшон!Сколько можно?! Не ломайся…Знаешь, как там хорошо!Ну, комарики… Ну, мухи…Ну, а в городе? Народ…Слушай: зайка длинноухийК нам поужинать придёт.Утром только ты с подушки —Папа с удочкой… Как кот…Вместо рыбки две лягушкиИз болота принесёт…Боря! Ну, тебя обидишь…Маша! Что ж ты под кровать?!Да на даче все увидишь…Поезд ведь не будет ждать!И сорока… И сорока…И колючего ежа…Боря! Ты с какого бокаЭту сумку снова взял?!Эта сумка для картошки!Ты б для Машки шляпку взял!Так, присядем на дорожку,И скорее – на вокзал.Борь! Опять ключи забудешь…Это все – когда домой!Нет, колготочки не будешь —Ножки мы натрём «Тайгой».Нет, в тайгу не ходят детки,Папа просто пошутил…Папа раз туда с соседкойПо грибы гулять ходил.Их искали чуть не сутки…А грибки они нашли………………………………………….Все? Готовы? Боря, сумки!Ну, поехали! Пошли…