Избранное
вернуться

Сытин Александр Павлович
Шрифт:

Ритмы

Глаз не радует простор,серый, заунывный.Вечер ливни распростёр.Над степями – ливни.На оконное стеклопризраки осели.Поезд давит на крылосерой карусели.Ощутимый ровен пульс.Ровное дыханье.И усну я и проснусьв ровном колыханье…

Возвращение с юга

Ненастье и степи. Хотя б мелколесье!Хотя бы хилое, на ржавых кочках…Подо мною жалуются, стонут рельсы –и вечер весь, и в бессонницу ночи.А утром – солнце. И нет степей.Покатые рыжие крыши.И ветер на этих широтах теплей.Хоть к северу, в общем-то, ближе.И речка. И мост, задыхаясь, гудит..И, словно из детства записка –Малыш. И подлещиков низка.И дрогнуло вдруг,и забилось в грудипрозрачным осколочком:«Близко!»

«Я бродить по траве и листве не отвык…»

Я бродить по траве и листве не отвык.И пока не потерян настрой –разуметь голубой и зелёный языки вдыхать шампиньонный настой.Где доверчивость звука, движенья, мазка,где игра и любовь – не таясь,там немыслима скука и странна тоска,страх не помнится небытия.И не хлынет однажды отчаянья мутьи естественногде-то в путине проститься, не выпасть,а словно уснуть,в эти стебли и в цветперейти…

Первый снег

Не обходя своим вниманьемни крыш, ни скверов, ни дорог,он откровеньем,обещаньем,доверьем лёгу ваших ног.И вы, на искренность настроясь.,лицом и мыслью прояснев,спокойны, если ваша совестьчиста,как этот первый снег.

«Снег качается на стропах…»

Снег качается на стропах.Снег кончаетсяна тропах.На лыжне.На спицах просек.На пеньках. На лапах сосен.Свил гнездо, прилежен, мирен,в мирном море, в белом мире.В светлом конусе окошканизколобенькой сторожки –бьются белые войска,вьются пчёлы у летка.…Зажигает звёзды вечер.В небесах молочный след.На душе улёгся ветер.Мягкий снег.Ровный свет.

«И вот запахло тополями…»

И вот запахло тополями…А прежде медлила земля.А прежде сомневалась что-то,апрель меняла на октябрь,о чём-то сожалела слёзно,рядилась в скучные тона.И вдруг – запахло тополями.Но прежде – долгий майский деньтекло сиятельное солнце.А после в «классики» сыгралвесёлый дождик на асфальте…и вот – запахло тополями.

Заря

Пробежала босыми ногамизаискрившимися лугами.Загляделась в притихшую речку –искупалась в парном молоке.И забилась под ловкой подсечкойв загорелой ребячьей руке.

Приятели

Два дерева возле дороги –Друг к другу вершины склонив.В туманеих длинные ноги,папахи зелёные их.И издали кажется:встречаприятелей старых.И вот –друг к другу приближены плечи.А время плывёт и плывёт.И дым сигаретный струится.Забыты семья и дела.Волненьем отмечены лица.Доверье меж нимии лад.Забот у них будтоне много.Ждут женщины будтоне их…Мужской разговор у дороги.Касаетсятолько двоих.

Пей, земля!

Наконец-то дождь ударил!Дождь ударил в барабаны.«Отряхнись, земля, от пыли!» –тонкой струйкой прозвенел.Ухнул басом контрабаса.«Остудись, земля, от жара!Пей, земля!»И пискнул мышью.Заурчал котом довольным.Квакнул радостной лягушкой.Воробьём чирикнул.«Пей же!Распрямись, трава сухая!»Зажурчал ручей по полютонко, жарко, как кузнечик.Листья хлопают в ладоши.Пьёт земля.Живёт земля!

В земляничных лугах

Лес, словно губка, втягивает темень.Аж чёрен. А луга ещё ясны.Но скоро и они уже тесны.Сухим теплом спокойно дышит камень.Но вот и он уже теряет лик…Я упаду, раскинув руки длинно.Горячий земляничный сок землиначнёт спокойно впитываться в спину.

Сентябрь

Горит восток осиновым листом.Лесной настой живительнее чая.Во мху, за пнём, ореховым кустомсентябрь тишайший таинством встречает.Прекрасная дорога наугад!Здесь всё так неожиданно и ново!Вот к деревеньке выводок опятторопится от зарослей ольховых.А здесь над шляпкой розовой склонюсьи поднесу,сдержав дыханье,руку.Отличья шляпки знаю наизусть.Влажна она на ощупь и упруга.Но стоит отвести в сторонку взгляд –и праздником нечаянным одарятголовки шоколадные масляти сыроежек синие медали.Какие краски выложил сентябрь!.И листья, лаской позднею пригреты,как бабочки-лимонницы летятна эти разноцветные береты.

«Вот когда я на пенсию выйду…»

Вот когда я на пенсию выйду,отдых дам и душе и уму,я, конечно, забуду обидына судьбу, да и зависть уйму.Я пойду по сморчковым апрелям,по черничным июльским краям,по пеньковым опёночным прелям,на метельный призыв октября.Я, бродячий, свободный, безвинный,не желающий лучшей игры,торговать буду нежной калинойдо ноябрьской подснежной поры.И на стёртых прилавках базараразложив дорогие дары,опалённый осенним пожаром,я скажу: «Подходи и бери!Не стесняйся, мне денег не нужно.Слышишь, сколько я леса принёс?От меня пахнет солнечной стружкой –это жёлтые листья берёз.От меняпахнет груздем-чернушкойи брусникой – хоть пробуй на вкус!А на мягкой и рыжей опушкемне орехи пожаловал куст.В волосах и бровях моих ветер,что у ног увивался осин.А какого я белого встретил!Ты уважь меня – ты расспроси…»А старик, сизоносый и ржавый,что с грибами торчит круглый год,зло сверкнёт на меня и, пожалуй,отвернувшись,меня проклянёт…