— Прекрати, Миа. — Джей морщится и мотает головой. — Прошу, перестань.

— Почему ты не хочешь хотя бы попробовать? — я так резко ставлю бокал на стеклянный столик, что по комнате проносится звон. — В чем твоя проблема, Джей? Дело не в храбрости. И это не особо круто, что ты там делаешь, поверь.

Джей закрывает глаза, откидываясь на диван.

— Я не хочу говорить об этом.

— Это твоя проблема, не моя. Я хочу поговорить об этом, — настаиваю я.

— Но если он не... — начинает Бен, но я продолжаю дальше. Слова вылетают из моего рта.

— Я не уйду отсюда, пока мы это не обсудим. Я вообще-то беременна, идиот, и шансы, что отец ты — пятьдесят на пятьдесят.

— Эмм... — подмигивает Джей. — Шансы, что я доживу до рождения этого ребенка еще меньше, чем шанс выиграть в лотерею.

Мои глаза начинает печь.

— Это потому, что ты ничего не делаешь! Если ты и дальше будешь просто сидеть тут и ничего не делать, рак выиграет. Что с тобой? Почему ты не хочешь бороться? Такого я от тебя не ожидала.

— Миа, перестань. — Бен сжимает мою руку. — Ты не можешь его принуждать.

— Нет, я знаю. — Свободной рукой смахиваю слезы и зло смотрю на Джея. — К сожалению, нет. Иначе я бы так сделала, поверь. Потому, что это чертовски эгоистично, что он там делает.

— Эй, я вообще-то здесь. И, проклятье, это невежливо разговаривать о человеке в третьем лице, если он сидит перед тобой, — говорит Джей и встает. Он исчезает на кухне и возвращается оттуда с бутылкой виски.

— Я не хочу прозябать в какой-то долбаной больнице как смертельно больной, Миа. Ты этого не понимаешь? Так долго, пока я владею... Так долго, пока чертов рак не владеет мной, я могу делать то, что хочу. А что именно я хочу — так это делать, что хочу. И не с чертовой лысиной блевать на больничной койке и трепать нервы окружающим.

— Ты не треплешь нам нервы только потому что ты болен, Джей! Ты треплешь нервы тем, что сдаешься, не пытаясь бороться.

Он наливает себе чересчур много виски и делает большой глоток. Широкое кольцо на его пальце стучит о стакан, когда он вертит его в руках.

— Я знаю, что делаю. Поверь.

— Ты такой чертовски упрямый, — рычу я. Желание сделать глоток виски растет во мне, но я терплю.

Джей берет свою сумку и достает оттуда помятую упаковку, потом достает сигарету и подносит зажигалку. В ужасе я вырываю сигарету у него из губ, и он таращится на меня, с зажженной зажигалкой в руках.

— Миа...

— Ты сейчас серьезно? — со злостью кромсаю сигарету, позволяя табаку падать на диван. — Ты совсем с ума сошел? У тебя рак и ты все равно куришь дальше?

Джей смеется.

— Прости, но... Чего еще сейчас мне стоит бояться? Отравления дымом? Рак легких? Добро пожаловать, дружок. Твоя агрессивная кузина пришла намного раньше, поэтому стань в очередь, чтобы доконать меня.

Мои глаза горят.

— Ты не можешь так думать. То, что делаешь, это абсурд.

— Эй, — Джей кладет зажигалку и пачку сигарет назад в сумку и обнимает меня. — Прекрати, Миа. Мы не можем вести себя так, будто ничего не случилось? Так, как раньше?

Я ухожу от его обьятий и скрещиваю руки на груди.

— Нет, не можем. Потому что сейчас не так, как раньше. И тебе это известно. У тебя не насморк, или что-то вроде того, Джей. У тебя...

Я прикусываю нижнюю губу. Мне до сих пор сложно это выговорить вслух. Призрак еще не растерял свои впечатляющие навыки наводить ужас, с тех пор как я изучила дело со всех сторон и знаю об этом все. Даже наоборот, если судить трезво, стало в тысячу раз страшнее, чем до этого.

— У меня опухоль мозга. И? Я не хочу быть одним из тех людей, которые делают татуировку на лбу с этой штукой и гордо бегают вокруг с этим. Посмотрите, у меня рак мозга! Я умру от этого, вы, несчастные червяки! Я избранный. Один из миллиона! Меня нашли, наконец-то. Об этом мечтает каждый, быть найденным. Или нет? Я выигравший рак, уже на пути к моей последней речи с благодарностями. А теперь посмотрите на себя, на себя и ваши маленькие улыбки, мелкие переживания. У вас болит живот? Голова? Плохие отношения с боссом? Ссора с женой? Нехватка денег? Я смеюсь с вас, вы убогие людишки, потому что у меня рак, и я, в отличие от вас, знаю наверняка, когда сдохну от этого. А вы должны бояться смерти каждый день. При каждом шаге по улице, при каждом путешествии на самолете, при каждой автомобильной поездке это может с вами случиться. А я? Мне плевать, потому что с каждым днем я на шаг ближе к дню своей смерти. Я вижу ее каждый день в зеркале, когда бреюсь.

— Джей... — теперь я плачу. Слезы неконтролированно текут из моих глаз, и в этот раз я позволяю ему окружить меня объятиями. Его тело потрясывает напротив моего.

— Я ненавижу, когда ты так говоришь, — шепчу я, прижавшись лицом к его груди. — Прошу, прекрати.

— Прости, сладкая. — Его голос подавлен. — Просто мне иногда чертовски страшно.

— Понимаю. Я бы тоже боялась смерти.

— Я не боюсь смерти, Миа. — Он слегка отклоняется, чтобы посмотреть на меня. Я громко шмыгаю носом, но мне плевать. — Мне страшно умирать. Я боюсь боли. Всего того дерьма, что произойдет до этого. Боюсь, стать овощем, за которым нужен будет уход. И да, я знаю, что говорю сейчас как киска.