Разворот — и вновь уставилась я за окно.

Уже почти светло. Начался новый день.

День, где снова есть он, и есть я. Но нет — мы. И никогда не будет.

Нельзя…. да и упущено уже все.

Так только… былые чувства и ностальгия.

Ошибки прошлого. Чужие решения — и наши разорванные сердца.

Но ничего… уже не изменить. И не вернуть.

Заварить себе кофе — скоро на работу.

Опять рутина. Опять… обязанности и последствия. Опять дела.

Не знаю, с чистого страха… или предчувствия — пропустить свой автобус.

Не хочу… не дай Бог, его снова встретить.

Позвонить маме — предупредить, что задержусь.

Пройтись пешком по знакомым улицам… Обдумать, нужно всё обдумать. Вновь взять в кулак свои эмоции, чувства. Стать жесткой. Снова жесткой — нет слезам.

Как батя — быть глыбой, бесчувственной, каменной глыбой: ведь так проще. Проще, чем создавать и потом решать новые, по сути своей, нелепые, те, которые можно избежать… проблемы.

Но не успела я дойти до своей остановки, чтобы свернуть от нее в сквер, а там и во двор, как глаза мои уткнулись в знакомые очи.

Заметил издалека — и нет возможности, шанса… сбежать. Избежать.

Замерла, пришпиленная шоком к земле.

Жду.

Задергался, зашевелился — подошел ближе.

— Привет, — робко, несмело улыбается. — А здесь… вот.

Вдруг достал из-за спины розу и протянул.

— Тебя жду, — продолжил. — Не злись, пожалуйста…. за настойчивость.

Молчу, потупив взгляд.

— Возьмешь? — и вновь протягивает цветок. — Потом выброси… если не нужен, или мешает, — немного помолчав, добавил. — Не хочу создавать проблем.

Секунды, минуты сомнений — дрогнула моя рука, взяла несмело.

Короткий, неосмотрительный взгляд ему в лицо — но тут же осеклась.

— Спасибо, но не стоило…

— Мы можем прогуляться, поговорить? — и вновь тишина, и снова я утопаю в рассуждениях. — Просто поговорить, Уль…. пожалуйста.

— Я не могу, — едва слышно шепчу.

Робко взгляд ему в глаза, но затем тотчас в сторону. Не имея сил — на противостояние.

— Муж, да? — наконец-то осмеливается на слова.

Кисло улыбнулась.

— Нет.

Вдруг коротко, болезненно рассмеялся.

— Только не говори, что «батя».

Невольно рассмеялась.

А затем поморщилась. Тяжело сглотнула.

— Нет.

— А что тогда?

Тягучая тишина.

Ну, что уже? Чего скрывать.

— Сын.

Разворот. Несмелый, неспешный, — и пошагала прочь.

(Все еще сжимая в руках… его розу).

И снова ночь. И снова сводящая с ума бессонница. Нервы натянутой струной.

Слезы градом.

Сижу опять в кухне, уже не включая свет.

И снова скоро рассвет — за окном сереет.

Уже и отчетливы очертания розы, что я битый час сверлю взглядом. Уже и черный цвет наливается краской. Бордо… краской крови.

Моей, его — испитой, высосанной горем.

Поговорить. Он хочет поговорить…

О чем? Услышать, каких я еще наделала ошибок? Где оступилась? Где слепо шла?… и где опять упала?

Есть ли смысл тревожить прошлое? Снова бередить, терзать старые раны, что едва ли смогли затянуться за эти года?

Едва новые шрамы… не перекрыли старые.

Стоит ли всё это?

… и снова я иду пешком, пропуская автобус.

Я боюсь. Боюсь его вновь увидеть там, но… что еще страшнее — наоборот: а если он испугается — и больше никогда не появиться в моей жизни… даже просто… как старый, добрый друг?

Вдох — выход. Нервы на пределе. И уже даже музыка в наушниках не в силах перекричать мысли.

Я схожу с ума — и с каждым метром, чем ближе к заветной остановке, тем сильнее все холодеет внутри и дрожат конечности.

Я снова в его плену. Плену старой зависимости. Зависимости от него — но не имею права. Теперь уже… не имею права. Ради сына — я обязана быть черствой и бесчувственной. Я должна быть взрослой и ответственной. Я должна… выбросить его из головы.

Сворачиваю раньше — и режу, наживо режу, как это бы сделал мой отец. Никаких чувств, никакой пощады.